sábado, 29 de diciembre de 2012

No tienes por qué irte
nada va a cambiar
tú te crees mi pócima mortal
y yo te digo 
que ya no,
que nada va a cambiar.

Deja que sea tu pronombre enclítico

No me importaría caminar de aquí al Valhalla
y romperle la copa a uno de esos dioses poetas escandinavos
que te quiere como su valkiria.

No me importaría ver cada uno de mis libros quemarse
el día de mi cumpleaños,
o la muerte de todo lo verde, o que la opresión me gane.

No me importaría que desaparezcan las comas y los puntos
o que la poesía calle
y las varas rechinen.

No me importaría que maten toros y personas y mundos
mientras pueda tenerte
recostada,
en la loma,
besándote.

miércoles, 26 de diciembre de 2012

domingo, 23 de diciembre de 2012

Esta sumisión
este punto medio
la agobiante conformidad
esta pseudoutopía
este control
ellos son grandes
porque nosotros estamos de rodillas
compra esto y acóplate
que feliz navidad 
y prósperas deudas nuevas
pensemos pensemos
que nuestras ideas 
no nos las mostrarán
por la televisión
salgamos de este punto medio
qué medio fulano
éste es un punto miedo.


sábado, 15 de diciembre de 2012

Con restos volátiles reemplazables

El tonto llora en trance
palpa trenzas tristes de verano

El tonto llora fugitivo
prueba unos labios que saben a rebeldía

El tonto llora cerca al cuarto blanco
y sus ojos y sus oídos y su nariz y su mano y su boca
y el amor le vuelve.
La nueva rebeldía deberá aprender a reír...

martes, 11 de diciembre de 2012

Batania...

Eres hija de algún dios, Iratxe.
Tú, mística Iratxe, eres mi muletilla.
No agotas, paroxista Iratxe.
 Iratxe, deja que sea tu pared en blanco.
No te vayas, Iratxe, Iratxe mía, no pises en falso.
Los ciervos azules copulan por ti, Iratxe.
Eres sepia, Iratxe, eres antiquísima.
Etérea Iratxe, tus labios destilan inconformidad.
Lo que me gusta de ti son tus desapariciones, Iratxe.
Iratxe, las ovejas negras como tú cambian el mundo.

sábado, 8 de diciembre de 2012

‎"Hay horas en que me atormenta tu amor (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente, porque un puente no se sostiene de un solo lado."
Julio Cortázar.

miércoles, 5 de diciembre de 2012

Eres
      un
           arcaísmo.

Pretensiones

Simplemente no puedo creer, dijo el ciego
que estos necios se nieguen a ver
el cielo roído,
los sinsentidos y los diluvios
o los dibujos de algún extraviado
que ignora las multitudes.

Simplemente no puedo creer, dijo el sordo
que estos necios se nieguen a escuchar
los ayes de los renegados,
las proesas fantásticas de un filósofo
o los rezos de los que ya no pueden volver
y se refugian en un dios asesino.

Simplemente no puedo creer, dijo el mudo
que estos necios se nieguen a gritar
adjetivos al revés,
canciones inmortales bajo el agua
o los suaves poemas de un fulano
que nunca supo crecer.

Simplemente no puedo creer, dijo el poeta
que estos necios finjan ser ciegos, sordos, mudos
y vivan con la excusa
de que se hizo lo que se pudo.

martes, 4 de diciembre de 2012

Tus ojos psicodélicos
gritaban libertad,
carteles con letra apretada
eran tus poemas
y tu juventud destilaba inconformidad,
pero cuando rasgaste el papel
con sílabas negras
ya nada importaba,
ya nada quedaba.

lunes, 3 de diciembre de 2012

Las aves en el carrousel
hacen que la niña se llene de sonrisas
mientras los sordos
se llenan los ojos de mentiras
pensando que el sol puede gritar.
Cristos en el árbol cuelgan,
y la niña sigue buscando
sin saber que la libertad
está en la alcoba 
lamentándose por nada bueno llevar.
Tres carretas de sueños
apresuradas al abismo se fueron,
mientras la niña risueña
se perdía 
entre enredaderas verdes.
¿LIBERQUÉ?
¿IGUALIQUIÉN?
¿FRATERNICUÁNDO?
Tal vez no estés hoy
o mañana,
así que respóndele
¿sabes lo que es ser amada?

sábado, 1 de diciembre de 2012

Las sílabas
son los dioses de la escritura...

Esta vez nos quedamos en la laguna

En una noche tibia
se nos acerca
un grupo extraño de trobadores
a las tres, a las cuatro, a las cinco de la mañana
y bailamos junto a aquellos artistas
inflados de corazones bohemios
vagando por la superficie
de un planeta con sepia atmósfera.

No prometen muchas cosas,
no tienen más que dar
solo notas musicales
con tranquilos y falsos folks
que salen de sus bocas desgastadas
por no callarse nada.

Ellos vienen, ellos van
regresan, y se pierden
a la luz del romance,
a caminar
donde nadie los mire respirar,
donde se pueden zafar
de las dulces tristezas 
que con valses los atormentan.
No cambies tu mente
si te sientes invisible,
no bajes la cabeza
si todo te parece indiferente,
no te refugies si te oprimen,
no luches sin ideales.

Hogar es donde sea que estés

Yo solo quiero una vitrola
que interprete la sinfonía 
de tus labios 
cuando chocan con los míos,
una isla perdida
donde pueda contarte
todo lo que sentí
un día tornasoleado
donde conocí a alguien
que no sabe nada 
y lo sabe todo,
verdades alquimistas
que hagan relucir
un alma de carbón,
o prosas de almizcle
que broten de tu lóbulo
para llegar a mí
junto a versos apátridos.