Tienes el pecado original grabado entre tus sílabas

que saltan libremente en un campo de púas sin oxígeno

y promesas embarazadas de olvidos que nacerán en nueve meses

porque el porvenir dijo que los mayas no son poetas y tu corazón sería Medusa y como Medusa eres yo seré tu piedra y tus ojos tardíos que además de petrificadores son imanes que me acercan poco a poco a la corrupción de tus besos atarantados insultando mis poemas sin guion

tildándolos de asuntos donde el punto final está al principio y nunca has hecho una carta en tu vida y

por qué piensas estudiar lingüística si no sabes ni escribir las diéresis en el teclado y

tienes que leer a un par de poetas sin casa en Madrid asesinos de la concordancia para querer igualarlos

pero no puedes porque sé que en el fondo eres un romántico y quieres dedicarme amapolas y amores platónicos

pero eso sí tus jigantáforas las mandas bien a tu planeta porque a mí no me gusta lo que no entiendo y

te digo que tu mente es un enredo

además no te gustan los barrocos y te tienes bien creído que Cortázar es

EL DIOS

y que debes rendirle surrealismo y gligliscismo de por vida

sin contar todas las veces que me dejaste parada como el busto orinado de uno de esos mártires en el centro de Lima

cuando te dije que te fueras y te fuiste porque querías

ir a rezarle a Sarco Lange y su puta poesía asquerosa que más me da náuseas que odio y

sabes qué mi Blackberry está sonando

es mi manojo de insultos Víctor al que adoro

y ya parí el olvido

así que adiós

pero recuerda que sigo esperando mi poema del martes,

por si tengo ganas de embarazarme otra vez.