Estrechos y derivas

cuánto mar arrastra tus sílabas
el yelmo alado de Hermes
se posa en tu coronilla
en los sudados retazos de pelo
que se mueven por mis entramajes
a deer's wandering
y yo te mezo
entre las púas de la distancia
y la dulce amalgama
          de nuestra dríade de cemento

entonces acciono el rojo
respaldar del mundo
    somos balas a presión
    de carabinas en desuso
transtorno ecuestre
corderos
que se apuñalaron
solo por saborear
           la dicha eólica

cuánto mistral
nace ante tu rostro
los cristales del Olimpo
perdieron la tramontana
antes de saber que nos eructaría
el primer árbol
del alba muda

/cuánto mar arrastra tus sílabas/

y que no se calle
el despiste
que se encargó de forjarte

Biblioteca

Primer ramaje:

mi niñez envuelta

en un yelmo sucio

y faisanes en 

caída libre 

desde la estación 

poniente 

que 

nos arrebató los dolores 

Segundo ramaje: 

el más apuñalado

entre todos,

lascivo arcoíris 

penumbra metafísica

(ambas del título 

y el sauce irónico)/

jaulas concéntricas/

ególatras caídos

en el destierro de polvo/

ambos colores 

de la dizque buena suerte/

opio/ mujeres deprimidas/

el cartero y su mesías

ambos encamados en una 

bella casualidad/

monstruos/ rusas fornicando/

grosísima epidemia/

crímenes/ crímenes/ crímenes/
Verne/lomografía/ un libro de ensayos estúpidos

empastado por la misma Magdalena

Tercer ramaje:

hepática y latente Lima de moribundo león

liada entre lindes de luces lánguidas 

antologías con ropaje de miel 

travestidas/sollozando en la marcha fúnebre

del papel blanco

Macondo/navajas

¡Octavia de Cádiz!

respiramos lento

al compás

de la castración de mis tapas

que caracolas 

fueron lanzadas 

al tiovivo del después

ninfas judíos y estafas 

ficción y Poe y billar 

tocamos el entrecijo

y un cable nos muerde

Cuarto ramaje: 

miserables/concubinas

qué decir de esta flora

si no pianos y pianos 

Marx y Harper Lee

desvistiéndose 

en la misma anilla 

náufragos del desorden 

y el desvencijado yate 

que encaya

en rocas/cronopios y lienzos 

una miríada de alfabetos

Maigret, Maigret

Quinto ramaje:

abandonad aquí toda esperanza

reza Dante 

y este brazo lo duele 

aborto bendito 

de la semilla de las palabras /

ocre eufemismo 

de la mierda real 

esa que nos catapultó

al fraude 

de la poesía

frena
que la copa del árbol
soy yo

Dentistas y demás

hablo de muelas
y miro al pandemonio
en sus semanas:

¿a quién conoces
si tus amigos
son un montón pútrido
de sílabas entrelazadas?

hubiera sido mejor
que me gustara el fútbol
así tendría que raspar
y rescindir
lo agridulce del lamento

pero este mundo
es una esfera
y ambos sabemos
que nos destierran el juicio

dos gemidos
con óbice de silla replegable:

el rostro nos cuelga
y no llevo llorando
ni dos décadas

¿cómo gritan los mausoleos?

Prole

que la poesía
no es la traducción
de un grito
o el sudor
que se nos va del alma

que la poesía
no es recortar noticias
y hacerlas huidobro

no

la poesía
es la daga rosa
de una princesa en China

o el brazo
que nunca supo
de engranajes

no

a veces es alcantarillado
a veces se traviste de Oniria

la poesía
rechaza las entelequias

es ad honorem

la poesía
pare
páginas&heridas

desde el último piso
del rascacielos
que es el lenguaje

Trata

acaríciame 

las logoclonias 

hazme un escudo 

de aforismos 

recítame Artaud

o la musa que no 

que no 

trata de no 

juntar

¿dónde está la cuerda? 

