jueves, 28 de noviembre de 2013

Decires de Jean Paul

Pretendo la más bella de las miniaturas 
adamantino no esparzo migajas 
sino ceniza del más grande habano,
pedacillos de ego fornicando en guiones. 

Ruborizo valquirias sin lustros 
esgrimo mis nobeles de escarcha 
me basta con escandalizar algún efeme 
para sentirme daguerrotipo, huno. 

Grito sarcamos e interjecciones 
envuelvo en papel crepé mis llagas,
me cansan las historias de perfil,
mejor me salto unas cuantas vidas. 

Pero nadie cae en cuenta, nadie, 
solo muchachas que esnifan mal la sintaxis
hacen zancadillas con mis pies,
se memorizan mi par de haikús. 

Re-tratar

Me gritas antifaz y la lerda luna
tropieza con halajas y querubines
en su reino osamentas sufren arañan
cuando llega el rictus mortis 
cuando vibra incesante la campana 
que asesina el movimiento.

El tintineo de mitades sobre octubre
esgrima y escudo de ruedas silentes 
giocondas se suicidan 
poco a poco zurcen
sus dóciles parricidios 
y las miradas fijas
que tanto os atormentaron.

Algún monaguillo celebra su cactario 
forman los mercurios tumbas apátridas
cuyo epitafio escupe un oxímoron 
le faltan engranajes a las cinco 
a los relojes anacrónicos
que despiden sus arrugas
llenos de moretones cinematográficos.

Las horas se alargan
más narradores se extravían 
pelotón de fusilamiento 
tras la feria de las comas 
ojos caminan aprisa
como si fueran a algún lugar 
juegan los meñiques
buscan la equis
y oh la eufonía.

Entonces amanecerá.

Pero nadie nunca entedió
que esta solo era una manera
de tensionar más los ecos. 

Si fuera

Si fuera la nota más falsa del alfabeto
si fuera
si fuera el fuero que emanas
si fuera
si fuera sifón de fuego
si fuera
si fuera fe pútrida tras centurias de falanges
si fuera
si fuera comillas desfasadas
si fuera
si fuera farísea epístola triunfante
si fuera
si fuera fosa infinita
si fuera
si fuera el famélico susurro cadmio
si fuera
si fuera faisán de adioses
si fuera
si fuera el frío sepia que ya ni cala
si fuera
si fuera más que una falacia trotamundos
si fuera.

viernes, 22 de noviembre de 2013

Uniédrico

Retozar en un futuro pródigo.
                                                                                 Las comisuras desfasadas.
               Ironías.
                                            Barracones de sufijos.
                                                                                                                       Troya de lágrimas.
      No nos gusta mucho la oscuridad.
                                                                       Es que nos transcurrimos tanto.
                            Coprolalia.
                                                             Desmesura.
                                             
                          EL ESPAÑOL ES UNA LENGUA MUERTA. 

                   Pero te sigo. 
                                      Y te fluyo con mis pocas palabras.
                                                                                          Con lo que he aprendido.
                                                                                                                                 Diecisiete. 
         Rompecabezas. 
                                                   Futuro cosido.
                              Ojos también. 
                                                                                              Sempervirencia. 
           Trafalgares.
                                      En ningún mes hay milagros.
                                                                                                                     Maltratar tu nombre.
                                                                        Sollozar.
                                                                                               A cuatro manos.
                No intenten unir los puntos.
                                                                  En los espacios conviven las estocadas. 
   Sangramos.
                                                                                                         Siempre eufóricos.
                           Nostalgia. 
                           Portugués intraducible. 
                           Te extraño.
                           Extraño.
                           Qué cosa.
                                                                 Tomar los arcabuces.
                           Contra los versos. 
        Preferir los fracasos. 
                                                Y dinamitar el arte. 
                                                                                         Así es la fórmula. 
Retozar en el paroxismo. 
                                     
  FRANCOVSKY. 

miércoles, 20 de noviembre de 2013

La idea

En realidad
la idea nunca fue 
resistir juntos el ocaso.

