Mil yardas bajo tierra

Me desperté en el limbo
porque le tenía un terror de rascacielo
al infierno,
me desperté en el limbo,
y solo vi mediocridad,
clases medias caminando con maletas en la espalda
y marcas en la cabeza,
juventud y agnostismo yendo de la mano,
besándose en medio de las modas,
artistas que quisieron ser un Homero en los 80's,
artistas que quisieron elitizar todo, como si ellos fueran
los tres truenos que son uno y nos condenan,
vi a Dostoievski, pobre de él, su libro fue más excitante
que su vida,
a catolicísimos que crecieron con una cruz y un muro
en medio de sus lóbulos,
me desperté en el limbo,
y preferí estar
mil yardas bajo tierra.

Soy una paradoja andante

Y camino con mis piernas patafísicas
confundiendo semáforos con frutos
y frutos con luces
y luces con diosas
y diosas con putas
y putas contigo.

Ayer estaba buscando una deidad tras la cola,
y los ojos entrecerrados intentaban fraguar
el frenesí del deseo y la indecisión y el cansancio
y por qué no puede hacer uno lo que quiere
si tiene camaleones como para escalar los Himalayas
y a Hemingway y hastiado de haber sido tan
cronopio
tan cronopio
cronopísimo
al límite, al borde del abismo perpetuo, del infierno,
del comienzo del nuevo túnel y la nueva caída.


Ahora se está columpiando y le palpitan corazones
en diferentes partes del cuerpo, hoy se siente
más cronopio que el treinta y tres de abril
y una copa de Dalí y un collage de Sabina
y un poema de nadie experto, porque los días
son así de bipolares para nosotros
los jóvenes
caleidoscopio.

Le quitaré la rosa a tus púas, los corazones a tus flechas, las alas a tus mariposas
de fuego,
los halos a tus ángeles, el brillo a tus estrellas,
dejaré a flote tu lado rufiano y abusaré de él,
le rendiré culto,
lo besaré, lo encontraré y dejaré que me mate
lentamente mientras tú buscas mi cuello
y el deleite que te producen
los besos largos.

La verdad

La verdad solo se encuentra en la página noventa del diccionario
en una hoja sepia, apolillada, tan desgastada que su caligrafía cada vez
se parece más a la palabra "olvido" y la palabra "siempre".

Ayer soñé que soñabas que soñaba contigo.

Milene como eje del universo, como domadora de dragones, como rosa sin maceta

Ella es lo que quedó del castillo de arena;
ella es la voz ronca que los reyes apatrían;
ella tiene una nota que dice bésame aquí, Aaron
adherida a su cuello de cisne, tan frágil y tan clásico,
y a su alma, tan nube y tan índiga;
ella es el eco de décadas pasadas que recuerdan a óleo,
ella es la hamaca que sigue meciéndose sin importable
si la Tierra sigue siendo plana.

Everyone who terrifies you is sixty-five percent water.
And everyone you love is made of stardust, and I know
sometimes you can breath deeply,
and the night sky is no home, and you have cried yourself
to sleep enough times that you are down
to your last two percent, but
nothing is infinite, not even loss.
You are made of the sea and the stars.

Finn Butler

I'm a fucking walking paradox.

El amor es una ka radical,

un trippy continuo, 

una fotosíntesis a base de 

gas pimienta;

el amor tiene su propio alfabeto,

se compone de multitudes, 

de hordas, tal vez de pequeñas famas

que se confabulan en la misma lengua 

presumiblemente olímpica,

se miran con los mismos ojos

rojos y afiebrados

y olfatean 

nuestras jóvenes cáscaras

 de fieltro

El amor es todo

el amor es uno

el amor es una pangea

el amor es un dios

Pero Dios no es amor

Y existen los ateos.

Míranos como un prisma,
como un guante rasgado
sosteniendo tres diademas
hechas de algún material extraplanetario,
como un ácido camaleónico
consumiendo las hojas de eucalipto
que brotan de tus cejas.

Milene no es un vaso de agua, no,
no es una gota de lluvia,
no es la saliva de una supernova:
Milene es un oasis de cristales,
un océano de agua purificada,
un solo de guitarra acuática que
calma los bisontes de la sed.

I have become
comfortably numb.