Florero

viviré
en un cuchitril
de mierda

termitero
me llamarán
no tendré vecinos

nada más que polillas
y sacos de huesos
Rebecca oye

pero no arrastro nunca

Infinitivos

refregarnos los acordeones
en un ida y vuelta
del que nadie se recobrará
               
o mirar el entrecijo
perpetrarnos las pestañas
que no quieren irse
de nuestros dedos
               
preferir el puñal al arcabuz
el puente al disparo
el nudo perfecto
trenes

nunca sangrar los poemas
porque los gritos
han de ser arcaicos

me adormezco
y se respinga el alma

me sé cucarachas

adueñarnos de la burda
traslación
preferir el infierno
o la nada

el absurdo
el balcón que nunca
abrazar
araucarias

Silvestres

   claudia

no vuelas 

¿pero quién 

necesita nubes

cuando se ha tenido 

la más bella calvicie?

    
rogerio

nosotros 

seguimos siendo 

los maullidos eternos

del perfume disimulado

     britxy    

sarcasmo

    

las liras

nunca se pudren solas 

tú necesitas

alabarlas

          liz

a pares 

las piernas sin tinta

miras el espejo

ladeas tu corona 

cervatillos

monosilábicamente inquieta

por favor  

deja de pedalear

       jean paul

dos gritos:   

somos jóvenes

y el exilio nos (a)crea 

                         

la roca siempre 

fue de polietileno

Las mismas bifurcaciones

                            maco

qué difícil rumiarte 

    

    ¿no te cansas 

    de ser la flor 

    que mata 

    aceras? 

    miras

    

siempre quisiste ser 

    la perra andaluza 

    miro 

pero siempre tuve miedo 

    de cortarte los párpados 

    estornudas 

    el vagabundo

    puso la lombriz

    a tus gardenias 

    y qué maravilla 

    

magenta 

    que se enreda

    entre 

    el solfeo 

    

    y la utopía 

    del borbotón

Efe, dirían

O en la sucia derrota
de verdades / la vorágine de los casi seis
pintarnos al óleo / un paracaídas
uno hecho de los retazos
que hemos ido descosiendo / a lo largo
de estas miles de oraciones mal quebradas
todas / todas / con tu inicial escrita,
entonces planear / bajo la levedad de las norias
e ir cayendo / poco a poco / sobre ti.

Qué se hace

qué se hace
cuando vienes y dices
eructando en las gardenias
de mi madre
ahora en faldas
que silba el tintineo
de agujas rotas

cuando vienes y dices
que coja mi tijera de zurdos
y apuñale el silencio
o los balcones
hasta que sangren
proverbios azules

-tiovivos sin armar
en medio de los infantes-

cuando vienes y dices
que colme de verbos
el frío y la sombra
sino temblarás
bajo adioses
rezando el último desprecio

-confusión
qué bella hecatombe-

cuando vienes y dices
que muerda mis alas
sin quebrarlas
o que marche al ritmo
de los gimoteos
en el cuarto de al lado
que es el mundo

-moriremos
en la misma página-

qué se hace.

Goodbye, concubine

says Lenard

hatching from above 

where heavenly deaths 

laughs qualms and nauseas 

have never existed 

where they all 

groan blessed pages 

and spout out obnoxious

inner feculent gardens

holding thousands of sangreals  

farewell he yells he forces

flocks and vinager 

with his sickening tied knots 

his moisturized flesh 

has ripped the screams off 

all the abundant misfit people 

has eaten the golden eyes 

goodbye, concubine

says Lenard 

he has fallen apart 

and the redolence 

as well as the 

hurtful looks

made him vulnerable

for forgiveness 

what a pitty

he was 

the last in line

nevertheless
'goodbye, concubine'.

