Noctámbulas las liras que se pasean fumando la vida,
transcritos los fonos que te arrebatan las sonrisas y te
acarician cruelmente mientras tú gritas: ¡No, Estocolmo! ¡No, Estocolmo!
Y Estocolmo te acelera a mil por segundo mientras se ríe
con una boca de ojeras y noches sangrientas, de decepciones
y fotos acarbonadas, entonces te mira los dos y los fas para
conocer tu ritmo/sordera/magia maquiavélica que escondes
en eso que los mortales llaman alma.
Noctámbulos los pequeños ardores que me produce
verte todos los días en mis hectáreas de poemas
y no poder conjugarte ni usarte como verbo
porque contigo no hay sinapsis.
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