Rompe las orquestas 

y las leyes de la física, 

tortura el castellano

y devora 

bocado

por 

bocado

los placeres 

de la poesía 

como

misi

les:

La que puede estar aquí, 

oliendo sus trampantranes

a cincuenta kilómetros por milenio. 

O aquí,

rechazándose a explicar 

lo que la palabra trampantranes significa.

Cercena los círculos 

y los somníferos escritores españoles,

convierte las comas en dioses,

los puntos en rayos, 

las interrogaciones 

en agujeros negros.

Coloca tus alas 

y no cuentes las sílabas.

Esto puede ser un vals

o un soneto

tanto como puede ser 

una nube sin lluvia

o un juez sin dinero,

una copa de agua

o un ángel sin credo. 

Que los martes son de psicodelia

                                                                         y
                                                                        des
                                                                                   -orden

                                                                                   -acato
                                                                                   -lices y
                                                                                   -ertación
                                                                                   prolongada
                                                                                   y mil monedas
                                                                                   juiciosas
                                                                                   preguntándose
                                                                                   qué le pasa
                                                                                   a este cronopio
                                                                                   por qué se cree
                                                                                   que puede cambiar
                                                                                   la órbita de norte
                                                                                   cómo le piensa poner
                                                                                   versos a la comida
                                                                                   y al deporte
                                                                                   cuándo se volvió
                                                                                   y asesinó deidades
                                                                                   y fanatismo
                                                                                   y soberbia
                                                                                   y elitismo
                                                                                   y desde cuándo
                                                                                   quiere a Milene
                                                                                   más que a él mismo.
                                                           
                        

No quiero volar con garras en la espalda.

Les han puesto bombillas a los árboles incinerados,
han cubierto el narcicismo con diamantes,
han invocado a Dios en el mango del cataclismo,
han erigido estaciones en la bala de la discordia,
han reemplazado cocodrilos por edenes,
han intentado alimentar con rosas a las plantas carnívoras,
nos han hecho mirar con lupa los gigantes,
nos han pintado de oro la realidad de tabasco.

Estoy boca arriba
redescubriendo
tus más íntimos recodos cósmicos:
rosas y vinagre, decisiones afiebradas,
dulzura pentadimensional,
guerras internas, guerras de a dos
y treguas tan amargas pero tan dulces
que le arrancan las púas al cáctus
para beberse el elixir
del masoquismo.

Milene, eres lo mejor que ha pasado este milenio. 

Imagina versos como moneda mundial. Versos. Dar un "las cuerdas raspan tus cisnes de chocolate" a cambio de una torta, dar un "cristalino jarabe de Dios por las nubes" a cambio de un café, recibir un "ya no tengo quién me regale crisantemos en Neptuno" a cambio de una noche en el burdel. Y no solo limitarnos a economía. Hacer que los versos vayan acomodándose hasta ser parte de la cotidianidad  (que ya no sería hostigante a este punto, pues llenándonos de versos hasta Samsa viviría feliz como insecto) y convertirlos en pan de cada mañana. Empezar el lunes, por ejemplo, preguntando "¿Qué tal la fiesta, José?", y que te respondan "Más caleidoscópica que Atenea bailando catala". Felicidad en dosis diarias de sílabas, ¿no?

Y hacer de la tierra un bosque de versos con todas las combinaciones posibles de palabras, lo cual se cumpliría en unas treinta mil generaciones, por lo menos, y entonces seguir componiéndolos con jigantáforas que todos entenderían, pues el verso es un idioma universal. Convertir la Biblia en un libro con los mejores versos creados, qué importan el autor y su nacionalidad y su opción sexual y su orientación política: aquí todos somos vates. Hacer competencias de versos cuyos premios sean versos. Llamarnos como poemarios: "Trilce, ven aquí", "Rima XXV, no olvides fregar los platos". Pelearse con besos, ah, qué delicia.

Y, siguiendo esa línea (jalándole un poco los pelos a Darwin), tal vez, en un milenio, quién sabe, quizá dos, llegar a tal punto evolutivo en que nos sea posible reemplazar la comida por versos, la necesidad de sueño por versos, el amor por versos, los deportes por versos. Hasta extinguirnos, llenas ya las tres cuartas partes de la Tierra por poemarios, debido a la explosión de un verso atómico creado presumiblemente por un país capitalista.