Una protesta al sol

Tú esperas en algún peldaño
del alba muda y el taciturno calmar
en la congruencia de los siempres
o la incólume acidez de estos días
empapado de barniz y promesas
gris augurio de tierras planas
me atas a un faro que destile astillas
igual a nuestras invenciones

basta argüir

en aras de la discordia y el pecho
para yo retozar envuelto
en mantas de rostros líquidos
y dilucidarte igual a un canario
decirte ve ve ve
vid de vuelco y vapuleos
y no mover ni una pestaña
que te quiero
no me vaya a desatar

basta gemir
basta mentir
en homenaje
de las torres
y las bombardas.

De tortugas

Cuál es la necesidad
de ganarle a las tortugas

digo, ¿hay alguien que
no se haya enamorado
de sus mordidas lentas
y los tríos verdes
que se esfuerzan
en medio de los parques,
pequeñas
y frías voyeristas,

o de las arrugas deliberadas
que tintan lo que nunca supo
bajo sus antiquísimos mosaicos?

Adónde

Alza el borrador
restriega
            restriega
                         restriega
y pregunta
¿adónde van las palabras?

And a gothic roof

De pronto toses
y el mundo ya es un cuervo
o el cielo marginado
está esprintando sobre las flores
sin soplarlas
mientras el papa vuela
above the holy spirit
y la carroña de su prole
cae por los edificios
descansados, sin jaula al fin.

Buried alive

Buried alive
o de cómo
los pájaros
dejaron sus silbidos
y entramaron
un corazón de ramajes
para sabernos
la rosa que nunca
arrancaron,
nunca.

Solfeo de hímenes en quiebra

Niñez de lolipops

algodones 

extáticos 

llenos de madres y padres 

y tíos y abuelos 

y colibrís, joder, 

pensabas que Bataille 

era un osillo de felpa

la niñez más sombrera y Varsovia

que alguien haya tenido

Dieciséis años de trafalgares 

fueron rieles 

y se reían las rieles 

con corona de virrey aterrado 

gemía mandamientos 

no aprendías nada 

si no se trataba de quemar Biblias 

con el más delgado papel 

que hacía recordar

a la trompeta

del juicio final 

Fue allí cuando apareció Francovsky 

y sus embolias fueron mi mate 

sus sequías mis norias

sus talones mis fieltros 

sus causas mis efectos 

sus suicidios mis naceres 

sus carreras mis morfeos 

sus palabras

mi agonía. 

Desde allí nada ha cambiado. 

A menos que él lo diga.

Humor

Odio a Chaplin.
Lo odio.
Y a todo deliberado
buenmozo desgarbado y cristiano actor
también, aunque no sé si quepa.
Los odio, también.
Propongo una solución.
En aras de la nostalgia robiespérrica
sobre la que erigen sus putiferias,
que no se diga más: armad la guillotina.

Mitades y mitades

¿Existían estereotipos tan pétreos el siglo pasado? Digo, desde que surgió esta idea del puente flojo que es la adolescencia, en los cincuentas, o sesentas. Hoy me siento acribillado por tantas personas aterradoramente iguales. Llamadme adolescentucho cínico, pero, joder, es que son iguales. Y la televisión los alimenta. Yo los he dividido en tres estratos en un infame y mugroso podio. No diré cuáles, dadlo por sentado, omnipresentes nadierías: contentaos con que ponga el punto final que tanto Dios codicia. Pero los he dividido, qué clasista de mi parte, qué competidor. Y quería enumerar todo; un decálogo de ojos rotos. Dado el cáncer de posterioridad culposa que estoy experimentando, dejaré que mis entrañas se oreen en la más nereida de las bahías. Engullid.

