Mil yardas bajo tierra

Me desperté en el limbo
porque le tenía un terror de rascacielo
al infierno,
me desperté en el limbo,
y solo vi mediocridad,
clases medias caminando con maletas en la espalda
y marcas en la cabeza,
juventud y agnostismo yendo de la mano,
besándose en medio de las modas,
artistas que quisieron ser un Homero en los 80's,
artistas que quisieron elitizar todo, como si ellos fueran
los tres truenos que son uno y nos condenan,
vi a Dostoievski, pobre de él, su libro fue más excitante
que su vida,
a catolicísimos que crecieron con una cruz y un muro
en medio de sus lóbulos,
me desperté en el limbo,
y preferí estar
mil yardas bajo tierra.

Soy una paradoja andante

Y camino con mis piernas patafísicas
confundiendo semáforos con frutos
y frutos con luces
y luces con diosas
y diosas con putas
y putas contigo.

Ayer estaba buscando una deidad tras la cola,
y los ojos entrecerrados intentaban fraguar
el frenesí del deseo y la indecisión y el cansancio
y por qué no puede hacer uno lo que quiere
si tiene camaleones como para escalar los Himalayas
y a Hemingway y hastiado de haber sido tan
cronopio
tan cronopio
cronopísimo
al límite, al borde del abismo perpetuo, del infierno,
del comienzo del nuevo túnel y la nueva caída.


Ahora se está columpiando y le palpitan corazones
en diferentes partes del cuerpo, hoy se siente
más cronopio que el treinta y tres de abril
y una copa de Dalí y un collage de Sabina
y un poema de nadie experto, porque los días
son así de bipolares para nosotros
los jóvenes
caleidoscopio.

Le quitaré la rosa a tus púas, los corazones a tus flechas, las alas a tus mariposas
de fuego,
los halos a tus ángeles, el brillo a tus estrellas,
dejaré a flote tu lado rufiano y abusaré de él,
le rendiré culto,
lo besaré, lo encontraré y dejaré que me mate
lentamente mientras tú buscas mi cuello
y el deleite que te producen
los besos largos.

La verdad

La verdad solo se encuentra en la página noventa del diccionario
en una hoja sepia, apolillada, tan desgastada que su caligrafía cada vez
se parece más a la palabra "olvido" y la palabra "siempre".

Ayer soñé que soñabas que soñaba contigo.

Milene como eje del universo, como domadora de dragones, como rosa sin maceta

Ella es lo que quedó del castillo de arena;
ella es la voz ronca que los reyes apatrían;
ella tiene una nota que dice bésame aquí, Aaron
adherida a su cuello de cisne, tan frágil y tan clásico,
y a su alma, tan nube y tan índiga;
ella es el eco de décadas pasadas que recuerdan a óleo,
ella es la hamaca que sigue meciéndose sin importable
si la Tierra sigue siendo plana.

Everyone who terrifies you is sixty-five percent water.
And everyone you love is made of stardust, and I know
sometimes you can breath deeply,
and the night sky is no home, and you have cried yourself
to sleep enough times that you are down
to your last two percent, but
nothing is infinite, not even loss.
You are made of the sea and the stars.

Finn Butler

I'm a fucking walking paradox.

El amor es una ka radical,

un trippy continuo, 

una fotosíntesis a base de 

gas pimienta;

el amor tiene su propio alfabeto,

se compone de multitudes, 

de hordas, tal vez de pequeñas famas

que se confabulan en la misma lengua 

presumiblemente olímpica,

se miran con los mismos ojos

rojos y afiebrados

y olfatean 

nuestras jóvenes cáscaras

 de fieltro

El amor es todo

el amor es uno

el amor es una pangea

el amor es un dios

Pero Dios no es amor

Y existen los ateos.

Míranos como un prisma,
como un guante rasgado
sosteniendo tres diademas
hechas de algún material extraplanetario,
como un ácido camaleónico
consumiendo las hojas de eucalipto
que brotan de tus cejas.

