La mitomanía se acaba

Entonces tu madre te pregunta
hijo, qué has hecho hoy
y tú quieres decirle, letra por letra,
lo que hiciste con Francovsky y
sus ramecundillos buffandas
con doble efe y verde y rayas
más los cabellos alborotados,
quieres decirle que eres endógeno,
que eres meteorito cuando estás con él,
que el hiperbolismo no tiene antecesores
y viaja dejando estelas terroristas por el camino
cuando se trata de Moro y sus recitales,
con ambigüedad incluida;
quieres decírselo, y abandonar el raciocinio prejuicioso
y las guerras autodeclaradas en contra de, bueno,
en contra de una fracción de todos.

Pero ya crecerá

Y las implosiones de escafandra que se suceden una a la otra,
cada vez más fuertes y sordas, como un golpeteo continuo,
hiperventilación, gemidos leves, canciones repetidas, los ápices
entelazándose y luchando por quién conquista más territorio, Barbarroja
los ápices queriéndose, lastimándose, rompiendo los parámetros
y las leyes de la física y del lenguaje, junto a las notas
y las palabras que quedan tácitas, flotando, estigmatizadas,
las que nunca decimos por más que queremos, en la nueva isla,
arriba de todo, arriba de donde estábamos antes, como un trono
de madera, claro, como un trono, nuestra actual buhardillita.

¿Qué hice mal?

Esto es una dependencia sin precedentes,
remezones constantes y una cajetilla
con que quemarnos los dedos,
take me out tonight
where there's music and there's people
and they're young and alive,
-non stop-
así, seguimos con los segundos y terceros
al límite de las gunfias, qué me importan
estas personas y su moralidad desarraigada
sus piletas de petróleo barato,
sus ramas otoñales y terroríficas.
Rodeados de ceros y eslabones perdidos,
¿qué hice mal? Nada.

Hoy por fin dejé de ser el último pasajero del día.

Verticalismo

Verticalismo sincrónico
como si un par de palabras pudieran cambiar
como si un par de mierdocres sílabas gregarias
fueran a destrozar los vientres y las tintas secas,
como si la política fuera la felicidad, Aristogato,
y no sé a qué viene esto, será que ya nada está
en orden y tú vienes a decirme esto hoy y descuadrar
mis polígonos que estaban ya tan poco difusos, tan poco.
Pero ya sé lo que diré: tú no eres mi morfema flexivo,
no eres la sílaba tónica, no eres, quién sabe, tal vez sí,
pero no hoy, hoy no eres para nada el morado atardecer
de las tildes y las gárgaras.

To
burn
ourselves,
in
the
deepest
way.

Pirémonos

Pirémonos, con cerillas rojas y madera
o tal vez con encendedores llenos de etiquetas
de dioses griegos, y aún nos falta Apolo.

Pirémonos, rodando por las fogatas
cubiertos de hojas secas y tres litros
de petróleo y otras volatilidades.

Pirémonos, acostumbrándome a no soltar
tu mano al frente de Diana y Claudia
que a la vez son Claudia y Diana
y así, en una vorágine sustancial.

Pirémonos, besándonos frente a todos,
disfrutando del idilio neroniano,
siendo medievales, invencibles,
saltamontes hecatómbicos.

Pirémonos, con todos los capítulos
y todos los poemas vespertinos
memorizados, con todas las vibrantes
felinas y bilabiales.

Pirémonos, desabotonando las camisas
a cuadros y las zapatillas mojadas y sucias
que quieren tocar tu vientre, que quieren.

Pirémonos, ronroneando, en medio de una
combustión espontánea pero premeditada
a la vez, pirémonos dentro de un plan oscuro,
de una bomba, de un pájaro, pirémonos
dentro, con las franelas pintadas de crayola.

I

Quedarte sentado hasta que terminan los créditos de las películas y comienzan a limpiar para la próxima función, entonces hallar un sitio muy cómodo en medio de dos sillas retráctiles, tan ovillo, tan compacto, tan .rar hasta que terminan la faena y prenden el proyector. Recién allí levantarse y disfrutar de otra historia, esta vez de Amelie y su metafísico soundtrack. Y quién sabe, tal vez después La naranja mecánica. 

Puedes decir

Y puedes decir que hoy no hay estrellas 

o que la juventud ya se quedó sin palabras 

que la efimeridad se ha quedado dormida 

en nuestros poemas sucios y rotos

y hacer gala de tu poliglotismo y los 

filósofos que has leído y lo intelectual que eres

podrás decir todo eso, que tenemos 

magia barata dentro, que solemos exagerar todo 

y que sé a sal y fiebre 

a abulia y estos libros anillados

mientras tú a antiquísimo y celebérrimo 

a barroco y De Vega 

podrás decir todo, todo, todo 

con oro en los nudillos

pero ya no somos ni burbujas

ni interfijos de nadie,

ese es el problema. 

