viernes, 15 de agosto de 2014

Le Bestiaire Fabuleux - Jean Lurçat

traducciones libérrimas


L'Araignée

Araña devoradora de destellos danzantes
Araña urna enterrada por las estrellas que lograremos extinguir
intentando que nuestros cielos se entiendan como un sudario
a algo una vez vivo,

infinitamente ondeantes constelaciones muertas
más allá del pasado y quizá de las tumbas que vendrán
en el estrecho río de la vida, que brilla
por alguna desconocida razón, probablemente insana

y tú sigues tejiendo las redes,
cuyos enlaces son tan frágiles; el sueño de un sueño
que en ellos nunca pudo ser atrapado.


Le Craporphée

Él es quien acecha en derredor
desde la noche pre-Humana
adonde nos dirigimos.
La inquietud del Corazón,
a veces la Mente
y a menudo el Sueño
guían hacia los sofocantes
densos floreros;
invitación a la belleza pura,
y la promesa
de que toda vida puede descubrir aún
su nota musical...

Sin él, reencadenando
la fauna ciega de densas sombras
indistinguible a nuestros ojos,
hecha para el Sol
¿con los Engranajes de la Felicidad?
Sin Orfeo
y su semilla de cristal
la sangre nos ahogará a todos...


Le Serpent

La serpiente hace mucho dio su ritmo al mundo, 
serpiente siguiendo las olas del Tiempo 
dibujando las preguntas enroscándose en sí misma
(una palabra ilegible) los Paraísos, 

como tomó prestados sus colores de los Cuatro Ríos,
y su silbido del trino de sangre en las orejas,
así, de ello hemos nacido otra vez.

Aun en las silentes dunas del Pensamiento se desliza sin un nombre. 
Aun si estoy ausente puedo escuchar su promesa de vida. 

martes, 12 de agosto de 2014

Nihilist conversations in a backwards middle-afternoon

quizá azar, debería llamarse,
qué palabra
más dicha -lateral
o sibilante, qué más da,
seguirás ebulliendo-
jamais vu,
forníquenla
de alguna forma debía
-aquí es que verbo no hay-
a ver si me desarmas entero
y me sueltas esos gorrioncitos
metafísicos otra vez
que mis tuercas
serán tuyas, sí,
además esta escafandra
pasó de los catorce,
cuántos más,
y cómo he de llamarte.

lunes, 11 de agosto de 2014

Puzzle

El hiato de siempre
un molino
& la muerte sosa
me pregunto
si esto es un búmeran
¿a quién ha de regresarle?
se me ocurre un arreglo de flores
tus labios de pecera olvidada
¿o el negro rascal de viento
que te purga y me quiere
y habita en ti?

rezo
de veras, rezo
me erijo un trirreme
ladrillo a ladrillo
mi artificio no supo flotar
pardo es
pero pardo triste
pero pardo pena
pero tardo, triste
un año más
ochenta&ocho
te soñé en el fondo del océano

suspiros
e injuriar a Melisande
con la pregunta de un dios
ocioso y baladí:
¿qué son los sueños?

mis dedos de crayola
curioseando entre tu vientre
tu vientre plano
y ebrio de flores
o tal vez la duda
cinco erecciones
me dictan tu rostro
qué saber de ti
linger on
howl on the roof,
qué saber,
heliotropo.

jueves, 31 de julio de 2014

Liszt

Jolgorio
madrugadas de neblina
poquedad estrechez arces que roen
la escama del sueño
y el sueño con un cruento faro de poste
fosforece páginas
o pétalos
sobre un fondo negro se van desprendiendo
hasta que en media brazada terminan por caer
como gráciles plumas que acarician tu rostro
perdidas
en el oficio triste de recordarme
-en los morrales cabe toda una galaxia:
depende de los hilos que pugnan
por un abecedario de las vocales rotas
e inermes
del caos:
preferí colgar el mío en un armatoste que es
ya nuestro
como nuestros serán los lomos vino
del tierno resarcir del ocio
o la mordida de labios que ya dejó de saberte-;
además los árboles duermen
y cuculís cual guirnaldas
titilan en la lluvia de cabezas con empaño,
graznan:
los pianos
nunca harán un hombre,
pero Liszt.