Milene no es un vaso de agua, no,
no es una gota de lluvia,
no es la saliva de una supernova:
Milene es un oasis de cristales,
un océano de agua purificada,
un solo de guitarra acuática que
calma los bisontes de la sed.

I have become
comfortably numb.

Rompe las orquestas 

y las leyes de la física, 

tortura el castellano

y devora 

bocado

por 

bocado

los placeres 

de la poesía 

como

misi

les:

La que puede estar aquí, 

oliendo sus trampantranes

a cincuenta kilómetros por milenio. 

O aquí,

rechazándose a explicar 

lo que la palabra trampantranes significa.

Cercena los círculos 

y los somníferos escritores españoles,

convierte las comas en dioses,

los puntos en rayos, 

las interrogaciones 

en agujeros negros.

Coloca tus alas 

y no cuentes las sílabas.

Esto puede ser un vals

o un soneto

tanto como puede ser 

una nube sin lluvia

o un juez sin dinero,

una copa de agua

o un ángel sin credo. 

Que los martes son de psicodelia

                                                                         y
                                                                        des
                                                                                   -orden

                                                                                   -acato
                                                                                   -lices y
                                                                                   -ertación
                                                                                   prolongada
                                                                                   y mil monedas
                                                                                   juiciosas
                                                                                   preguntándose
                                                                                   qué le pasa
                                                                                   a este cronopio
                                                                                   por qué se cree
                                                                                   que puede cambiar
                                                                                   la órbita de norte
                                                                                   cómo le piensa poner
                                                                                   versos a la comida
                                                                                   y al deporte
                                                                                   cuándo se volvió
                                                                                   y asesinó deidades
                                                                                   y fanatismo
                                                                                   y soberbia
                                                                                   y elitismo
                                                                                   y desde cuándo
                                                                                   quiere a Milene
                                                                                   más que a él mismo.
                                                           
                        

No quiero volar con garras en la espalda.

Les han puesto bombillas a los árboles incinerados,
han cubierto el narcicismo con diamantes,
han invocado a Dios en el mango del cataclismo,
han erigido estaciones en la bala de la discordia,
han reemplazado cocodrilos por edenes,
han intentado alimentar con rosas a las plantas carnívoras,
nos han hecho mirar con lupa los gigantes,
nos han pintado de oro la realidad de tabasco.

Estoy boca arriba
redescubriendo
tus más íntimos recodos cósmicos:
rosas y vinagre, decisiones afiebradas,
dulzura pentadimensional,
guerras internas, guerras de a dos
y treguas tan amargas pero tan dulces
que le arrancan las púas al cáctus
para beberse el elixir
del masoquismo.

Milene, eres lo mejor que ha pasado este milenio. 

Imagina versos como moneda mundial. Versos. Dar un "las cuerdas raspan tus cisnes de chocolate" a cambio de una torta, dar un "cristalino jarabe de Dios por las nubes" a cambio de un café, recibir un "ya no tengo quién me regale crisantemos en Neptuno" a cambio de una noche en el burdel. Y no solo limitarnos a economía. Hacer que los versos vayan acomodándose hasta ser parte de la cotidianidad  (que ya no sería hostigante a este punto, pues llenándonos de versos hasta Samsa viviría feliz como insecto) y convertirlos en pan de cada mañana. Empezar el lunes, por ejemplo, preguntando "¿Qué tal la fiesta, José?", y que te respondan "Más caleidoscópica que Atenea bailando catala". Felicidad en dosis diarias de sílabas, ¿no?

