Y pensar

Y pensar
que todo se reduce
a este sabor de fósforo
a esta suerte de cornucopia vacilante
que gira y fuma entre lozas de óleo
y pasillos con fonemas,
tanteando
las posibilidades
amando sus candelabros
y todos los libros
con pinos entre las páginas,
y pensar, amor,
pensar que todo se reduce
a esto
al minuto que transcurre
mientras decido si Chomsky
o Esquilo,
o ambos
pero la vida me falta
y se reduce a solo menos
de ochenta años.