martes, 20 de mayo de 2014

Distopía

Pero encayas
y he de haberte amado
al sol jazz sangre y al rostro sucio
como la llaga tectónica de nuestros ojos
de luces confundidas
cual bailarín en brea petróleo sombra
he de haberte insultado
en la más pintorescas
de las lenguas
la de Klimt la hetaira la infinita
mil dioses sin anclas:
el pensamiento
la memoria
y he de haberte echado
mi vida seca encima
los relojes desnudos,
así tantas letras leprosas
desollaron tus pies
regresas al océano
te detienes sin prisas
me saludas desde Las Marianas
reverberancia / me filtro
como el más impúdico de estos soles
s o n r í e s
me retuerzo cóncavo
enarbolo un grosero sonido
que incluye a todos quienes
quisieron ser la única daga en tu pecho
un gruñido sordo
bendigo la óvula herida de Monikoff
como un lobo
agrio
que siempre odió las estepas
y todo esto
para decir
que te amo
y no sé cómo salvarte
de tu propia distopía.

domingo, 4 de mayo de 2014

Rizos y más rizos

No estoy lívido,
tampoco he tardado mucho en volver
el cristal me lo dijo:
aún juega a empañarse

Los relojes mienten
con sus sátiras colillas
medio barrocas y de acero
¡qué sirimiri!
¡y qué elegantes las lágrimas
que nos cauterizan
santificando la misma rivera
de nuestros rostros mal lavados!

Pero yo soy la desvalida escalera
-maldita sea la palabra-
sobre la que retozan pequeños bichos blancos
segurísimos de que
les comparto la herrumbre
de mi desasosiego

Y también la afonía de gigantes
los viciosos instersticios
en que un gritillo se escapa
de la agria cúpula yavética
que pierde en el eterno combate
-over and over again-
contra la temblorosa úvula
cuya prole nos esclaviza
hasta el límite
de las más negras gunfias

Soy la caricia
que pudo suicidarse en tu frente
pero que una dubitación acuática detuvo
parabien -los espacios sobran en la poesía,
por qué alargarlos si solos se desdoblan-,
así se me dijo cómo el meridiano
y cómo tu cuello y cómo tu estambre
morderdura infinita
pequeña peste
también soy.

miércoles, 26 de marzo de 2014

lunes, 24 de marzo de 2014

Confieso que no he vivido

Desperté hoy
aunque después de Mann ya uno nunca
puede amar tal certeza
mi madre tendió las sábanas 
sin saber que yo aún mordía
su encuentro 
el que pululó desde ese 
vetusto juego de escondidas 

así que me erguí 
acarició mis mejillas 
pero yo ya había comenzado
a rasurarme:
los últimos quince años
había rehuído 
a toda clase de zócalos
y ahora yazco 
bajo un arreglo floral 
de estambre podrido

al final qué importa, claro 
si puedes seguir
acariciando mis mejillas
prescindiendo
de lo lívidas que puedan responderte 

sin embargo desperté 
y hete aquí el óleo:

acalambrado besaba
uno a uno sus lunares 
canapés en extramar 
si no eran su vientre 
y su baluarte de vellos negruzcos

Tal es Francovsky 
jenízaro 
de serendipia amorfa 
lejos de las noches 
de vides agrias 
sacra ruleta
guillotina mía 
velvet 
y barniz de viento 

sobra decir 
que ya no abriré los ojos

Dozenita

Un gusano
lamenta sus anillas
verde llora verde
mugre ver
de
escribimos manadas
pueriles
mientras sangran
bajo nuestros pies mugrientos
hastiado planos
y savia muerte

yóquer de negras piruletas

un gusano
solloza
enebra seda
sobre la única rama
que está por caerse

un capullo monócromo
aguarda su belleza

domingo, 16 de marzo de 2014

Orificios

se rezaron apagones
no queda un solo fósforo
se consumieron
en una gresca de terceros
pero en la sombra
o las interrogaciones
enmudecen los designios
hechos por nadie
se encierran
la consecuencias húmedas
de una madre
que prefirió corriente
a un par de blandas astillas