Y hacer de la tierra un bosque de versos con todas las combinaciones posibles de palabras, lo cual se cumpliría en unas treinta mil generaciones, por lo menos, y entonces seguir componiéndolos con jigantáforas que todos entenderían, pues el verso es un idioma universal. Convertir la Biblia en un libro con los mejores versos creados, qué importan el autor y su nacionalidad y su opción sexual y su orientación política: aquí todos somos vates. Hacer competencias de versos cuyos premios sean versos. Llamarnos como poemarios: "Trilce, ven aquí", "Rima XXV, no olvides fregar los platos". Pelearse con besos, ah, qué delicia.

Y, siguiendo esa línea (jalándole un poco los pelos a Darwin), tal vez, en un milenio, quién sabe, quizá dos, llegar a tal punto evolutivo en que nos sea posible reemplazar la comida por versos, la necesidad de sueño por versos, el amor por versos, los deportes por versos. Hasta extinguirnos, llenas ya las tres cuartas partes de la Tierra por poemarios, debido a la explosión de un verso atómico creado presumiblemente por un país capitalista.

Porque eres un cansancio de diademas asfixiando veranos
un bosque de fes y efes
pasados finiquitados
y sonrisas de farisea afilambrada
hastiados de fresas
con los falsos falanges mediterráneos
que las famas atribuyen a las diosas
poseedoras de una malcriada verdad
titán y muy grande y muy puercoespina
y muy Milene y más Milene y Milene
quien te escucha los ojos mientras te abraza
con sus brazos alambrada
y sus dedos de lunes que te saben a sábados
en miércoles y en el puente
del dieciséis de abril
a las nueve de la tarde
del siglo pi
que nunca pasó
porque no lo dije.

Pero lo diré y las bombas nos arrasarán con confeti.

Con un par de guitarras solares y rosas de 9mm
baladas de cianuro y Plutón que se oxida mil años luz
hacia el norte
pero nos hemos quedado sin puntos cardinales
y las brújulas apuntan siempre hacia
Milene
y sus labios vidriosos que marchan rojos
como alacranes en duelo
y su cabello que me sabe a flecha bendita de Apolo
y a concilios dorados
y a trenes de arena
y juegos en lomas
y lomas tuyas
lomas Milene
el mundo Milene
universo Milene
todo
gira
en
torno
a
Milene.

Milenecéntrico

Los granos de arena se acumularán a tus pies,
los truenos quemarán cerezos en tus labios,
las tortugas aprenderán a volar y nos doblegarán
con mil venganzas de metal y de fábula
por ti
los dioses harán oráculos a los sudamericanos,
los partidos tendrán tu nombre y te llorarán ríos,
los silencios irradiarán tu esencia,
mis rodillas se cansarán de tanto rezarte
a ti
los gigantes te dejarán pisotearlos,
los fonemas volverán a ser tuyos,
las veintinueve letras te besarán los triángulos,
el mundo se volverá milenecéntrico, amor.

Y la Virgen María revoloteando,
anonadada, acaba de despertar,
está en una montaña rusa,
dentro de una estrella,
quiere salir,
golpea, araña, engaña,
nunca quiso ser virgen,
nunca quiso ser sagrada,
siempre fue solitaria,
amaba los delirios,
los calmantes
y los cuentos de la mitología griega,
porque nunca quiso ser virgen,
porque la Virgen María
era una poetiza.
Y los odia.

Los jóvenes cargamos nuestros arcaísmos
como cetros de oro, como fósiles de batracios;
nuestros oropéndulos como ídolos subjetivos,
como grecias, como mesopotamias submarinas;
nuestras papeletas como campanas de furia,
como utopías sin sangre, como abismos tercermundistas,
los jóvenes cargamos nuestros amores
como una espina constante que nos punza y duele
pero nos causa un placer tan colosal
que nos obliga a arrodillarnos y vivir para ellas.

Los crisantemos de la hipocresía
han escogido otra hormiga colonizadora,
otra rama bañada en oro,
carismática, encriptada,
y la guardia hace sonar los truenos,
el humo está más blanco que nunca,
el latín aflora,
y nosotros de luto.