Si tan solo si no

Hoy con las paredes azules, mañana la estación bajo filtros y poliedros,
tal vez sean los grises, la prepotencia vespertina, no quiero que vayas, no,
qué gladiador, qué mortalidad, no sé qué decirte porque solo pienso
en qué ocurriría si vienes, si ves esto que escribo con tus hojaldres amarillos
y tus camaleones de viento, qué harías si te digo que eres un hiperónimo
mientras tú me recitas el capítulo sesenta y ocho con perfecta voz setentera,
tan lleno de desperfectos y losientos y adjetivizaciones tan embrolladas
que la única solución aparente es recostarte sobre un tronco, saltear las camisas
y ordenar nuestros tiempos, intercambiar gerundios, besarnos un poco.

Quememos la pieza

Quememos la pieza, las putefractas cortinas:

los marcos de las ventanas están cuarteándose,

disfrutan de la orquesta medieval que arman,

de los caballos que despiertan. Quememos la pieza,

las sombras del supuesto fluorescente blanquecino,

el sofá-cama-refugio que llora polvo cada vez que

intento jitanjaforizarme bajo los cojines,

quememos la pieza, les digo, quemémosla ahora,

ahora, junto a las charolas de cubistas rubias,

quemémosla.

 Y entonces apareces. 

De sanmarquinos y misóginos

La fiebre de que nos vean
los cuarenta grados de qué pasará
con nosotros, qué haremos
con todo esto, cómo es que
acabará, si con fuegos artificiales
o saxofones desolados
en la acera neoyorquina
desprovista de hipopótamos y cangrejos,
de sanmarquinos y misóginos.

Dime, cómo

Cómo poder escribir, dime, cómo,
si solo dispongo de veintiocho letras
y muchos pero irrecursivos fonos
para describir la cuerda floja de tus labios,
las vorágines, las hecatombes,
la facilidad con que haces que todo esto,
tan embrollado, circunlatente,
fluya tan sibilante y fricativamente
que a veces sorprende
la cantidad de tequieros y dependes,
las notas y cuadernillos virtuales
anexados a tus mejillas abotonadas
y poco dolorosas, al lado de esta
caja de cigarros y estos tres elefantes.

Qué insoportables me resultan todos excepto tú.

Son ellos

Son los saxofones que provocan cálidos escalofríos en los trasatlánticos
los que me advierten, los que tallan con fuego en la nube, los que me
inscriben en sus clubes y no me preguntan si estoy de acuerdo
con el descontruccionismo y los géiseres de dos piernas
muy pequeñas y cabello muy delgado, los que me desean y sustraen
las pausas afiebradas o las náuseas en el vagoncillo, son los que me
susurran: "Diem Carpé, Aaron, con culebrillas estereofónicas".

¿Entonces qué se supone que debo hacer contigo?

¿Debo decirte cien veces que eres la Arcadia Colonial
o el petirrojo que se mantiene estático y obsceno y nos mira
y nos canta para luego irse a fumar alguna sustancia extraña,
opobálsamo tal vez?

¿Debo morderte hasta la sangre hasta las quemaduras de cigarrillos
y trueno y hojas y lo que quiero que quisieras?

¿Debo dejar de ponerte comas y tildes y dejarte ser libre sin correa
talla cuatro talla ese pelo largo debo destrozar la puntuación?

Bueno, esas cosas aún no están claras.

Mientras siempre

Contigo el néctar y la desesperación aferrada
las ansias de girar el tiempo treinta grados
de deternerlo de calentarnos de entrelazarnos
mientras siempre y las notas y los verbos
y la adjetivización crónica ahora todo debe
tener título y estar justificado pero qué nos importa
que nos vean qué nos importa quedarnos hasta las
once doce trece de la noche mientras fantaseamos
con ocres buhardillitas afelpadas y roídas con crisantemos
superpuestos en la hoja húmeda y caracólea en los gatos
que tendré y tendrás y los gatos que ellos tendrán
y Barcelona y cronopio y saltamóntico embrollado.

Espacio

Y entonces la minihectárea
me siento como en una rueda de prensa
la pirotecnia bisílaba, Francovsky, Francosvky
déjame que te labios los muerda
y te quejes y gruñas
y temblemos, y muramos de hipotermia,
y cabalguemos el frío y los cafés
que esto no es democracia, aquí no tiene
el poder nadie, solo las hojas diurnas
y las horas volando
te jitanjaforizo porque te has convertido
en mi morfema flexivo.

Pero hoy

I

Parecen florecillas bajo esas pestañas tornasoladas.

II

Escucho jazz y quisiera bailarlo contigo.

