Distopía

Pero encayas
y he de haberte amado
al sol jazz sangre y al rostro sucio
como la llaga tectónica de nuestros ojos
de luces confundidas
cual bailarín en brea petróleo sombra
he de haberte insultado
en la más pintorescas
de las lenguas
la de Klimt la hetaira la infinita
mil dioses sin anclas:
el pensamiento
la memoria
y he de haberte echado
mi vida seca encima
los relojes desnudos,
así tantas letras leprosas
desollaron tus pies
regresas al océano
te detienes sin prisas
me saludas desde Las Marianas
reverberancia / me filtro
como el más impúdico de estos soles
s o n r í e s
me retuerzo cóncavo
enarbolo un grosero sonido
que incluye a todos quienes
quisieron ser la única daga en tu pecho
un gruñido sordo
bendigo la óvula herida de Monikoff
como un lobo
agrio
que siempre odió las estepas
y todo esto
para decir
que te amo
y no sé cómo salvarte
de tu propia distopía.

Rizos y más rizos

No estoy lívido,
tampoco he tardado mucho en volver
el cristal me lo dijo:
aún juega a empañarse

Los relojes mienten
con sus sátiras colillas
medio barrocas y de acero
¡qué sirimiri!
¡y qué elegantes las lágrimas
que nos cauterizan
santificando la misma rivera
de nuestros rostros mal lavados!

Pero yo soy la desvalida escalera
-maldita sea la palabra-
sobre la que retozan pequeños bichos blancos
segurísimos de que
les comparto la herrumbre
de mi desasosiego

Y también la afonía de gigantes
los viciosos instersticios
en que un gritillo se escapa
de la agria cúpula yavética
que pierde en el eterno combate
-over and over again-
contra la temblorosa úvula
cuya prole nos esclaviza
hasta el límite
de las más negras gunfias

Soy la caricia
que pudo suicidarse en tu frente
pero que una dubitación acuática detuvo
parabien -los espacios sobran en la poesía,
por qué alargarlos si solos se desdoblan-,
así se me dijo cómo el meridiano
y cómo tu cuello y cómo tu estambre
morderdura infinita
pequeña peste
también soy.

Vueltas de tuerca

http://aarongallardo.wordpress.com/

memeses elucubrados

en la más grosera de las mentiras.

Confieso que no he vivido

Desperté hoy

aunque después de Mann ya uno nunca

puede amar tal certeza

mi madre tendió las sábanas 

sin saber que yo aún mordía

su encuentro 

el que pululó desde ese 

vetusto juego de escondidas 

así que me erguí 

acarició mis mejillas 

pero yo ya había comenzado

a rasurarme:

los últimos quince años

había rehuído 

a toda clase de zócalos

y ahora yazco 

bajo un arreglo floral 

de estambre podrido

al final qué importa, claro 

si puedes seguir

acariciando mis mejillas

prescindiendo

de lo lívidas que puedan responderte 

sin embargo desperté 

y hete aquí el óleo:

acalambrado besaba

uno a uno sus lunares 

canapés en extramar 

si no eran su vientre 

y su baluarte de vellos negruzcos

Tal es Francovsky 

jenízaro 

de serendipia amorfa 

lejos de las noches 

de vides agrias 

sacra ruleta

guillotina mía 

velvet 

y barniz de viento 

sobra decir 

que ya no abriré los ojos

Dozenita

Un gusano
lamenta sus anillas
verde llora verde
mugre ver
de
escribimos manadas
pueriles
mientras sangran
bajo nuestros pies mugrientos
hastiado planos
y savia muerte

yóquer de negras piruletas

un gusano
solloza
enebra seda
sobre la única rama
que está por caerse

un capullo monócromo
aguarda su belleza

Orificios

se rezaron apagones
no queda un solo fósforo
se consumieron
en una gresca de terceros
pero en la sombra
o las interrogaciones
enmudecen los designios
hechos por nadie
se encierran
la consecuencias húmedas
de una madre
que prefirió corriente
a un par de blandas astillas

pasó el ocaso
pasó el retroceso
vaivenes de nucas
murieron las luciérnagas
junto al cielo llama
azul y rojo
en el entretanto
obscura serendipia
gachas
y sinsabores
después nos recostamos
sobre mi propia puñalada
y el fin de este poema
           dolor

Caída

Un par de abismos / se hacen nada / si tienes la certeza de que / tu vértigo / se acuclilla / bajo los brazos insomnes / de un jilguero / que esplende / esplende / riendas blancas / acordenisísimas / selladas a cal y canto / dentro de mis vísceras / y más profundo / allí donde se esconde / el anticuario /

del nosotros.