Sino dejarnos abrasar 
por los paroxismos 
en que se inmolan
ambos sures.

Allí donde bebemos
de la corteza 
de las hiedras venenosas.

Donde dibujan horcas
los niños.

Y les muerden los picos a las aves.

La idea.

Siempre fue el viacrusis.

viernes, 15 de noviembre de 2013


Yo no sé si tú, Francovsky.

Y recuerdo que eres tú

Y recuerdo que eres tú
el primer abrazo que eclosiona
desde el regocijo transatlántico
donde retozamos a diario
y vemos el mundo orbitar
en derredor de nuestros labios
que histéricos se separan
cada cuatro u ocho con veinte.

De pinturas mal vistas

Digo que el mundo 
llegará su pico más primavera 
cuando no solo nazca Venus,
sino toda la galaxia Andrómeda 
y los síndromes stendhálicos 
que el medioevo extraterrenal
resopla y fornica. 

Eva

Sofocar la gorgona
mientras la miras a las ojos
transcribir sus escamas
empujar las estatuas
de nobeles y beatos
verlas quebrarse
en la armonía del sollozo
besar el suelo
impregnado de muerte
y pútrido estatismo
saborear el eco
que suplica su pérdida
dentro de su caja torácica
ver cómo los torbellinos
pobres retazos del amor sin helio
avivan la trifulca
y las sordas onomatopeyas
de esta gloriosa camaleónica mujer
admirarla en su mejor muerte
distinguirle los sofocos
tanto rugido como vendavales en jaula
que rezan logoclonia:
Eva, Eva, Eva.

jueves, 14 de noviembre de 2013

Sin intenciones, cadena

Y yo sabía que eras tú
    junto a todo ese asunto
       de tu meteorismo intestinal
          quien refulgió de la más
              lastimera de las querellas
                 en que nos debatimos nosotros
                      tintas derramadas en ocaso
                          coro discordante de matices.  

Tras despertar

Pero tú estabas muy escondido 
frotándole vinagre a las vasijas 
sirviendo todos esos cocteles 
intentando hacer más uniédrica la Luna
fracasando en la victoria.

Sputnik

I
Solo alcancé 
emperos y distancias
que acribillaron 
nuestros pútridos marsupios.

II
Y se entristecieron 
los cristales,
en su llanto 
me susurraron al oído.

III
Que despierte,
que Francovsky.

Estela

I
Telúricos abrazos los tuyos, 
y qué asiática mi corteza;
Ragnarok en tus oídos, 
y el regocijo en el Valhalla.

II
Soñé el resquebrajar
de nuestros vendavales
y los cimientos
del bioma más soleado.

III
Entonces intenté tomar
la pequeña mano que me tendías
ebrio de cometas,
con los ceños en las manos.

Quién

Francovsky
quién sino tú
para hacerme saber
que la mejor prosa
está escrita
y acribillada
en el aire que respiras
escondida
entre las hojas
y las polillas
que se nos suben
siempre
por las manos.

sábado, 9 de noviembre de 2013

Flora disimulada

I
Un cigarrillo
después el sol 
y las camisas remangadas
el atajo 
la pequeña taberna del roce.

II
Levantamos restos 
de nuestra existencia
con cada paso 
que nos aleja más 
de la estática cordura.

III
Nuestros pies 
dibujaron líneas paralelas
y las hemos descontado 
y nos hemos detenido
al ver, al vernos, averno.

IV
Divisamos la fortaleza más grande 
y la hicimos nuestra
conjugando nuestras mañanas
solitarias por cierto 
frente a la criptogamia. 

V
Porque es en derredor
donde se sostienen las agujas 
los alfileres 
las lanzas espartanas
de la flora perdida.

VI
Y prometimos volver allí
y mirar cómo 
se suicidaba la infancia 
pendiendo del hilo más lúgubre
de las hachas.

VII
Pero no encontramos nada
salvo al amor cercenado 
allí donde se pierden
las espinas 
y los estuches. 