De luto.
Bañándonos en humo negro,
contradiciéndonos,
mostrándonos sin contraseñas,
siendo hojas,
amándonos hojas,
simples
y silvestres
hojas.

Grillo,

o cucaracha, 

nunca te vi bien,

cada vez que te posaste 

sobre el mismo libro

a la misma hora

con las mismas antenas 

y la misma inmortalidad,

grillo,

cucaracha
o cronopio,

nunca te vi bien, 

eres mejor que los pájaros.

Ni mis poemas los cumplo.
Invitaciones al bestialismo.
Sin rosas.
Con enredaderas quebradizas.

La maldita trampa para osos del carpe diem, del regret later,

del café,

la maldita línea en la palma

de las vocaciones, de la terquedad fraternal,

de los inicios, de los finales

y la maldita tensión

en los intermedios,

los malditos parásitos agrupados en congresos,

durmiéndose, 

jodiéndonos,

resquebrajando los aviones

y quemándonos

los malditos sesos.

Y gritar
y sacudirnos el desmonte,
engañar la trampa para osos,
cortarle las manos a lo que nos enseñaron
primariosos y colegiales.

Desenterrar, cerebro desnudo,
la poesía sin orden. 

Mujer, rompe tus cadenas

Mujer, sé la luna que ha brillado más que ayer,

sé licántropa a las doce,

sé el eslabón perdido, disfrútate,

alucínate, encarámate, 

tuércele el cuello al cisne,

revuelve los parámetros, mujer,

rompe tus cadenas,
róbale los cuartos al cielo,
las manchas al sol,
las hojas desnudas al viento, mujer,
esparce el insomnio,
rompe
tus
cadenas.

Ya no quiero metralletas:

es época de rosas, de salvajes ambonios,

de los sústalos exasperantes de Florencio.

Es tiempo de suaves vientos, de las flechas de Apolo,

de las telarañas descolgándose de los poemarios de amor.

Ya no quiero genocidios:

ahora es tiempo de abundantes preposiciones

y de proposiciones también,

tiempo de enredaderas en las piernas

y pasajes detallados de Bécquer.

Ya no quiero nada de este puto mundo:

ahora es tiempo de Milene. 

A mí no me digan nada,

pero opino que Dostoiesvki 

debería ser calcinado

por dragones.

A mí no me digan nada,

pero opino que Cortázar

debió haber sido Jesús.

Nos detenemos y las páginas revolotean al borde de la lujuria,

se juntan las páginas veinte con las ciento cinco, las octavas con las penúltimas, 

las veintinueve de setiembre con las tres de abril;

se junta Machado con Vargas Llosa, Nietzche con Sor Juana, 

Tolkien con Ribeyro, mis poemas con tus ojos telescopio;

se junta rococó con surrealismo, hugonotes con archivaticanos, 

maoístas y ricos de derecha, y tú estás tan encorvada con los libros

que volteas la cabeza y niegas despacio. Pero ya entenderás por qué

te quiero más que a Salinger, Milene.

Milene me besa y se caen los faroles, 

me besa y las bestias del Inframundo, 

me besa y se resquebraja la poesía.

Milene me besa y me sigue besando,

me besa y fumo sonetos, 

me besa y las caravanas revelan las utopías.

Milene me besa y nos caemos,

me besa y esto es otra dimensión,

Milene me besa y se quema el espacio.

Tu máxime

Las mujeres como tú se extinguieron

porque Dios no soportaba que su propia creación

sea cien tildes más que Él 

y que luzca muchísimo más celestial e idolatrable, 

tan trébol azacán, tan piernas de ciervo distraído,

tan feliz gerundia con palabras que te enredan;

y pasan las lomas amarillas y los parques y los lustros y veranos

y no hay nadie más,

pero tú sigues tan alta en tu torre, tan atalaya heptacolor

que provocas los rayos inclinados, las sillas incineradas, 

la furia seca de Hera, la caída del sistema 

y la rendición de las demás diosas que cada cien años gritan

¡Milene, Milene!