La rueda del nosotros

Aquí yo:

mi coche
nunca tuvo parabrisas

y qué lluvia
la de tus ojos

Aquí tú:

insistes en sangrar
a borbotones
sin ver
que el arcoíris acaba
justo donde
te sostienes

Desórdenes

La narcolepsia

a pesar de tanto grito 

soez/que gruñe

dentro de ti/cual lava

Postales de Venecia

el tiempo perdido

cuyas vulvas 

se regodean en la

marejada de 

prematura tarde

Dice el silencio 

que no está mal irse 

de vidas

si un flechazo

te cegó 

el escombro 

'Echarás de menos'

pero lo malvado

del paraíso

son sus circunvoluciones

Este óleo anda mal

su espuma vespertina 

ha traído sesos 

y desamor.

Forks & knives

En la acera
varios picos de aves
nos recuerdan
los sinsabores de la palabra

Tengo poemas de niños y mareas
giros y ojos y falange
ni por un solo momento
me imaginé doncellas diurnas

Tengo historias de perros y epidemia
cicatrices de guerra en los acordeones
en pos de nunca quedar solo

Tengo los solfeos más tristes
y los tiranizo
con un atuendo de cunas

Tengo camas de hospital
cruces pútridas
por la vaguedad
de nuestra hipocresía

Tengo finales, también,
y un puente que embriaga
de niñez y delirios

Así que compláceme,
tíldame la última estrofa
con la bella puñalada
del susurro

Revolución en Delfos

pléyades
olivos y miradas
a Colossus
se lo traga la Tierra
las columnas
rajadas crema y llanto son
leonardos
mueren
las iluminaciones
bajo la sábana vetusta
de la comedia
que nos sombra
los mil pájaros sin adán.

Estrechos y derivas

cuánto mar arrastra tus sílabas
el yelmo alado de Hermes
se posa en tu coronilla
en los sudados retazos de pelo
que se mueven por mis entramajes
a deer's wandering
y yo te mezo
entre las púas de la distancia
y la dulce amalgama
          de nuestra dríade de cemento

entonces acciono el rojo
respaldar del mundo
    somos balas a presión
    de carabinas en desuso
transtorno ecuestre
corderos
que se apuñalaron
solo por saborear
           la dicha eólica

cuánto mistral
nace ante tu rostro
los cristales del Olimpo
perdieron la tramontana
antes de saber que nos eructaría
el primer árbol
del alba muda

/cuánto mar arrastra tus sílabas/

y que no se calle
el despiste
que se encargó de forjarte

Biblioteca

Primer ramaje:

mi niñez envuelta

en un yelmo sucio

y faisanes en 

caída libre 

desde la estación 

poniente 

que 

nos arrebató los dolores 

Segundo ramaje: 

el más apuñalado

entre todos,

lascivo arcoíris 

penumbra metafísica

(ambas del título 

y el sauce irónico)/

jaulas concéntricas/

ególatras caídos

en el destierro de polvo/

ambos colores 

de la dizque buena suerte/

opio/ mujeres deprimidas/

el cartero y su mesías

ambos encamados en una 

bella casualidad/

monstruos/ rusas fornicando/

grosísima epidemia/

crímenes/ crímenes/ crímenes/
Verne/lomografía/ un libro de ensayos estúpidos

empastado por la misma Magdalena

Tercer ramaje:

hepática y latente Lima de moribundo león

liada entre lindes de luces lánguidas 

antologías con ropaje de miel 

travestidas/sollozando en la marcha fúnebre

del papel blanco

Macondo/navajas

¡Octavia de Cádiz!