VIII
Así que voy a encallar 
en medio del desgaste 
e intentaré abrazar 
el fálico fruto 
del árbol del camino. 

Just to see


When madness
-grinning and usually plastified word- 
reaches our rusty lights
and burns the railroads 
of our own 
unoccupied tornados
an old woman 
a dirty boy
a flagellated day-walker 
rise their demons up 
their grey paroxism
their coal stardust
and deliriously start
to bark at stained brains
just to see what if
just to see whay if.

viernes, 8 de noviembre de 2013

Fabricante de satélites

Dos mil doce, año bisiesto, el hombre lleva al menos seis meses de contemplación del mismo horizonte, desde el mismo punto, sin haber lanzado un suspiro. Un parque miraflorino con el mar a la derecha, barrancos al lado y un gran faro en medio de todo, esperando buques que nunca llegarán. Las gentes lo recorren todo el día, sin reparar en el eterno ocupante de la cuarta banca contando desde la izquierda: un tipo cuarentón, masculino, con barba de tres días, impasible, con rasgos marcados, unas cuantas canas, unas cuantas arrugas, ojos marrones. No había un solo día en que no viera el ocaso desde su asiento, siempre con solemnidad, poniendo especial atención en los parapentistas que suelen surcar el cielo a esas horas.

El último día de febrero aparece, como la continuación de una larga sombra, de una calle oscura en la que solo hay una destartalada librería y un par de burdeles. Porta un rifle. Calmado, se sienta donde acostumbra y espera a las cinco con treinta, entonces se yergue y fija la mira en el Sol. Se mueve a la derecha. Un paso, dos pasos. Se detiene. Cinco minutos después, se atisba un parapente dirigiéndose hacia el parque. Dispara. Nadie oye nada, el parque está desierto. Solo un par de ladridos y el continuo bullicio del tráfico. El hombre frunce el ceño y se relame las comisuras de los labios; el parapentista, muerto por una bala en la cabeza, pierde el control del artefacto y lentamente se adentra en la zona urbana. Recarga el arma. Se fija el blanco. Dispara. Esta vez una señora de mediana edad y su guía mueren perforados por la misma bala. Se repite la operación tres veces más. El hombre recoge las balas, se pone el rifle al hombro y entra silbando al mismo callejón, donde se confunde con las sombras de los hoteles. Las víctimas, al final de todo, son un niño, un estudiante de Literatura, dos mujeres y dos guías. Todos los cadáveres deambulan por la capital y sueltan un pútrido hatajo de sesos, intestinos y sangre coagulada sobre los rostros de los viandantes. Pasan tres días hasta que, tras una operación que le dio vuelta al mundo, lograron cortar los parapentes, dejando que los disparados cayeran en las azoteas de las más burguesas residencias de Lima.