De gerundios y derivas

Disfrazado de un hediondo entrometido
que hurga en lo más espantoso del amor
nos imaginé desperdigando
este puñado de tugurios
   riendo bajo nuestra propia cimarronería
   de hecatombes urbanas
   o rascacielos resfriados subiendo
   hasta llegar al más lascivo de los empates
nos imaginé perdidos
en las nervaduras del insomnio
   malnaciendo nortes
   cogiendo olas con el pulgar
aunque no esté seguro
podría esbozar que nos vi
   puliéndole las garras a la discordia
   tras sublimarnos ante ella
   o pisando acueductos
   solo para ver llorar corales
diré también aunque divague
que estábamos allí
en la troya ardiente de verano
   decimonónicamente listos
   besando la vid mausoleica
   como quien se persigna
   ante el irónico cadáver púrpura
   del sepulturero
   o recogiendo los estambres
   que olvidó Klimt
   mientras nuestras cejas se disputan
   la más ególatra de las comillas.

Rolocondros

Nos teñimos de enero, mi amor, mi Franco: los tajos en nuestra desnudez se lo adjudican con recelosos a las desvariadas carreteras. Entreverados, siempre, cae bien; heterogéneos, diría yo. Pasar un día junto a ti es como mezclar en un lienzo los pinceles transgresores de Schiele con los del más cálido y floripondio Klimt., o, joder, una orgía con Bataille, Vallejo, el Vallejo de Medellín y el más tierno Tólstoi. Nos teñimos de enero, te digo, y eso significa salpicaduras por doquier, indecorosas montañas rusas y rolocondros, rolocondros up there on the bridge, no me olvidaré. 

Why not ever before?

Up on the bridge 

you kiss me 

and who needs

a perfectly built 

first-world wooden 

paradise 

who.

Vrebedad con uve de verbo

La vida no me transcurre
ni me abanica con gafas de concha
me arrastra por las sucias azoteas
de techo falso con poemas escritos
en las marcas que dejaron
los pies de los suicidas
me sulfura
rompe el mío coxis
no me sobrevive
me tira
no
me ira.

Cómo

Y sentía tus manos dardas y certeras
te construía un rascacielos
solo para trepar las cuerdas
y pegarle un tiro a las nubes
hasta tallar tu nombre
donde Dios nunca llegó
Tristan Tzara ya lo dijo:
    cuando mi alma pretende
    perderse en la noche
    solamente tu recuerdo la detiene
    con invisibles dedos de espectro
pero tú persistes estocado
te espasmas
en la bucle del laberinto
pequeño eres cabaña eres
y cómo te gusta horquillar
los angustiosos signos de interrogación
cómo te gusta
fusilar las incongruencias cómo
cómo no abrazas nada cómo
cómo desnutres
todo lo que alguna vez supe cómo
Francovsky
cómo

haces que el amor luzca como una pelusilla.

Larra

Larra, liana mía, lirio mío, lascivo enrredo, doble respingar, que calce con tu nombre. Larra, milonga de sábados, chascas tu lengua, tu dedo meñique recorre la taza de café marcada por tus labios, lila. Me magullo cada que lo haces. Liviana, pajarilla, te levantas del piso cuando canta la Buena Vista Social Club, bolerito, murmullo radiofónico. Tin-ti-ne-as. Das pequeñísimas cabriolas y todos te juran áurea y flotante, de helio. Yo le doy vueltas a la sala firmando en cada oreja que eres mí-a, Larra, mientras oscilas con tu whisky on the rocks. Vas acercándote a mí, o me parece, con los largos dedos confabulados en un signo como de bendición y resbale; de más está aclarar que sonrío y soy marqués. Dos metros nos separan. Una tijera y cortadlos, cortadlos, por favor. Unodostrés, unodós, valsífera, ya estás aquí. Urgí. Alzo mi mano al nivel de la tuya, Hola, Alfonso, miras tanto, Cómo está, Larrita, han sido lustros. Oh sos un colibrí, etérea. Ya no hablamos más. Música son tus tacones al golpetear el piso de madera, lírico el retazo de vestido que acaricia mi muslo sin querer. Volcanes down there, Larra, te quiero mía. Te vas. Te sé.