Acabas de pronunciarme en la ventana

y has roto los vidrios, has calcinado los delirios;

acabas de poetizarme la caligrafía de zurdo sin eje

asomando tan tímida tus ojos pardos a quienes escribo

y que son batallas de grafito.

Soy yo, con los besos en los caninos y Gandhi exasperándose, 

tan participio egocéntrico cuando te me unes,

cuando me conviertes en tu decágono espacial 

y te ensañas con las realizaciones de los fardos con insomnio.

 No sé qué decirte, Milene, 

porque te veo tan Frida a diez milímetros míos

deshaciéndote la trenza, manos de princesa en decadencia, jugando con los enredos fulgentes

tan inestable con tus blusas arrugadas que te dan ese aire quijotesco que me estrangula el viento

y siento que irradio adrenalina y las palabras se me enredan y Milene solo te has besado una vez conmigo

pero ya siento que eres mi eterna vid oceánica,

y ya se acaba, todo se descascara, esto es un cataclismo 

porque no veo los ojos rasgados que siempre me tuvieron preocupado

ni los lunares que eran mapas de tesoros más refocilados que tus ojos tan seda 

pero que hacían que se me escurran las hidras

cuando proyectabas tus embelesos sobre mí,

quien solo se ha besado una vez contigo pero ya cuenta con un historial de poemas tuyos

que supera los cien faisanes junto a sus plumas bolcheviques.

Y sigo sin saber qué decirte, Milene,

porque el español no te llega ni a los talones.

Lima, son las tres de la tarde,

tu cielo está percudido 

como dos peces chapoteando en una laguna automedicada

o dos semidioses disputándose el último concierto;

tu calor está inmedible, voluble, reptil 

como un ojo mirándote desde una lupa

o las contraseñas desnudas de tus habitantes que piensan que la única manera

de pelear con sus monstruos es enseñándoles cien crucifijos;

tus casonas, patrimonios archieuropeos que le dan sombra a los mendigos

se están desmoronando, tus huacas se están convirtiendo en retazos peruanos 

con grúas y cemento y sueldo mínimo y pisos altos y más cemento,

mientras tu esencia se esparce en nosotros, se funde en las nubes sin color,

en los carteles chicha, en los graffiteros más poetas que Neruda pero sin sus libros

ni su tiempo ni su realidad romántica de oro,

porque ellos son de cenizas y escriben cenizas, 

son los apartados y escriben fuera de la hoja, con lapiceros verdes de treinta céntimos

y aerosoles que contaminan el ambiente pero 

qué se hace cuando no nos escuchan.

Porque leí en un artículo perdido 

que de los genocidios llamados concursos de poemas 

solo se eligen los que dejan espacios en blanco, los baquianos

y caí en un estado de tensión crónica:

mis músculos se desgarraron de hormonas,

mis bisontes murieron de insomnio

y mis peces se ahogaron petróleo;

entonces decidí con la nariz más martir que pude fingir

que no iba a cambiar mis versos adversos

ni las frases que tarde o temprano desembocan en ti 

por hacerlos conjeturar acordeones desfondados,

pues mi esencia debe ser leída así, como sea, howevs, apátrida, procariota,

dependiendo de tus posiciones y tus auto-reglas,

de tu edad y tu sexo no importa, que en la poesía

todos somos tratados con la misma crueldad

de realismo mágico.

