Por rutina

Y es macanudo

cuando mi pulgar roza
el torbellino que tienes de cabello
para tocar tu oreja de pléyade
y tu boca
que destila pelícanos
en la ciudad sin crisis,

o cuando nuestros amores de libreros,

cuyas flores aún lucen tiernas porque imitamos lo que leemos

hacen de nosotros una orquesta de oasis y todo un popurrí de palabras sin plural,

así que, por rutina,

los lunes somos Romeo y Julieta, por la tragedia

los martes somos Fermina y Florentino, porque viva el idealismo

los miércoles, la Maga y Oliveria, surrealismo

hasta que llega el jueves,

en el que tú eres Anna y yo tu esposo,

y tanto me acumulas que te quiero tanto pero me paso el fin de semana 

pensando en que ojalá ya estés en las rieles del tren.