Elegía al verbo

La inevitable curvatura
se distorsiona una y otra vez
el rostro fruncido de las palabras
arden de frío o de fuego
pintados sus labios de sonrisas
diligentes se cercenan con un pañuelo
amarrado en las piernas abiertas
visten de galaxias purpúreas
y puercoespines olvidados
desde daguerrotípicos criminales
a las más artísticas formas de venirse
impedidas de forjarte la daga
con que partir en dos tus pies desnudos
interceptan nuestros agrestes caminos
mas los retumbares no me erectan ni un cabello
porque si tú estás ¿quién necesita pronombres?
¿quién necesita secretos cuando tú estás cian?
¿quién necesita los quienes si vos sos quien?
entonces así como quien no quiere la rosa
como quien no quiere ya más que arcaísmos
me recuesto en un sofá degollado
abro un amnésico libro circuncidado por grafito
lo lanzo al cielo y me grito
qué putas vine aquí a decir.

Desde la felicidad eterna
los linderos se arrancaron los ojos
y vos tenéis la culpa.

Francóvich

Aprender a llorar con sonrisas. Francóvich.
A pegarnos con insultos de goma. Francóvich.
A suicidarnos los padres. Francóvich.
A regar nuestras propias heridas. Francóvich.

Una sola pared

A veces
quisiera vivir
en una cápsula
una enorme
y transparente cápsula
un círculo invisible
y que nada me mire
y que nada me toque
especialmente las palabras
esas extáticas y volubles
ARMAS NUCLEARES.

Ni Francovsky

Aún recuerdo
cuando milico gritaba en la escuela
alzaba en el orden más poluto
los brazos y manos
recuerdo que tenía patria
y no se hablaba de aborto
mi madre iba a esperarme siempre
y no existía la poesía
ni versos
ni galimatías
ni Francovsky.

Ni el amor.

Ni el sol de caña.

Me supe

Hoy me supe viento y alcantarillas
despertar mohoso de ciento de piedras fugaces
la indecorosa onomatopeya sofocada
tras cierto montón de tela
hoy me supe el sol lascivo that reached my loins
el continuo escozor eclipsado
por el humilde peso de la conciencia
que travestía unas manos infinitas
acechando tus negros tirantes.

Íbol, o el principio de un cuento

«Soy ibol», me suele decir Piero con una sonrisa trivial cada vez que lo sorprendo en medio de sus perversiones, como cuando intenta taxidermizar aves rapaces en domingo por la mañana o morderle los picos a los patos de la abuela para que crezcan deformes. Íbol, eso era: Í-bol. Así se ha autoproclamado, muchacho villano sin culpas, concupiscente armónica inintencionada, íbol. Logoclónica palabra aquella, logoclónico portador. Suelo preguntarme cómo es que logra que me embelesen todas las palabras que salen de su sucia boca. «Soy íbol. ¿Por qué no te alejas de mí como los demás, Adbekunkus?»

Railroads

Usufructo de vaivenes
y saber que estás
bajo nuestros portones
a cien millas de donde parpadeo
cien millas empapadas
desligándose fantásticas
cortando milímetros
para verte, Francovich.

Atardece al revés

Anaglifos
el brillo lacera mi oreja
esa en la que caminas
y trotas y corres
se refleja en mis anteojos
se refleja en ti
se refleja
perpleja
te ama.

Un delirio.

Haikus

I 

Hoy me restriego

yo que sé que los ojos

son caligrama.

II

Mis tus huesillos

lánguidos rayos de sol 

se marcharon ayer. 

III

Par de felinos

amor de arcabuces

que no marchitan.

IV

Iluminación

las losetas resisten

nuestras pisadas.

V

Muchas miradas

humo de cigarrillo

sonríe todo.

Son planes

Pero nadie se lamenta:
Dios desde su hamaca
así lo dispuso.

After suicide

The rope is dirty now
it is said
that butterflies will purge it
as they are
the overflowing hypocrisy of beauty
the gross patches pouring blood.

Tras suicidio

La soga anda sucia ahora
muchos dicen
que las mariposas han de limpiarla
porque ellas son
la desbordante hipocresía de la belleza
los parches empapados
                              de sangre.