III

Qué nos importa, qué nos importa.

IV

Franco el cabalgador de hipotermias.

V

Loving you, dear, like I do.

VI

Se empañaron los lentes por que miro tus pequeños ojos amarillos.

VII

El autocorrector escribió "mito" en vez de "miro". Supongo que también te mito.

VIII

Y así te convertiste en mi sufijo bisílabo.

IX

Me voy, me iré.

X

Acalámbrame, que se me adormezcan hasta las clavículas.

XI

To the outside, the dead lives.

XII

Recuerdo el hipérbaton inglés que convive entre tus notas.

XIII

Naranja, cuello naranja y polo blanco.

XIV

¿Quién se acaba de sentar a mi lado? Por un segundo creí que fuiste tú.

XV

Los faroles ya ni se molestan en platicar conmigo.

XVI 

Before they died, they had dreams to hang their hope.

XVII 

Pero cómo me gusta lo que escribes.

XVIII

Ah, mierda, viviré entre dependes y deberíamos.

XIX

Eres antisemántico.

XX

Solo yo podré secar tus lágrimas.

XXI

Hablando de lágrimas, las tuyas son elixir.

XXII

Pero hoy. Pero el lunes. Pero no te vayas.

XXIII

Every ocassion, closer and closer.

XXIV

Me recostaré muy siamesmente. 

XXV

La democrazy, una fiesta de locos con batas blancas.

XXVI

Dime "jitanjafórico", por favor, así te labios los muerdo.

XXVII

Contigo es anacronía.

XXVIII

No dejes que me ralentice.

XXIX

Besarte acaso sea morir, pero no importa, labio, besá.

XXX

Sexoso dos punto cero.

XXXI

Si me hubieras cogido de la mano en medio de las multitudes vespertinas, no me hubiera importado.

XXXII

Prende un cigarro y deja que me queme los dedos de las manos.

XXXIII

Desparametrizados.

XXXIV

Tiemblo mucho.

XXXV

En serio quiero decirte todo esto en francés.

Un poco de hoy

I

Franco, puntos suspensivos que engloban muchas realidades.

II

"Solo una cultura cristiana podía haber producido a Voltaire o Nietzche."

III

Qué acalambrado me siento cuando te vas, qué grisáceo.

IV

Solo dejo que vean las cosas menos privadas, las menos fuertes, las que no involucran la treintena de gramos que según mi madre tengo aquí, justo aquí, en la nuca, donde gustas posar tu mano.

V

No estoy haciendo mucho en clases, solo les creo dobleces a las páginas desordenadamente escritas para después romperlas poco a poco en pedazos inconclusos que a cada tic tac se sundividen y desprenden cada vez un milímetro más, y al final caen lentamente al vado en el que pienso, a las locetas frías de ayer, a las hojas sepia que entraron sigilosamente en mi mochila. 

VI

Un beso politeísta.

VII 

Déjame que sea tu morfema flexivo.

VIII 

Simbiosis archirutilante.

IX 

Archifonemas difusos que caminan por las sombras de los besos escurridizos y las miradas periféricas, un poco temerosas. Pero me acostumbraré.

X 

Ojalá mañana tomen la facultad y de paso el Perú entero, o el mundo. Mientras no toquen nuestra minihectárea de pasto, me da igual.

XI

Ramecundos fulifantes asustadizos y complejos que gustan de oler todas las cosas, para ver si encuentran la alquimia del olor a Francovsky.

XII

Aparentemente, nunca dejáremos de ser palíndromos. Por más que nos guste la asimetría inconexa.

XIII

"Mientras seas mi antibiótico y mi calentador, está bien" - dijo.

IXV

Eres un estribillo rocambolesco, eso es lo que eres.

XV

Tu barbilla y tu aspereza.

XVI

Cuánto asqueroso fetichismo. 

XVII

Sexoso.

XVIII

Vámonos a perder tiempo y libros, que mis dieciséis años no esperan: they want to see people and they want to see life.

XIX

Embrollos fonéticos.

XX

And for the day I die, I'mma touch the sky.

XXI

No te reinvindiques.

XXII 

Siempre quiero.

XXIII

Bueno, con lo primero que dijiste me sentí muy mal; después, sempiterno.

XXIV

¿Entonces quién es Pascal y quién Julián?

XXV

Contracultura, cómo me gusta esa palabra. Prefijísima y compuesta.

XXVI

Este es un buen momento para enredarnos con las hojas y mentirles a nuestros padres.

XXVII

Desconsolidación fránquica. 

XXVIII

Me jalas tu bufanda. Noventa grados, y aun más.

XXIX

AFI: Alfabeto Fránquico Internacional.

XXX
Asomar la cabeza, para ver qué pasa afuera, aunque haya tormenta. Y una suite de Bach.