A mí no me dan asiento reservado, yo que ando tan mal de la cabeza... Desordenado y confuso, capicúa y puercoespín.

Albur

Bajo el puente aúlla Franco
con sus tirantes de cuero y pestañas
con su barbilla afeitada
y dos pares de converse sucias
talla 4, negras todas
como los cigarrillos que se fuma
junto a mí y nuestras derivaciones
en el Patio de Letras
y los espacios metafísicos que coexisten
entre las palabras que nos decimos.

Tal vez y solo tal vez

Nos estamos matando en HD
no podemos con nuestra sangre camaleónica
tan pasquín setentera y Lucky's convertibles
llenos de dudas y exaltaciones que nos es difícil controlar
por lo menos a mí
porque soy un niño
a veces tengo diez años
y no hay nada más cotidiano
que echarme húmedo
a la lava ardiendo
pacífico
al infierno de Dios.

Franco y la niñez

Estallando en gerundios y dependes
en las galimatías irrisorias
del niño jitanjafórico que soy
gritándole a las siete dimensiones  
porque mares solo hay cuatro 
intentando prender un cigarro
y quemarte el dedo poco a poco
sin darte cuenta adormecido 
transcurriendo todo en un espeso 
ambiente que a veces se confunde 
con una lengua amerindia 
o un dragón, por qué no. 

No existe una razón por la cual yo haga esto, de hecho, esto tampoco existe, tan solo un juego de símbolos y conexiones cerebrales, descargas eléctricas que no matan, actuando rápidamente tratando de interpretar estos símbolos que terminan por no tener ningún sentido para nadie. Es o no es, es o no es; no es.

Mónica Yaji, archifonema rutilante.

Panfleto

La luna también me mira por un telescopio
nadie me acepta sin reproches
solo lleno cédulas anónimas y vacías
en el irrisorio cosmos que es el mío
lleno de cosas abandonadas,
a blanco y negro
y a colores,
polaroids y libros
with nothing but magic dentro.
Fantástico.

Altamente juzgable y jugable

No diré tu nombre
ni te diré lo que me pasa
pero ensimismaré tus neutrinos
y los haré volar sempiternamente
sin que te des cuenta
tú pensaras que viento y molino
y prado y pestañas
pero volcanes y oro
con saturación recobrada.

Sacaré sobresaliente
sarcásticamente
revolveré los ceros
dramáticamente
saldré de la pantalla
y sacudiremos
tus sueños misóginos
con una minivan
oxidada
y retorcida.

Cómo odio los intelectuales, tan petróleos, tan soberbios y se podría decir que cabezones. Son extremadamente cabezones, en todos los sentidos. Cómo odio a los intelectuales, cómo los odio, cómo me repugnan sus hojas oscuras y su letra tan pulcra, cómo odio su aire al mediodía, son grabadoras baratas. Y cabezonas. Cómo los odio. Y yo tan pequeño hijo de chucho pequinés que no debería dignarme a tantos fonemas iracundos.

Celuloide

Porque apagué el cigarrillo en la concha de un caracol el doce de mayo en el peldaño, en la bajada Balta. Porque no pude dejarlo así, tan molusco, tan tabaco, así que lo lancé al mar, para que Poseidón se encargue de sus despojos y sus babosos multicolores poemas. Mientras surcaba la neblina lo pillé maldiciéndome en una voz baja, gutural y caracólea. "¡Déjame volar, Aaron!"

¡Pero qué saturniano el jilguero de tus cejas, Maco!

Yo también quiero serlo,
yo también quiero
ser un peldaño
un tornillo
un pequeño
llavero
oxidado.

I

Qué similitud tan irónica entre "hombre" y "hambre".

II

Debería estar feliz, debería. Pero qué corriente, qué homogéneo es ser feliz: 

yo prefiero estar de esta manera indescriptible, voluble aunque perceptible

así, tan simple, que se nos agolpa el clémiso pero no caemos en hidromurias, no,

eso déjaselo a los que hablan de amor: nosotros caemos en mierda hispana.

III

Que quede claro que no sé ni lo que escribo. 

Quemen los carteles de Stop

¡Preparaos, jóvenes mandrágoras!
Tensen sus dominós, muestren los dientes
de sus esfinges, ¡preparaos,
pequeños saltamontes de llanto!
Pulan sus demonios y toquen los tambores
adolescentes ardidos
¡Y preparaos para
las risotadas rocambolescas!

No respiro aire

Noctámbulas las liras que se pasean fumando la vida,
transcritos los fonos que te arrebatan las sonrisas y te
acarician cruelmente mientras tú gritas: ¡No, Estocolmo! ¡No, Estocolmo!
Y Estocolmo te acelera a mil por segundo mientras se ríe
con una boca de ojeras y noches sangrientas, de decepciones
y fotos acarbonadas, entonces te mira los dos y los fas para
conocer tu ritmo/sordera/magia maquiavélica que escondes
en eso que los mortales llaman alma.

Noctámbulos los pequeños ardores que me produce
verte todos los días en mis hectáreas de poemas
y no poder conjugarte ni usarte como verbo
porque contigo no hay sinapsis.

Lilí Ann y sus fuertes caídas

El prisma transparente e invisible, casi inexistente
de Lilí Ann y sus dragones violeta se ha derrumbado,
los ciervos saltaron sus alveolos,
las catapultas gimieron mientras les obligaban
a asesinar a su reina,
sus esferas de oro se quemaron con el antiguo
fuego negro
que yo aaróneamente confundí como la euforia
de sus venas.

La escala

Ah, la escala del poder en miniatura,
monarcas de medio metro, coronas eufemísticas,
hojas firmadas en la enferma oficina,
sarcasmo como credo de su dios saturado,
ronquidos de calabozo, el cuarto poder más agonizante
que aquel cráneo cubierto de polvo y sangre.

Carpetas de a dos

Tanta flacidez y oclusión glotal,
tanta mediocridad, cientos de puntos rojos,
cientos de miras, francotiradores con polos
de Black Sabbath y un pequeño ariete
de mujer, tantas manos sudadas,
tantos peces fugados, tanta
matanza cruel de rododendros
en la clase.

En qué estación me bajo

No somos nadie
somos dobles negaciones
el reverso de la tela
que nunca ríe
ni seca desiertos,
somos pequeños
recicladores
que recogen las sobras
los restos
del estigma de Maco
de las cruces de Maco
y sus cicatrices
sempiternas
y sus ojos
de cuarto menguante.
Pero qué manía
de darme cuerda
los dos de junio
de atarme y adormecerme
cada plenilunio
qué manía
de aparecerte
como un fantasma
como un espejo
como una puta dríade
que no se cansa
de desencajarme
las correas.

Par(ente)sís

Y la risa como bombardas
amor al revés explotando
al tocar el suelo, la mierda
de Apolo, de Pilatos
al tocar el lodo de tus
Converse sucias y sobarme
el cuello, tirarme bajo algún árbol
y ponerme a fumar
y exhalar tu olor
y follarte poco a poco
mientras pienso en tu blusa rosa
y amarilla y de cómo ponías Saturno
contra mí en tu mesa de oro
y odio.

Deja de temblar y darle serenatas a la muerte,
tus gruñidos me superan, tus orejas me separan
no presiones el botón de suprimir
con tus pequeñas patas delanteras,
no me digas que tienes miedo, que hambre,
que menos mal que estás porque si no los topos
nos asfixian, Liw, a mí también, comprendo
tu misantropía, las ganas de morder la mano
que te acaricia, de masticar huesos roídos
y clavárselos al primer ramecundo que se te cruce
con sus monedas amarillentas y sus postales de Dios.