pasó el ocaso
pasó el retroceso
vaivenes de nucas
murieron las luciérnagas
junto al cielo llama
azul y rojo
en el entretanto
obscura serendipia
gachas
y sinsabores
después nos recostamos
sobre mi propia puñalada
y el fin de este poema
           dolor

viernes, 14 de marzo de 2014

Caída

Un par de abismos / se hacen nada / si tienes la certeza de que / tu vértigo / se acuclilla / bajo los brazos insomnes / de un jilguero / que esplende / esplende / riendas blancas / acordenisísimas / selladas a cal y canto / dentro de mis vísceras / y más profundo / allí donde se esconde / el anticuario /

del nosotros.

viernes, 7 de marzo de 2014

La rueda del nosotros

Aquí yo:

mi coche
nunca tuvo parabrisas

y qué lluvia
la de tus ojos

Aquí tú:

insistes en sangrar
a borbotones
sin ver
que el arcoíris acaba
justo donde
te sostienes

martes, 4 de marzo de 2014

Desórdenes

La narcolepsia
a pesar de tanto grito 
soez/que gruñe
dentro de ti/cual lava

Postales de Venecia
el tiempo perdido
cuyas vulvas 
se regodean en la
marejada de 
prematura tarde

Dice el silencio 
que no está mal irse 
de vidas
si un flechazo
te cegó 
el escombro 

'Echarás de menos'
pero lo malvado
del paraíso
son sus circunvoluciones

Este óleo anda mal
su espuma vespertina 
ha traído sesos 
y desamor.

lunes, 3 de marzo de 2014

Forks & knives

En la acera
varios picos de aves
nos recuerdan
los sinsabores de la palabra

Tengo poemas de niños y mareas
giros y ojos y falange
ni por un solo momento
me imaginé doncellas diurnas

Tengo historias de perros y epidemia
cicatrices de guerra en los acordeones
en pos de nunca quedar solo

Tengo los solfeos más tristes
y los tiranizo
con un atuendo de cunas

Tengo camas de hospital
cruces pútridas
por la vaguedad
de nuestra hipocresía

Tengo finales, también,
y un puente que embriaga
de niñez y delirios

Así que compláceme,
tíldame la última estrofa
con la bella puñalada
del susurro

jueves, 27 de febrero de 2014

Revolución en Delfos

pléyades
olivos y miradas
a Colossus
se lo traga la Tierra
las columnas
rajadas crema y llanto son
leonardos
mueren
las iluminaciones
bajo la sábana vetusta
de la comedia
que nos sombra
los mil pájaros sin adán.

miércoles, 26 de febrero de 2014

Estrechos y derivas

cuánto mar arrastra tus sílabas
el yelmo alado de Hermes
se posa en tu coronilla
en los sudados retazos de pelo
que se mueven por mis entramajes
a deer's wandering
y yo te mezo
entre las púas de la distancia
y la dulce amalgama
          de nuestra dríade de cemento

entonces acciono el rojo
respaldar del mundo
    somos balas a presión
    de carabinas en desuso
transtorno ecuestre
corderos
que se apuñalaron
solo por saborear
           la dicha eólica

cuánto mistral
nace ante tu rostro
los cristales del Olimpo
perdieron la tramontana
antes de saber que nos eructaría
el primer árbol
del alba muda

/cuánto mar arrastra tus sílabas/

y que no se calle
el despiste
que se encargó de forjarte

Biblioteca

Primer ramaje:

mi niñez envuelta
en un yelmo sucio
y faisanes en 
caída libre 
desde la estación 
poniente 
que 
nos arrebató los dolores 

Segundo ramaje: 

el más apuñalado
entre todos,
lascivo arcoíris 
penumbra metafísica
(ambas del título 
y el sauce irónico)/
jaulas concéntricas/
ególatras caídos
en el destierro de polvo/
ambos colores 
de la dizque buena suerte/
opio/ mujeres deprimidas/
el cartero y su mesías
ambos encamados en una 
bella casualidad/
monstruos/ rusas fornicando/
grosísima epidemia/
crímenes/ crímenes/ crímenes/
Verne/lomografía/ un libro de ensayos estúpidos
empastado por la misma Magdalena