It's Orion

 Hay empresas que le ponen valor a la vida

y la vida sin ladridos, las ventanas rechinando los dientes

no creo que esta sea estación para andar haciéndonos más estúpidos

porque la verdad es que no nos interesa la mentira,

tan solo somos jóvenes, ni universitarios siquiera,

que acatamos como podemos esta ciudad de reyes empañados

y salimos adelante

no para comprar televisores,

sino para ser nuestro propio héroe, hacer nuestro propio epigrama,

escribir nuestra propia balada, con cien faltas de ortografía

que es muy del medioevo eso de rechazarnos,

que nacimos en la misma pocilga, y en el mismo suelo moriremos,

a menos que seas poeta, porque los poetas se evaporan

pero igual caen aquí, ya que no hay espacio en el cielo

para los que no tenemos credo

creo que ahora toca arrancarnos la toga con los dientes

y lanzarnos del libro,

pero no para suicidarnos, no,

sino para vivir

y volar hasta cansarnos,

porque somos del nuevo mundo

y estas cosas deben cambiar.

Porque tú crees en Dios y yo en mi escepticismo 

así que digamos que eres la pangea celestial 

que se resquebrajó por arte de besos y formó un par de soles,

pero uno solo lo podemos ver nosotros,

y el otro los mortales que no probaron tus almendras;

creó también mis versos amétricos y tus estados catatónicos,

tus finuras y mis dedicatorias de Bukowsky,

mis horizontes y las barreras trimestrales que me creas,

el sí y el no, el sino, el si no,

el porqué, el porque,

el te quiero, el yo ya no.

Tienes el pecado original grabado entre tus sílabas

que saltan libremente en un campo de púas sin oxígeno

y promesas embarazadas de olvidos que nacerán en nueve meses

porque el porvenir dijo que los mayas no son poetas y tu corazón sería Medusa y como Medusa eres yo seré tu piedra y tus ojos tardíos que además de petrificadores son imanes que me acercan poco a poco a la corrupción de tus besos atarantados insultando mis poemas sin guion

tildándolos de asuntos donde el punto final está al principio y nunca has hecho una carta en tu vida y

por qué piensas estudiar lingüística si no sabes ni escribir las diéresis en el teclado y

tienes que leer a un par de poetas sin casa en Madrid asesinos de la concordancia para querer igualarlos

pero no puedes porque sé que en el fondo eres un romántico y quieres dedicarme amapolas y amores platónicos

pero eso sí tus jigantáforas las mandas bien a tu planeta porque a mí no me gusta lo que no entiendo y

te digo que tu mente es un enredo

además no te gustan los barrocos y te tienes bien creído que Cortázar es

EL DIOS

y que debes rendirle surrealismo y gligliscismo de por vida

sin contar todas las veces que me dejaste parada como el busto orinado de uno de esos mártires en el centro de Lima

cuando te dije que te fueras y te fuiste porque querías

ir a rezarle a Sarco Lange y su puta poesía asquerosa que más me da náuseas que odio y

sabes qué mi Blackberry está sonando

es mi manojo de insultos Víctor al que adoro

y ya parí el olvido

así que adiós

pero recuerda que sigo esperando mi poema del martes,

por si tengo ganas de embarazarme otra vez.

Entonces un poeta

Entonces un poeta con el meñique orientado hacia el lado contrario

dos ventanas fogosas y un olor a noche férrea,

pasiones postergadas,

porque es San Valentín y no hay nadie y qué nos importa un santo aquí no tiene voto

y me pongo a escribir poemas que no anexo porque hablan de paranoias que imagino

recostado en mi verano, poetizando tus saltos sagrados en rayuelas 

y los golpes brutales con que rebazas mi alma erecta con el eslabón perdido 

y tres gotas de uranio con que me acaricia tu boca afiebrada.

Entonces un poeta con los tres ojos entrecerrados, la boca entreabierta y el corazón qué colores,

el corazón abiertísimo,

más abierto que la quimera dorada que pelea todos los días contra

mis insistencias de indigente que nunca supo coger una pluma ni ha leído a Lope de Vega

pero sabe que tienes un problema escondido en las cejas 

y palpita cada vez que estás a punto de pisar la hierba de mi frente

y los blogs que leo y la esencia de este vientre que eres tú.