Augurios a priori

Ahora que es dos mil catorce
¿se le ocurrirán estrellas fugaces
al pestilente y seudoprofeta humano
de este divino enredo?
Asimov se cumple
¿acaso pudo habernos
sobrevivido?

ya que
usamos
sus gafas

por qué no.

Off

Take of your shoes
y highway la bahía
la costa repatriada
por el hilo de nuestras uñas
Take off your shoes
qué maldita maraña
no hay policandros
pero nos acribilla la espuma
Take off your shoes
moribundos cangrejos
jazz and eco besadme
urge sobrevivir
mereces más que un barranco
Take off your shoes
and take off your tongue
your eyes our loins our air
la sublime alegría
que me apuñalan tus labios,
take off.

Oscelotes

Porque los globos
también tienen espinas
y un par de oscelotes
se entrecruzan
y paren el más álamo
       engranaje
a fuerza de tuercas
tronar las alas
y dinamitar las entrañas:
the loins, the unanimated soul,
the grass, the knifes, everything.
Fenómenos.

Para leer con los pies descalzos

Mírate, Francovsky. Y mírame a mí. Ambos con las mellizas sonrosadas: el prístino tatuaje del sol que nos une. Mírate: piernas tímidas y desnudas que calzan perfectamente con los cientos de lunares que invaden tu cuerpo, just like I do; tersa frente, como grafito difuminado al mis labios tocar; la antaño Nápoles que es tu vientre; pequeñas orejillas, y ojerillas también; la hermenéutica de descifrar las primeras veces que me ha dado tu circuncidada gloria; la egregia sonrisa que responde a mis disparates; mi tomillo, Francovsky, mi Arcadia. Oh, y ahora que te he reducido al castellano más burdo, ruego que me acaricies con tus vocales.

Elegía al verbo

La inevitable curvatura
se distorsiona una y otra vez
el rostro fruncido de las palabras
arden de frío o de fuego
pintados sus labios de sonrisas
diligentes se cercenan con un pañuelo
amarrado en las piernas abiertas
visten de galaxias purpúreas
y puercoespines olvidados
desde daguerrotípicos criminales
a las más artísticas formas de venirse
impedidas de forjarte la daga
con que partir en dos tus pies desnudos
interceptan nuestros agrestes caminos
mas los retumbares no me erectan ni un cabello
porque si tú estás ¿quién necesita pronombres?
¿quién necesita secretos cuando tú estás cian?
¿quién necesita los quienes si vos sos quien?
entonces así como quien no quiere la rosa
como quien no quiere ya más que arcaísmos
me recuesto en un sofá degollado
abro un amnésico libro circuncidado por grafito
lo lanzo al cielo y me grito
qué putas vine aquí a decir.

Desde la felicidad eterna
los linderos se arrancaron los ojos
y vos tenéis la culpa.

Francóvich

Aprender a llorar con sonrisas. Francóvich.
A pegarnos con insultos de goma. Francóvich.
A suicidarnos los padres. Francóvich.
A regar nuestras propias heridas. Francóvich.

Una sola pared

A veces
quisiera vivir
en una cápsula
una enorme
y transparente cápsula
un círculo invisible
y que nada me mire
y que nada me toque
especialmente las palabras
esas extáticas y volubles
ARMAS NUCLEARES.

Ni Francovsky

Aún recuerdo
cuando milico gritaba en la escuela
alzaba en el orden más poluto
los brazos y manos
recuerdo que tenía patria
y no se hablaba de aborto
mi madre iba a esperarme siempre
y no existía la poesía
ni versos
ni galimatías
ni Francovsky.

Ni el amor.

Ni el sol de caña.