Tercer ramaje:

hepática y latente Lima de moribundo león
liada entre lindes de luces lánguidas 
antologías con ropaje de miel 
travestidas/sollozando en la marcha fúnebre
del papel blanco
Macondo/navajas
¡Octavia de Cádiz!
respiramos lento
al compás
de la castración de mis tapas
que caracolas 
fueron lanzadas 
al tiovivo del después
ninfas judíos y estafas 
ficción y Poe y billar 
tocamos el entrecijo
y un cable nos muerde

Cuarto ramaje: 

miserables/concubinas
qué decir de esta flora
si no pianos y pianos 
Marx y Harper Lee
desvistiéndose 
en la misma anilla 
náufragos del desorden 
y el desvencijado yate 
que encaya
en rocas/cronopios y lienzos 
una miríada de alfabetos
Maigret, Maigret

Quinto ramaje:

abandonad aquí toda esperanza
reza Dante 
y este brazo lo duele 
aborto bendito 
de la semilla de las palabras /
ocre eufemismo 
de la mierda real 
esa que nos catapultó
al fraude 
de la poesía

frena
que la copa del árbol
soy yo

miércoles, 19 de febrero de 2014

Dentistas y demás

hablo de muelas
y miro al pandemonio
en sus semanas:

¿a quién conoces
si tus amigos
son un montón pútrido
de sílabas entrelazadas?

hubiera sido mejor
que me gustara el fútbol
así tendría que raspar
y rescindir
lo agridulce del lamento

pero este mundo
es una esfera
y ambos sabemos
que nos destierran el juicio

dos gemidos
con óbice de silla replegable:

el rostro nos cuelga
y no llevo llorando
ni dos décadas

¿cómo gritan los mausoleos?

domingo, 16 de febrero de 2014

Prole

que la poesía
no es la traducción
de un grito
o el sudor
que se nos va del alma

que la poesía
no es recortar noticias
y hacerlas huidobro

no

la poesía
es la daga rosa
de una princesa en China

o el brazo
que nunca supo
de engranajes

no

a veces es alcantarillado
a veces se traviste de Oniria

la poesía
rechaza las entelequias

es ad honorem

la poesía
pare
páginas&heridas

desde el último piso
del rascacielos
que es el lenguaje

Trata

acaríciame 
las logoclonias 
hazme un escudo 
de aforismos 
recítame Artaud
o la musa que no 
que no 

trata de no 
juntar

¿dónde está la cuerda? 

Florero

viviré
en un cuchitril
de mierda

termitero
me llamarán
no tendré vecinos

nada más que polillas
y sacos de huesos
Rebecca oye

pero no arrastro nunca

Infinitivos

refregarnos los acordeones
en un ida y vuelta
del que nadie se recobrará
               
o mirar el entrecijo
perpetrarnos las pestañas
que no quieren irse
de nuestros dedos
               
preferir el puñal al arcabuz
el puente al disparo
el nudo perfecto
trenes

nunca sangrar los poemas
porque los gritos
han de ser arcaicos

me adormezco
y se respinga el alma

me sé cucarachas

adueñarnos de la burda
traslación
preferir el infierno
o la nada

el absurdo
el balcón que nunca
abrazar
araucarias

viernes, 7 de febrero de 2014

Silvestres

   claudia
no vuelas 

¿pero quién 
necesita nubes
cuando se ha tenido 
la más bella calvicie?
    
rogerio
nosotros 
seguimos siendo 
los maullidos eternos
del perfume disimulado

     britxy    
sarcasmo
    
las liras
nunca se pudren solas 

tú necesitas
alabarlas

          liz
a pares 
las piernas sin tinta
miras el espejo
ladeas tu corona 
cervatillos
monosilábicamente inquieta

por favor  
deja de pedalear

       jean paul
dos gritos:   
somos jóvenes
y el exilio nos (a)crea 
                         
la roca siempre 
fue de polietileno

Las mismas bifurcaciones

                            maco
qué difícil rumiarte 
    
    ¿no te cansas 
    de ser la flor 
    que mata 
    aceras? 