Sin nada

Porque la magia está aquí, en mis libros / en mis cómics / en los planes cosmogónicos

que tramamos en conversaciones de media mañana como éstas,

y tal vez sea idealismo, 

pero es nuestro idealismo, 

y es lo único que no tiene impuestos.

Porque tus zapatos con suela de mis versos y hebilla de mis ojos rojos

resquebrajan el firmamento con alucinaciones y Orión cae junto a mis caballos alados 

y las pinturas renacentistas que tanto lucharon para que renueves tus ansias de estrecharnos. 

Porque me urge enredarte y hacerte caer en un abismo de reversa,

donde primero disipas mis sueños alocados y luego realzas tu grandeza

con una pizca de tu amor licuado que aún después de dos décadas se mantiene en estado de sitio, en toque de queda.

  

Porque somos jóvenes

y nos hemos quedado sin flores,

porque miramos al horizonte y vemos correr

dos perros en un páramo de feliz ignorancia

con correas invisibles pero que duelen como púas

junto a dos ancianos que nunca pudieron encontrar

sus dos amapolas de estaño

y trabajaron y la vida se les pasó

como un tren se te pasa

cuando miras absorto la belleza de mi diosa coronada

que ya no es mía ni tuya ni de Dios.

Porque eres sepia, 

me cubres y te disipas como un arco iris sarcástico después de la guerra,

como el sonido de un cuerno edénico

que surge del canto de tus sirenas rojas y mis palabras inventadas

en un martes doce en el que no atracó en el puerto nada más que poesía.

Porque el papa se ha vuelto ateo

y se ha dejado al olvido:

ahora vive entre Dalí y LSD

porque setenta años soportando tantos crucifijos y petunias sagradas,

viviendo entre celibatos y reglas

han provocado una catarsis neorrabiosa.

Gligliscismo

Nos afulanean el tarantulio

para que no megispateemos los mismos troplalines

que nos vienen transvuclenado desde que se dieron cuenta

que nosotros los nmemetixes somos demasiado jipluvianos, tropíferos, clentómanos y hutriongofolios

como para empezar una roliona defendiendo nuestros flucuemas,

y me podría pasar el día hablando de cómo las llagomes enredan los mismos prontuolios

que nos vemos obligados a hoiletir cada vez que los molfamos klápticos

deciden lapurir el fotárazon,

graudomizar las holgadas saxnumias,

cutongificar la broñuración

y fremenbar los últimos telurrarios

que han hecho más jireformes nuestros años,

porque hoy te encuentro más huromea que aquel día

cuando tu nimiajaz y mis quilemas se fundieron

en una prenlolia de exasperados amaraques

gritunamamente desbordados,

 y un poco de glíglico no le hace mal a nadie.

Por rutina

Y es macanudo

cuando mi pulgar roza
el torbellino que tienes de cabello
para tocar tu oreja de pléyade
y tu boca
que destila pelícanos
en la ciudad sin crisis,

o cuando nuestros amores de libreros,

cuyas flores aún lucen tiernas porque imitamos lo que leemos

hacen de nosotros una orquesta de oasis y todo un popurrí de palabras sin plural,

así que, por rutina,

los lunes somos Romeo y Julieta, por la tragedia

los martes somos Fermina y Florentino, porque viva el idealismo

los miércoles, la Maga y Oliveria, surrealismo

hasta que llega el jueves,

en el que tú eres Anna y yo tu esposo,

y tanto me acumulas que te quiero tanto pero me paso el fin de semana 

pensando en que ojalá ya estés en las rieles del tren. 

Porque en conjunto el mundo es la pieza más perfecta de lo que más te guste,

una utopía que muere y crece

como dos liebres bebiendo en la orilla de tus piernas

o dos libros recorriendo tu par de palmas tersas

conjugándose y formando un nuevo tipo de escritura

que solo se usa en poemas que irremediablemente me llevan a ti.

Porque tú eres mi epitafio, tú eres mi conclusión.