Me supe

Hoy me supe viento y alcantarillas
despertar mohoso de ciento de piedras fugaces
la indecorosa onomatopeya sofocada
tras cierto montón de tela
hoy me supe el sol lascivo that reached my loins
el continuo escozor eclipsado
por el humilde peso de la conciencia
que travestía unas manos infinitas
acechando tus negros tirantes.

Íbol, o el principio de un cuento

«Soy ibol», me suele decir Piero con una sonrisa trivial cada vez que lo sorprendo en medio de sus perversiones, como cuando intenta taxidermizar aves rapaces en domingo por la mañana o morderle los picos a los patos de la abuela para que crezcan deformes. Íbol, eso era: Í-bol. Así se ha autoproclamado, muchacho villano sin culpas, concupiscente armónica inintencionada, íbol. Logoclónica palabra aquella, logoclónico portador. Suelo preguntarme cómo es que logra que me embelesen todas las palabras que salen de su sucia boca. «Soy íbol. ¿Por qué no te alejas de mí como los demás, Adbekunkus?»

Railroads

Usufructo de vaivenes
y saber que estás
bajo nuestros portones
a cien millas de donde parpadeo
cien millas empapadas
desligándose fantásticas
cortando milímetros
para verte, Francovich.

Atardece al revés

Anaglifos
el brillo lacera mi oreja
esa en la que caminas
y trotas y corres
se refleja en mis anteojos
se refleja en ti
se refleja
perpleja
te ama.

Un delirio.

Haikus

I 

Hoy me restriego

yo que sé que los ojos

son caligrama.

II

Mis tus huesillos

lánguidos rayos de sol 

se marcharon ayer. 

III

Par de felinos

amor de arcabuces

que no marchitan.

IV

Iluminación

las losetas resisten

nuestras pisadas.

V

Muchas miradas

humo de cigarrillo

sonríe todo.

Son planes

Pero nadie se lamenta:
Dios desde su hamaca
así lo dispuso.

After suicide

The rope is dirty now
it is said
that butterflies will purge it
as they are
the overflowing hypocrisy of beauty
the gross patches pouring blood.

Tras suicidio

La soga anda sucia ahora
muchos dicen
que las mariposas han de limpiarla
porque ellas son
la desbordante hipocresía de la belleza
los parches empapados
                              de sangre.

Otro color

Sogas presionan mis meridianos
rojo rojo rojo cubierto de polvo
rojo también mis ropas rojas
los ojos rojos la maldita cabeza roja
nunca tuve religión lo admito
parricida criptógamo en absoluto
nada de esto se trata del
invevitable cataclash mediático
sino de los fantásticos monólogos
que llego a recitar cada vez que muero
esta vez es el infierno el sol la cerilla
la sangre el paroxismo cien llagas
el rojo amante obsesivo de trenes
rojo-rojo-rojo-rojo-rojo-rojo-rojo
grito con los labios cerrados grito
grito color rojo grito
avanzo
y el bam.

Otro color.

Polillas

Llevo todas las bombillas apagadas en este cuarto, de modo que la pantalla del ordenador es la única concentración de luz; leo una novela corta de Bataille; se escucha como fondo una canción de Sabina; y aparece pequeña sobre la segunda ele del erótico francés. La veo e intento escucharla. Frustrado, junto las puntas de los dedos índice y pulgar y la golpeo con una uña. Se va. Deja transcurrir un par más de líneas para posarse sobre el rincón más blanco del monitor.  Conjugándose con el instinto católico que poseen estos bichos, procede a restregarse, frenética, fuera de sí, en la pantalla. Así, presa de la curiosidad más absurda, pego mi nariz hasta casi tocarle la pata que hace unos minutos rompí, y no se inmuta. No se inmuta y yo, guardando la respiración, la escucho. 'Amén', dice. Entonces mi dedo la presiona contra la blanquísima y dura superficie que tantos tormentos le dio.

Vuestras deliciosas oblicuidades

Ni los sábados anestesiados
zurcen nuestras perfectas digresiones;
¿irán tus miríadas de negros faisanes
a reposar en mi pecho acordeónico?
¿Picotearán hasta quedar dormidos
y yo poder hacerles nuestros?