    miras
    
siempre quisiste ser 
    la perra andaluza 

    miro 

pero siempre tuve miedo 
    de cortarte los párpados 

    estornudas 

    el vagabundo
    puso la lombriz
    a tus gardenias 

    y qué maravilla 
    
magenta 

    que se enreda
    entre 
    el solfeo 
    
    y la utopía 
    del borbotón

jueves, 6 de febrero de 2014

Efe, dirían

O en la sucia derrota
de verdades / la vorágine de los casi seis
pintarnos al óleo / un paracaídas
uno hecho de los retazos
que hemos ido descosiendo / a lo largo
de estas miles de oraciones mal quebradas
todas / todas / con tu inicial escrita,
entonces planear / bajo la levedad de las norias
e ir cayendo / poco a poco / sobre ti.

lunes, 3 de febrero de 2014

Qué se hace

qué se hace
cuando vienes y dices
eructando en las gardenias
de mi madre
ahora en faldas
que silba el tintineo
de agujas rotas

cuando vienes y dices
que coja mi tijera de zurdos
y apuñale el silencio
o los balcones
hasta que sangren
proverbios azules

-tiovivos sin armar
en medio de los infantes-

cuando vienes y dices
que colme de verbos
el frío y la sombra
sino temblarás
bajo adioses
rezando el último desprecio

-confusión
qué bella hecatombe-

cuando vienes y dices
que muerda mis alas
sin quebrarlas
o que marche al ritmo
de los gimoteos
en el cuarto de al lado
que es el mundo

-moriremos
en la misma página-

qué se hace.

domingo, 2 de febrero de 2014

Goodbye, concubine

says Lenard
hatching from above 
where heavenly deaths 
laughs qualms and nauseas 
have never existed 
where they all 
groan blessed pages 
and spout out obnoxious
inner feculent gardens
holding thousands of sangreals  

farewell he yells he forces
flocks and vinager 
with his sickening tied knots 
his moisturized flesh 
has ripped the screams off 
all the abundant misfit people 
has eaten the golden eyes 

goodbye, concubine
says Lenard 
he has fallen apart 
and the redolence 
as well as the 
hurtful looks
made him vulnerable
for forgiveness 

what a pitty
he was 
the last in line

nevertheless
'goodbye, concubine'.

lunes, 27 de enero de 2014

Una protesta al sol

Tú esperas en algún peldaño
del alba muda y el taciturno calmar
en la congruencia de los siempres
o la incólume acidez de estos días
empapado de barniz y promesas
gris augurio de tierras planas
me atas a un faro que destile astillas
igual a nuestras invenciones

basta argüir

en aras de la discordia y el pecho
para yo retozar envuelto
en mantas de rostros líquidos
y dilucidarte igual a un canario
decirte ve ve ve
vid de vuelco y vapuleos
y no mover ni una pestaña
que te quiero
no me vaya a desatar

basta gemir
basta mentir
en homenaje
de las torres
y las bombardas.

De tortugas

Cuál es la necesidad
de ganarle a las tortugas

digo, ¿hay alguien que
no se haya enamorado
de sus mordidas lentas
y los tríos verdes
que se esfuerzan
en medio de los parques,
pequeñas
y frías voyeristas,

o de las arrugas deliberadas
que tintan lo que nunca supo
bajo sus antiquísimos mosaicos?

domingo, 26 de enero de 2014

Adónde

Alza el borrador
restriega
            restriega
                         restriega
y pregunta
¿adónde van las palabras?

And a gothic roof

De pronto toses
y el mundo ya es un cuervo
o el cielo marginado
está esprintando sobre las flores
sin soplarlas
mientras el papa vuela
above the holy spirit
y la carroña de su prole
cae por los edificios
descansados, sin jaula al fin.

