Nosotros los poemodependientes,
los futuros muertos por coma versílico,
por adicción severa a las tapas duras de los libros
y las palabras que rimen con tu nombre.

Valery, ausente Valery, corredora, volcánica, con la savia de tus besos carmesí  me he quedado, con el olor rebelde de tu cabello, con tus ojos fieros, áureos. Áurea Valery. Mis manos recuerdan tu cintura, los suspiros después de un abrazo, tu cuello caleidoscópico. Calesdoicópica Valery, ¿por qué no orbitas otra vez mi Saturno?

Otra víctima del idealismo

Qué placer al saber que usted

tan celeste y rosada y carmesí

también tiene un lado volcánico

Y qué desazón al darme cuenta
que las utopías no son ciertas,
que los altares son de cristal
y el cristal se rompe

El amor es una mezcla de odio y cariño y utopía y grandeza.

Rumbos paralelos, dos anzuelos
en un mismo río...

Chasing worlds was everything those times,
then the veins, the lack of faith, the uncrazyness
built a wall

maybe we should have looked
outside of our kaleidoscopic box

maybe we should have dreamed
of how it will be to grow up

but was that growing up?

is it giving up on your dreams?
make the reality kill you?
pay and pay and pay and live for five seconds and die?

tell me, humans, if that's the happiness you've always wanted.

You could have flown high

but you never did

'cause poetry killed you

sublimely, slowly, fleetingly

killed you, ma'dear.

Te crees inmortal hasta que la conoces,
piensas que el amor es un neologismo, que solo flota en agua turbia.
Hasta que la conoces.

Estamos en una crisis espiritual.
Me cambiaré de carrera
porque la de narcicista ya está sobrecargada,
lanzaré mis libros como cañones a media tarde,
conjugaré versos
con gorriones negros
mostraré lo que la juventud vale,
lo que puede,
lo que es

porque a lo mejor hay que empezar de cero,
avanzar con palabras,
apalearlos con ideales

deja de encerrarte,
living is not real with eyes closed,
misunderstanding all you see

que aún estamos a tiempo
para ser
personas
ni erizos,
ni fantasmas
ni marcianos
ni iratxes
sino
solo
personas.

Versífera.

Yo qué sé
nunca expliqué
tu manera de decir nada con muchas palabras
de decir todo con pocas palabras
de decir palabras sin palabras
y palabras libres
palabras vulcánicas, sin núcleo

o a tu voz de forastera intergalática
ebria de páginas renacentistas,
griegas, del boom
de libros rojos, de libros púrpuras, de libros poco menos inconformes que tú

o los verbos inventados que escribías
encima de portadas de Cortázar y de Poe y de Verne
de vinilos de Sabina y Vivaldi
de tu padre y tu madre y tu hermano y tu novio sin ojos
y la poesía memorizada que acabas de recitar jubilosa, invencible

Yo que sé de ti, problema violeta, yo que sé.

Pasa que no quiero tus canciones

Pongo una canción retumbante, estruendosa, clásica; y después de cuatro minutos con alma titánica se acaban las letras de protesta y comienza su melodía, los acordes oxidados que me hacen recordarla, amarla con vestigios. Cambio -irritado- de canción. Pongo una suave, melancólica, tal vez un poco triste, pero sin rastros de ella; y cuando los violines acaban vuelve tu canto maldito, tus voces de invierno. Qué pasa, le pregunto no sé a quién, uno ya no puede alejarse de alguien. Creo escuchar palabras del idioma que inventaste y el sonido de las monedas que le diste al mendigo después de conocerlo por más de una hora. Me voy a la sala y prendo la radio, donde suena una canción antiquísima, de esas que combinan con Shakespeare, y después, con un par de maldiciones mías en el medio, apareces tú otra vez, convertida ahora en la misma canción. Furioso, dejé de escuchar música. Qué curioso que la canción se llamaba Amor y Casualidad.

Este blog y estos poemas están como los últimos suspiros de Dorian Grey...

No tienes por qué irte

nada va a cambiar

tú te crees mi pócima mortal

y yo te digo 

que ya no,

que nada va a cambiar.

Deja que sea tu pronombre enclítico

No me importaría caminar de aquí al Valhalla
y romperle la copa a uno de esos dioses poetas escandinavos
que te quiere como su valkiria.

No me importaría ver cada uno de mis libros quemarse
el día de mi cumpleaños,
o la muerte de todo lo verde, o que la opresión me gane.

No me importaría que desaparezcan las comas y los puntos
o que la poesía calle
y las varas rechinen.

No me importaría que maten toros y personas y mundos
mientras pueda tenerte
recostada,
en la loma,
besándote.

Quéjense despacio, protesten en voz baja, que aquí hay personas que han pagado mucho (MUCHO) dinero por una carrera de medio metro y quieren dormir.

Mediocres intentos de disquepoesía inconforme

Qué hacer si no 

caminar así

sin tus astros

sin tus peros

sin nosotros.

Esta sumisión

este punto medio

la agobiante conformidad

esta pseudoutopía

este control

ellos son grandes

porque nosotros estamos de rodillas

compra esto y acóplate

que feliz navidad 

y prósperas deudas nuevas

pensemos pensemos

que nuestras ideas 

no nos las mostrarán

por la televisión

salgamos de este punto medio

qué medio fulano

éste es un punto miedo.

Con restos volátiles reemplazables

El tonto llora en trance
palpa trenzas tristes de verano

El tonto llora fugitivo
prueba unos labios que saben a rebeldía

El tonto llora cerca al cuarto blanco
y sus ojos y sus oídos y su nariz y su mano y su boca
y el amor le vuelve.