¿Qué punto tiene saber perfectos
de ojos de virreyes, piel de escandinavos,
mitos griegos, torturas chinas, botánica,
engranajes, senderos y el hambre en Etiopía
si resumes el mundo cada vez que me miras?

They'll never

But they'll never get to see, my dear,
the sunshine of our love
or the dawn of our lullabies
just the hidden lighthouses
we own
we own.

Ya sabéis

Ya sabéis cuán tristes son las trompetas
por ser del viento
ya sabéis cuánto se esfuerzan las dalias
en ser vuestras
ya sabéis cuánto me regocijo yo
por morir en Francouer.

Cotidianidades

Avecilla hexápoda
reposa tus sables
y la viscosa levedad
de tu incontinuo arrastre
contra las ventanas
en esos rojos omnibuses
ruge las plumas transparentes
que te predican las manos
extrañas y cinísimas
sobrevive las manos rotas
que a fuerza de viento
intentan derrumbarte
tácitas y repentinas
mira
repite
toca.

Entonces pósate en mi mano.

La clase

Con la espuma con el céntimo
se exhiben los minúsculos
visten almas y rutinas
horarios y exactas locomotoras
conjuran en masa los cines
burda mitomanía y zapatos de lona
las tiaras de oro y bien puestas
pútridas misiones de un divino basural.

Let's say the Earth is flat again

Música nueva de exorcismos
traqueteos de mango dentado
famélicas representaciones del bien
la imagen nos retrata
mas no es nuestra alquimia.

Arcano

Es que acaso se circuncidan mis labios
cuando oxidan la atrocidad de los asfódelos
y la desnudez crepuscular tras un campo de losetas
irisadas y matizadas como el claroscuro otoñal
o la Atlántida malinterpretada de Van Gogh.

Es que acaso my dear my darling one
los puntillos que rodean la apatría de tu estambre
son tatuajes que recitan eternidad
mientras las calandrias desvían los ojos
y lloran polvo de estrellas
arcanas nos levitan los abrazos
reposan en los montes más alquímicos
para dejarnos retozar en el horizonte
en un punto muerto de este mandala.

Vinagre y rosas

Suena el golfo errante de la amnesia
terrúnicas saliban negras y cuartas
preguntan curiosas dónde sus afluentes
dónde ahora, dónde la dríade Pontavedra
sus euros perdieron en el bombardeo de lunas
la parafernalia sin fango y verdosa
encuadra las límpidas pequeñas cataratas
que le colocan el báculo a la eufonía
mientras bandadas manieristas
estrían el retrato en que sonreímos nosotros
como si todo fuera intencionado.

Decires de Jean Paul

Pretendo la más bella de las miniaturas 

adamantino no esparzo migajas 

sino ceniza del más grande habano,

pedacillos de ego fornicando en guiones. 

Ruborizo valquirias sin lustros 

esgrimo mis nobeles de escarcha 

me basta con escandalizar algún efeme 

para sentirme daguerrotipo, huno. 

Grito sarcamos e interjecciones 

envuelvo en papel crepé mis llagas,

me cansan las historias de perfil,

mejor me salto unas cuantas vidas. 

Pero nadie cae en cuenta, nadie, 

solo muchachas que esnifan mal la sintaxis

hacen zancadillas con mis pies,

se memorizan mi par de haikús. 

Re-tratar

Me gritas antifaz y la lerda luna

tropieza con halajas y querubines

en su reino osamentas sufren arañan

cuando llega el rictus mortis 

cuando vibra incesante la campana 

que asesina el movimiento.

El tintineo de mitades sobre octubre

esgrima y escudo de ruedas silentes 

giocondas se suicidan 

poco a poco zurcen

sus dóciles parricidios 

y las miradas fijas

que tanto os atormentaron.