Buried alive

Buried alive
o de cómo
los pájaros
dejaron sus silbidos
y entramaron
un corazón de ramajes
para sabernos
la rosa que nunca
arrancaron,
nunca.

martes, 21 de enero de 2014

Solfeo de hímenes en quiebra

Niñez de lolipops
algodones 
extáticos 
llenos de madres y padres 
y tíos y abuelos 
y colibrís, joder, 
pensabas que Bataille 
era un osillo de felpa
la niñez más sombrera y Varsovia
que alguien haya tenido

Dieciséis años de trafalgares 
fueron rieles 
y se reían las rieles 
con corona de virrey aterrado 
gemía mandamientos 
no aprendías nada 
si no se trataba de quemar Biblias 
con el más delgado papel 
que hacía recordar
a la trompeta
del juicio final 

Fue allí cuando apareció Francovsky 
y sus embolias fueron mi mate 
sus sequías mis norias
sus talones mis fieltros 
sus causas mis efectos 
sus suicidios mis naceres 
sus carreras mis morfeos 
sus palabras
mi agonía. 

Desde allí nada ha cambiado. 

A menos que él lo diga.

sábado, 18 de enero de 2014

Humor

Odio a Chaplin.
Lo odio.
Y a todo deliberado
buenmozo desgarbado y cristiano actor
también, aunque no sé si quepa.
Los odio, también.
Propongo una solución.
En aras de la nostalgia robiespérrica
sobre la que erigen sus putiferias,
que no se diga más: armad la guillotina.

Mitades y mitades

¿Existían estereotipos tan pétreos el siglo pasado? Digo, desde que surgió esta idea del puente flojo que es la adolescencia, en los cincuentas, o sesentas. Hoy me siento acribillado por tantas personas aterradoramente iguales. Llamadme adolescentucho cínico, pero, joder, es que son iguales. Y la televisión los alimenta. Yo los he dividido en tres estratos en un infame y mugroso podio. No diré cuáles, dadlo por sentado, omnipresentes nadierías: contentaos con que ponga el punto final que tanto Dios codicia. Pero los he dividido, qué clasista de mi parte, qué competidor. Y quería enumerar todo; un decálogo de ojos rotos. Dado el cáncer de posterioridad culposa que estoy experimentando, dejaré que mis entrañas se oreen en la más nereida de las bahías. Engullid.

De gerundios y derivas

Disfrazado de un hediondo entrometido
que hurga en lo más espantoso del amor
nos imaginé desperdigando
este puñado de tugurios
   riendo bajo nuestra propia cimarronería
   de hecatombes urbanas
   o rascacielos resfriados subiendo
   hasta llegar al más lascivo de los empates
nos imaginé perdidos
en las nervaduras del insomnio
   malnaciendo nortes
   cogiendo olas con el pulgar
aunque no esté seguro
podría esbozar que nos vi
   puliéndole las garras a la discordia
   tras sublimarnos ante ella
   o pisando acueductos
   solo para ver llorar corales
diré también aunque divague
que estábamos allí
en la troya ardiente de verano
   decimonónicamente listos
   besando la vid mausoleica
   como quien se persigna
   ante el irónico cadáver púrpura
   del sepulturero
   o recogiendo los estambres
   que olvidó Klimt
   mientras nuestras cejas se disputan
   la más ególatra de las comillas.

jueves, 16 de enero de 2014

Rolocondros

Nos teñimos de enero, mi amor, mi Franco: los tajos en nuestra desnudez se lo adjudican con recelosos a las desvariadas carreteras. Entreverados, siempre, cae bien; heterogéneos, diría yo. Pasar un día junto a ti es como mezclar en un lienzo los pinceles transgresores de Schiele con los del más cálido y floripondio Klimt., o, joder, una orgía con Bataille, Vallejo, el Vallejo de Medellín y el más tierno Tólstoi. Nos teñimos de enero, te digo, y eso significa salpicaduras por doquier, indecorosas montañas rusas y rolocondros, rolocondros up there on the bridge, no me olvidaré. 

Why not ever before?

Up on the bridge 
you kiss me 
and who needs
a perfectly built 
first-world wooden 
paradise 
who.

jueves, 9 de enero de 2014

Vrebedad con uve de verbo

La vida no me transcurre
ni me abanica con gafas de concha
me arrastra por las sucias azoteas
de techo falso con poemas escritos
en las marcas que dejaron
los pies de los suicidas
me sulfura
rompe el mío coxis
no me sobrevive
me tira
no
me ira.

