Lo que pasa es que me desvías las líneas de las manos. 

Un embrollo maquiavélico
y rutilante
zapatea
incesantemente
dentro de alguno
de mis lóbulos
haciendo
que se me dé
por dejar todo
de lado
y enfocarme
en cómo te mueves
por qué haces todo esto
y cómo
terminaremos.

A aquellos

A aquellos quienes en un intento de ser supernovas y palíndromos de oro y estaño terminaron colisionando con Herculubus, cargándose a mil kilómetros por macosegundo toda una colonia hippie emergente en Saturno y provocando la ralentización de toda la raza humana, quienes, construyendo muchas más torres siamesas, descuidaron a aquel cronopio desgarbado, garabato y chaplin que hacía de las suyas mientras todos fijaban sus ojos periféricamente en vez de mirar en retrospectiva hacia sus propios núcleos. Y lo del macosegundo fue adrede.

A aquellos quienes sostienen el cortaúñas de manera suicida y amenazante y poco a poco lo van acercando a su dedo anular derecho, con los ojos desorbitados, quejidos glotales y un par de anfetaminas, en el afán de provocar una explosión desde dentro, como las lágrimas que se diluyen en la sangre femenina, espesa y carnosa que fluye de sus muñecas, pues decidieron cambiar de objetivos y no les alcanzó el tiempo para terminar el último HIJOS DE PUTA de los trece con que se despidieron de Esparta.

A aquellos quienes disfrutan de adherirse lobotómicamente a alguna parte aún no estudiada a ciencia cierta del cerebro y pincharte con garrillas curiosas y etéreas con el fin de implantar un par de pelotitas moradas que harán de tu vida un infierno musical, saltamóntico y apresurado.

A aquellos quienes se encuentran catatónicos, contando los segundos que restan para acabar con el funambulismo altamente mortal que los acompaña desde que terminó el verano y cayeron en cuenta de que era necesario un encuadramiento metafísico de sus pensamientos, porque ya nada tenía órbita.

Todo
me
está
comenzando
a
dar
asco.

¿Puedes entender qué tan poca importancia tienen las cosas?

Hay dos sillones vacíos a mi costado

y yo estoy aquí 

intentando encontrarme

solo 

me pongo a pensar

que sin los demás

no soy nadie

pero estoy solo

porque gato

porque soy Aaron

sin tilde

y ustedes son los 

misántropos
sin embargo
para qué preocuparme
por saber
quién es Aaronoff
y por qué tanta fijación
por las ambigüedades
si al final
todo se me olvida
todo pierde sentido
como un jamais vu
de dieciséis
años
que no tiene
definido nada,
ni las cuerdas
de sus
propias
estúpidas
e infantiles
oblicuidades. 

Can you understand how meaningless everything is?

Quiero follarte mientras los ángeles caen junto a sus cornetas y Dios solloza, intentando por última vez gobernarnos, alzando el puño sin arrugas ni cicatrices pero lleno de sangre, gritándonos cosas como hijos de puta, no se supone que esto terminaría así, los Campos Elíseos os borrarán de sus pedregales o tallaré poliedros con sus cráneos, mortales, y demás injurias que ya nadie se tomó el tiempo de escuchar pues estaban ocupados intentando rellenar las hojas avinagradas de la historia.

Tú, yo. Tu debilidad sutil, al cuadrado, viendo La naranja mecánica y El laberinto del fauno escondidos bajo una polvorienta buhardillita de un cuarto muy lejos, tal vez en Francia, por qué no, en el Barrio Latino. Colgando de un hilo, parafraseándonos, dependiendo del aire que exhalamos, intercambiando las últimas pitadas amortizadas, convirtiendo las colillas en nuestro maná.

I

Aclarar que la Maga no era ignorante, era maga. 

II 

Dejé de escuchar la palabra "muerte" desde que empecé la universidad. Qué decepción al saber que no era por horizontalidad, sino por egolatría y ansias divinas.

III

Qué parsimonia destructiva y ansias de autocrítica me provoca estar atascado en medio de estos monstruos de metal y carne, sudando todos.

IV

Cuando muera, no pesaré treinta gramos menos.

V

Espero que todo esto no se pierda tan rápido, como esa hoja tan tardíamente juvenil de, se podría decir, culebrillas escurridizas y truenos en las venas.

VI

Podrías ser mi trabajo a tiempo completo, saltamontes.

VII

Que esto se convierta en una especie de simbiosis fumadora.

VIII

Ya estoy llegando a la estación y siento las orejas adormecidas y frías de tanto escuchar las canciones que me hacen recordarte: ya van siendo seis, y van cuesta arriba.