Reminiscencia

Ah, Franco, si supieras de lo que te hablo, si lo hicieras. Caminábamos por primera vez en esa plazuela del Centro, ¿recuerdas? Sintiendo que las aves se mofaban de nosotros mientras extáticas  tragaban todas esas migajas. Estabas tan feliz y pequeño y yo no podía dejar de tomarte por la cintura, no importaban ni la señora de al lado ni el titiretero y no me abraces aquí, amor, al frente está la Catedral, con esas sonrisas de grafito que solo tú me sabes esbozar, cual óleo. Tarareabas una canción de jazz, también. Al Bowly, Franco, si solo. ¿Y Morrisey gruñendo?, ¿Beirut?, ¿Nantes?, ¿Drexler?, ¿Mogadiscio?, ¿nada, querido? ¿No me conoces ya? Yo que fui tu abrazo en la intemperie, la luz del sol donde el sol la toma, como decías. ¿Cortázar? ¿Moro? ¿Capote? Entonces cogías mi mano y la llevabas a tus labios, me ofrecías un cigarrillo casi consumido por completo; le daba una pitada y exhalaba dentro de tu boca. Estaba oscureciendo ya, y las buganvilias estaban más podridas que nunca. No sabíamos a dónde ir: Lima no nos llegaba a los talones. Comenzamos una de nuestras ya acostumbradas charlas sobre lo que haríamos cuando cumpla dieciocho y tú veintidós, París, buhardillitas, gatos, poemas, parapentes, eso. Y dijiste que me amabas. Te besé, me besaste, nos susurramos La vie en rose. Fue en ese momento cuando comenzaste con las arcadas. Al principio no me sorprendí, porque te solía faltar el aire, especialmente en las últimas semanas, eso sí lo debes recordar; acaricié tu espalda y le di unos pequeños golpeteos, esperando a que se pase, como acostumbrado. Pero, amor, tu tos empezaba a preocuparme. Calculaba la distancia entre nuestra banca y el hospital más cercano cuando te desmayaste. Escalofríos recorrieron todo mi cuerpo. Te veía sobre las baldosas con la cabeza hacia el norte, como una brújula. Tomé tu cuello y un par de señores tomaron tu cuello, corrí tras de ti y muchos niños corrieron tras de ti, no me escuchaba gritar y solo veía flashes y oohs y ahhs e hija mía por eso no se casan entre hombres. Y hete aquí ahora, frunciéndole el ceño a Claudia y Diana, a Susan, a Giuliana, a Monikoff. A mí. Como si nunca nos hubieses visto, amor. Como si ninguna jitanjáfora ni caracol, Franco. Como si nadie.

sábado, 2 de noviembre de 2013

Alguna vez supe encontrarte

Alguna vez sabré encontrarte.

Y voy al carrusel de los arcabuces oxidados
a ver si estás en la punta de una bala.

Araño la tierra hasta sangrarle los decálogos.

Revuelvo las agujas hasta dar con la paja.

Hago latir nuestra mi epidermia.

Tendonizo hasta tu monocromía.

Porque alguna vez
sabré encontrarte.

Y, sí, nada, Franco.

viernes, 1 de noviembre de 2013

Perdón que te desmiembre el poema

Perdón que te desmiembre el poema
pero inevitable es
no iniciar una procesión
que camine hacia nosotros
y saborear tus guiones
con la paciencia de una mantis
que nunca quiso creer
que se pregunta siempre
por qué le pronuncian con sotanas.

***
Perdón que te desmiembre el poema
pero es en el ardid de los viernes sin ti
en que me pongo a pensar
sobre la manera en que moriremos de hambre
y tus reacciones.

***
Perdón que te desmiembre el poema
pero quizá te guste saber
que contigo estoy
hasta cuando
se nos acaben las fotos
y los anacronismos, Francovsky.

Adlátere

No sabe el barbirrubio querubín
que sus alas
-ahora llenas de humo,
mierda de paloma
y balas perdidas-
están sostenidas
por esas pelotas de acero
con que juegan soccer
las divinidades
y no hacen
más que ensanchar la reyerta
entre los medios
y los basurales.

Parece nuestro

Parece nuestro día a día unas fichas oxidadas de tragaperras, montones de papeles que nunca llegaron a ser cartas; no sabe de proas ni bavores, solo se mantiene a flote a base de telescopios. 

O a la noria que rompió sus centros y comenzó a vengarse de sus viajantes mientras se enterraba en la arena. 

O a los paracaidistas que recibieron una bala mientras estaban en el aire y ahora vomitan sangre en las terrazas miraflorinas. 

O al artista a quien le ganó la nada. 

O al palíndromo que siempre sopló las velas deseando algún día estudiar aritmética y que le llamen capicúa. 

O al moribundo que no quiso tener sida sino lepra para irse desollando y dejar su existencia regada entera por los jardines de sus enemigos. 

O al perro que le teme al agua y tiene como dueño un aficionado a las peceras. 

O al obeso fantasma que no cabe en el bote de basura, donde siempre quiso haber muerto. Aún. 

O al muchacho que dejó de fumar tantos cigarrillos porque quería mantener sus sufijos y besos bien pegados a la persiana.