Otro color

Sogas presionan mis meridianos
rojo rojo rojo cubierto de polvo
rojo también mis ropas rojas
los ojos rojos la maldita cabeza roja
nunca tuve religión lo admito
parricida criptógamo en absoluto
nada de esto se trata del
invevitable cataclash mediático
sino de los fantásticos monólogos
que llego a recitar cada vez que muero
esta vez es el infierno el sol la cerilla
la sangre el paroxismo cien llagas
el rojo amante obsesivo de trenes
rojo-rojo-rojo-rojo-rojo-rojo-rojo
grito con los labios cerrados grito
grito color rojo grito
avanzo
y el bam.

Otro color.

Polillas

Llevo todas las bombillas apagadas en este cuarto, de modo que la pantalla del ordenador es la única concentración de luz; leo una novela corta de Bataille; se escucha como fondo una canción de Sabina; y aparece pequeña sobre la segunda ele del erótico francés. La veo e intento escucharla. Frustrado, junto las puntas de los dedos índice y pulgar y la golpeo con una uña. Se va. Deja transcurrir un par más de líneas para posarse sobre el rincón más blanco del monitor.  Conjugándose con el instinto católico que poseen estos bichos, procede a restregarse, frenética, fuera de sí, en la pantalla. Así, presa de la curiosidad más absurda, pego mi nariz hasta casi tocarle la pata que hace unos minutos rompí, y no se inmuta. No se inmuta y yo, guardando la respiración, la escucho. 'Amén', dice. Entonces mi dedo la presiona contra la blanquísima y dura superficie que tantos tormentos le dio.

Vuestras deliciosas oblicuidades

Ni los sábados anestesiados
zurcen nuestras perfectas digresiones;
¿irán tus miríadas de negros faisanes
a reposar en mi pecho acordeónico?
¿Picotearán hasta quedar dormidos
y yo poder hacerles nuestros?

¿Qué punto tiene saber perfectos
de ojos de virreyes, piel de escandinavos,
mitos griegos, torturas chinas, botánica,
engranajes, senderos y el hambre en Etiopía
si resumes el mundo cada vez que me miras?

They'll never

But they'll never get to see, my dear,
the sunshine of our love
or the dawn of our lullabies
just the hidden lighthouses
we own
we own.

Ya sabéis

Ya sabéis cuán tristes son las trompetas
por ser del viento
ya sabéis cuánto se esfuerzan las dalias
en ser vuestras
ya sabéis cuánto me regocijo yo
por morir en Francouer.

Cotidianidades

Avecilla hexápoda
reposa tus sables
y la viscosa levedad
de tu incontinuo arrastre
contra las ventanas
en esos rojos omnibuses
ruge las plumas transparentes
que te predican las manos
extrañas y cinísimas
sobrevive las manos rotas
que a fuerza de viento
intentan derrumbarte
tácitas y repentinas
mira
repite
toca.

Entonces pósate en mi mano.

La clase

Con la espuma con el céntimo
se exhiben los minúsculos
visten almas y rutinas
horarios y exactas locomotoras
conjuran en masa los cines
burda mitomanía y zapatos de lona
las tiaras de oro y bien puestas
pútridas misiones de un divino basural.

Let's say the Earth is flat again

Música nueva de exorcismos
traqueteos de mango dentado
famélicas representaciones del bien
la imagen nos retrata
mas no es nuestra alquimia.

Arcano

Es que acaso se circuncidan mis labios
cuando oxidan la atrocidad de los asfódelos
y la desnudez crepuscular tras un campo de losetas
irisadas y matizadas como el claroscuro otoñal
o la Atlántida malinterpretada de Van Gogh.

Es que acaso my dear my darling one
los puntillos que rodean la apatría de tu estambre
son tatuajes que recitan eternidad
mientras las calandrias desvían los ojos
y lloran polvo de estrellas
arcanas nos levitan los abrazos
reposan en los montes más alquímicos
para dejarnos retozar en el horizonte
en un punto muerto de este mandala.

Vinagre y rosas

Suena el golfo errante de la amnesia
terrúnicas saliban negras y cuartas
preguntan curiosas dónde sus afluentes
dónde ahora, dónde la dríade Pontavedra
sus euros perdieron en el bombardeo de lunas
la parafernalia sin fango y verdosa
encuadra las límpidas pequeñas cataratas
que le colocan el báculo a la eufonía
mientras bandadas manieristas
estrían el retrato en que sonreímos nosotros
como si todo fuera intencionado.