IX

No digo que la egolatría sea mala, pero de vez en cuando es bueno saber que los columpios son mejores cuando alguien está para darte impulso y apoyo si acaso te conviertes en un copo de nieve o una anacronía sin flechas.

X

La batería del celular no ha bajado desde que comencé a escribir. Supongo que andaba necesitada de tentativas cronopences y demás adjetivos inventados que le darían fuertes dolores de cabeza a cualquiera de mis profesores lingüistas.

XI

Ah, quiero caer. No tengo ganas de nada. A veces siento que no soy lo suficientemente importante o cronopio como para poner tus báculos en orden, como para sentirme rey siquiera un minuto de la alquimia de tus labios, del poliedro escondido entre tus cejas o de la pequeña simetría que existe entre tus piernillas de camaleón confundido. Y no espero más de ti, que quede claro.

XII

Qué rápido se me desprenden los fuegos artificiales de la lengua cuando siento que importo una golondrina muerta o una colilla de cigarro en medio de la acera a las doce en punto.

XIII

Tómese el punto anterior de manera optimista o pesimista; todo depende. Depende.

XIV

Esta chalina se ha vuelto una especie de dulce mascarilla: no me la quito de la barbilla desde que sus rododendros se entrecruzaron con mis piernas.

XV

Yo que me llamo Aaron,
y vosotros sois los misántropos.

Ramecundillos fulijantes cuellilargos y acomplejados que juegan con los fonemas como si fueran rompecabezas roídos o naipes sincrónicos, por qué no.

Te recorro como si fueras
algún palíndromo o capicúa,
una suerte de distopía acomplejada
que quiere ser fúnebre y finita
pero no puede dejar de lado
su diacronía de funambulista
sempiterno y pequeño.

Y aun hay más

Son los tagadás oníricos, apenas los tropiezos,
los paneles solares que tienes en los ojos, el monóculo
de oro que se desprende desde la coronilla de Dios,
las bateas sepias a sobre las que floto,
los saltamontes que me rodean
tregua catala tregua catala tregua espera
dos caracoles estrellados con la pared, sollozando
lamentándonos por ser lentos y moluscos,
optimistas y urbanita,
por dejar pasar todo
como se filtra el café
en el sofá.

No lo sé, vivimos entre diéresis
fumando en los Campos Elíseos
suponiendo que me extraes por telepatía
entre Capote y Cortázar
y frenamos cuando empieza a llover
y se nos hace muy fácil reír
y dejar que nos reprendan después
¿por qué, saltamontes cronopios,
por qué las ansias tan prematuras
de suicidio?

Muy a gusto

Tal vez la felicidad sea quemar caracoles
temblar de frío en el pasto
sentarnos con las piernas entrelazadas
jugando, tocándonos,
sonriéndonos sin saber por qué
quitándonos las edades y
fumando, más que todo
fumando hiperbólica
y embrolladamente,
fumando, fumando
como un mantra
suicidándonos poco a poco,
pero contentos.

Me siento muy a gusto aquí, iros ustedes a la mierda.

Oda a las mujeres

Lárguense ustedes
a la última arista del fuego
a la viscosidad del sexo solitario
lárguense
con sus senos alienados y confusos
y húndanse en las arenas pusilánimes
e intranquilas
a ver si así, a ver si así,
ateneas del mundo,
siguen igual de felinas con nosotros
los mortales.

A mí no me dan asiento reservado, yo que ando tan mal de la cabeza... Desordenado y confuso, capicúa y puercoespín.

Albur

Bajo el puente aúlla Franco
con sus tirantes de cuero y pestañas
con su barbilla afeitada
y dos pares de converse sucias
talla 4, negras todas
como los cigarrillos que se fuma
junto a mí y nuestras derivaciones
en el Patio de Letras
y los espacios metafísicos que coexisten
entre las palabras que nos decimos.

Tal vez y solo tal vez

Nos estamos matando en HD
no podemos con nuestra sangre camaleónica
tan pasquín setentera y Lucky's convertibles
llenos de dudas y exaltaciones que nos es difícil controlar
por lo menos a mí
porque soy un niño
a veces tengo diez años
y no hay nada más cotidiano
que echarme húmedo
a la lava ardiendo
pacífico
al infierno de Dios.

Franco y la niñez

Estallando en gerundios y dependes
en las galimatías irrisorias
del niño jitanjafórico que soy
gritándole a las siete dimensiones  
porque mares solo hay cuatro 
intentando prender un cigarro
y quemarte el dedo poco a poco
sin darte cuenta adormecido 
transcurriendo todo en un espeso 
ambiente que a veces se confunde 
con una lengua amerindia 
o un dragón, por qué no.