respiramos lento

al compás

de la castración de mis tapas

que caracolas 

fueron lanzadas 

al tiovivo del después

ninfas judíos y estafas 

ficción y Poe y billar 

tocamos el entrecijo

y un cable nos muerde

Cuarto ramaje: 

miserables/concubinas

qué decir de esta flora

si no pianos y pianos 

Marx y Harper Lee

desvistiéndose 

en la misma anilla 

náufragos del desorden 

y el desvencijado yate 

que encaya

en rocas/cronopios y lienzos 

una miríada de alfabetos

Maigret, Maigret

Quinto ramaje:

abandonad aquí toda esperanza

reza Dante 

y este brazo lo duele 

aborto bendito 

de la semilla de las palabras /

ocre eufemismo 

de la mierda real 

esa que nos catapultó

al fraude 

de la poesía

frena
que la copa del árbol
soy yo

Dentistas y demás

hablo de muelas
y miro al pandemonio
en sus semanas:

¿a quién conoces
si tus amigos
son un montón pútrido
de sílabas entrelazadas?

hubiera sido mejor
que me gustara el fútbol
así tendría que raspar
y rescindir
lo agridulce del lamento

pero este mundo
es una esfera
y ambos sabemos
que nos destierran el juicio

dos gemidos
con óbice de silla replegable:

el rostro nos cuelga
y no llevo llorando
ni dos décadas

¿cómo gritan los mausoleos?

Prole

que la poesía
no es la traducción
de un grito
o el sudor
que se nos va del alma

que la poesía
no es recortar noticias
y hacerlas huidobro

no

la poesía
es la daga rosa
de una princesa en China

o el brazo
que nunca supo
de engranajes

no

a veces es alcantarillado
a veces se traviste de Oniria

la poesía
rechaza las entelequias

es ad honorem

la poesía
pare
páginas&heridas

desde el último piso
del rascacielos
que es el lenguaje

Trata

acaríciame 

las logoclonias 

hazme un escudo 

de aforismos 

recítame Artaud

o la musa que no 

que no 

trata de no 

juntar

¿dónde está la cuerda? 

Florero

viviré
en un cuchitril
de mierda

termitero
me llamarán
no tendré vecinos

nada más que polillas
y sacos de huesos
Rebecca oye

pero no arrastro nunca

Infinitivos

refregarnos los acordeones
en un ida y vuelta
del que nadie se recobrará
               
o mirar el entrecijo
perpetrarnos las pestañas
que no quieren irse
de nuestros dedos
               
preferir el puñal al arcabuz
el puente al disparo
el nudo perfecto
trenes

nunca sangrar los poemas
porque los gritos
han de ser arcaicos

me adormezco
y se respinga el alma

me sé cucarachas

adueñarnos de la burda
traslación
preferir el infierno
o la nada

el absurdo
el balcón que nunca
abrazar
araucarias

Silvestres

   claudia

no vuelas 

¿pero quién 

necesita nubes

cuando se ha tenido 

la más bella calvicie?

    
rogerio

nosotros 

seguimos siendo 

los maullidos eternos

del perfume disimulado

     britxy    

sarcasmo

    

las liras

nunca se pudren solas 

tú necesitas

alabarlas

          liz

a pares 

las piernas sin tinta

miras el espejo

ladeas tu corona 

cervatillos

monosilábicamente inquieta

por favor  

deja de pedalear

       jean paul

dos gritos:   

somos jóvenes

y el exilio nos (a)crea 

                         

la roca siempre 

fue de polietileno

Las mismas bifurcaciones

                            maco

qué difícil rumiarte 

    

    ¿no te cansas 

    de ser la flor 

    que mata 

    aceras? 

    miras

    

siempre quisiste ser 

    la perra andaluza 

    miro 

pero siempre tuve miedo 

    de cortarte los párpados 

    estornudas 

    el vagabundo

    puso la lombriz

    a tus gardenias 

    y qué maravilla 

    

magenta 

    que se enreda

    entre 

    el solfeo 

    

    y la utopía 

    del borbotón