Cómo

Y sentía tus manos dardas y certeras
te construía un rascacielos
solo para trepar las cuerdas
y pegarle un tiro a las nubes
hasta tallar tu nombre
donde Dios nunca llegó
Tristan Tzara ya lo dijo:
    cuando mi alma pretende
    perderse en la noche
    solamente tu recuerdo la detiene
    con invisibles dedos de espectro
pero tú persistes estocado
te espasmas
en la bucle del laberinto
pequeño eres cabaña eres
y cómo te gusta horquillar
los angustiosos signos de interrogación
cómo te gusta
fusilar las incongruencias cómo
cómo no abrazas nada cómo
cómo desnutres
todo lo que alguna vez supe cómo
Francovsky
cómo

haces que el amor luzca como una pelusilla.

domingo, 5 de enero de 2014

Larra

Larra, liana mía, lirio mío, lascivo enrredo, doble respingar, que calce con tu nombre. Larra, milonga de sábados, chascas tu lengua, tu dedo meñique recorre la taza de café marcada por tus labios, lila. Me magullo cada que lo haces. Liviana, pajarilla, te levantas del piso cuando canta la Buena Vista Social Club, bolerito, murmullo radiofónico. Tin-ti-ne-as. Das pequeñísimas cabriolas y todos te juran áurea y flotante, de helio. Yo le doy vueltas a la sala firmando en cada oreja que eres mí-a, Larra, mientras oscilas con tu whisky on the rocks. Vas acercándote a mí, o me parece, con los largos dedos confabulados en un signo como de bendición y resbale; de más está aclarar que sonrío y soy marqués. Dos metros nos separan. Una tijera y cortadlos, cortadlos, por favor. Unodostrés, unodós, valsífera, ya estás aquí. Urgí. Alzo mi mano al nivel de la tuya, Hola, Alfonso, miras tanto, Cómo está, Larrita, han sido lustros. Oh sos un colibrí, etérea. Ya no hablamos más. Música son tus tacones al golpetear el piso de madera, lírico el retazo de vestido que acaricia mi muslo sin querer. Volcanes down there, Larra, te quiero mía. Te vas. Te sé.

Augurios a priori

Ahora que es dos mil catorce
¿se le ocurrirán estrellas fugaces
al pestilente y seudoprofeta humano
de este divino enredo?
Asimov se cumple
¿acaso pudo habernos
sobrevivido?

ya que
usamos
sus gafas

por qué no.

Off

Take of your shoes
y highway la bahía
la costa repatriada
por el hilo de nuestras uñas
Take off your shoes
qué maldita maraña
no hay policandros
pero nos acribilla la espuma
Take off your shoes
moribundos cangrejos
jazz and eco besadme
urge sobrevivir
mereces más que un barranco
Take off your shoes
and take off your tongue
your eyes our loins our air
la sublime alegría
que me apuñalan tus labios,
take off.

jueves, 2 de enero de 2014

Oscelotes

Porque los globos
también tienen espinas
y un par de oscelotes
se entrecruzan
y paren el más álamo
       engranaje
a fuerza de tuercas
tronar las alas
y dinamitar las entrañas:
the loins, the unanimated soul,
the grass, the knifes, everything.
Fenómenos.

Para leer con los pies descalzos

Mírate, Francovsky. Y mírame a mí. Ambos con las mellizas sonrosadas: el prístino tatuaje del sol que nos une. Mírate: piernas tímidas y desnudas que calzan perfectamente con los cientos de lunares que invaden tu cuerpo, just like I do; tersa frente, como grafito difuminado al mis labios tocar; la antaño Nápoles que es tu vientre; pequeñas orejillas, y ojerillas también; la hermenéutica de descifrar las primeras veces que me ha dado tu circuncidada gloria; la egregia sonrisa que responde a mis disparates; mi tomillo, Francovsky, mi Arcadia. Oh, y ahora que te he reducido al castellano más burdo, ruego que me acaricies con tus vocales.