qué se hace
cuando vienes y dices
eructando en las gardenias
de mi madre
ahora en faldas
que silba el tintineo
de agujas rotas
cuando vienes y dices
que coja mi tijera de zurdos
y apuñale el silencio
o los balcones
hasta que sangren
proverbios azules
-tiovivos sin armar
en medio de los infantes-
cuando vienes y dices
que colme de verbos
el frío y la sombra
sino temblarás
bajo adioses
rezando el último desprecio
-confusión
qué bella hecatombe-
cuando vienes y dices
que muerda mis alas
sin quebrarlas
o que marche al ritmo
de los gimoteos
en el cuarto de al lado
que es el mundo
-moriremos
en la misma página-
qué se hace.
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