Algún monaguillo celebra su cactario 

forman los mercurios tumbas apátridas

cuyo epitafio escupe un oxímoron 

le faltan engranajes a las cinco 

a los relojes anacrónicos

que despiden sus arrugas

llenos de moretones cinematográficos.

Las horas se alargan

más narradores se extravían 

pelotón de fusilamiento 

tras la feria de las comas 

ojos caminan aprisa

como si fueran a algún lugar 

juegan los meñiques

buscan la equis

y oh la eufonía.

Entonces amanecerá.

Pero nadie nunca entedió

que esta solo era una manera

de tensionar más los ecos. 

Si fuera

Si fuera la nota más falsa del alfabeto
si fuera
si fuera el fuero que emanas
si fuera
si fuera sifón de fuego
si fuera
si fuera fe pútrida tras centurias de falanges
si fuera
si fuera comillas desfasadas
si fuera
si fuera farísea epístola triunfante
si fuera
si fuera fosa infinita
si fuera
si fuera el famélico susurro cadmio
si fuera
si fuera faisán de adioses
si fuera
si fuera el frío sepia que ya ni cala
si fuera
si fuera más que una falacia trotamundos
si fuera.

Uniédrico

Retozar en un futuro pródigo.
                                                                                 Las comisuras desfasadas.
               Ironías.
                                            Barracones de sufijos.
                                                                                                                       Troya de lágrimas.
      No nos gusta mucho la oscuridad.
                                                                       Es que nos transcurrimos tanto.
                            Coprolalia.
                                                             Desmesura.
                                             

                          EL ESPAÑOL ES UNA LENGUA MUERTA. 

                   Pero te sigo. 

                                      Y te fluyo con mis pocas palabras.

                                                                                          Con lo que he aprendido.

                                                                                                                                 Diecisiete. 

         Rompecabezas. 

                                                   Futuro cosido.

                              Ojos también. 

                                                                                              Sempervirencia. 

           Trafalgares.

                                      En ningún mes hay milagros.

                                                                                                                     Maltratar tu nombre.

                                                                        Sollozar.

                                                                                               A cuatro manos.

                No intenten unir los puntos.

                                                                  En los espacios conviven las estocadas. 

   Sangramos.

                                                                                                         Siempre eufóricos.

                           Nostalgia. 

                           Portugués intraducible. 

                           Te extraño.

                           Extraño.

                           Qué cosa.

                                                                 Tomar los arcabuces.

                           Contra los versos. 

        Preferir los fracasos. 

                                                Y dinamitar el arte. 

                                                                                         Así es la fórmula. 

Retozar en el paroxismo. 

                                     

  FRANCOVSKY. 

La idea

En realidad

la idea nunca fue 

resistir juntos el ocaso.

Sino dejarnos abrasar 

por los paroxismos 

en que se inmolan

ambos sures.

Allí donde bebemos

de la corteza 

de las hiedras venenosas.

Donde dibujan horcas

los niños.

Y les muerden los picos a las aves.

La idea.

Siempre fue el viacrusis.

Yo no sé si tú, Francovsky.

Y recuerdo que eres tú

Y recuerdo que eres tú
el primer abrazo que eclosiona
desde el regocijo transatlántico
donde retozamos a diario
y vemos el mundo orbitar
en derredor de nuestros labios
que histéricos se separan
cada cuatro u ocho con veinte.

De pinturas mal vistas

Digo que el mundo 

llegará su pico más primavera 

cuando no solo nazca Venus,

sino toda la galaxia Andrómeda 

y los síndromes stendhálicos 

que el medioevo extraterrenal
resopla y fornica. 

Eva

Sofocar la gorgona
mientras la miras a las ojos
transcribir sus escamas
empujar las estatuas
de nobeles y beatos
verlas quebrarse
en la armonía del sollozo
besar el suelo
impregnado de muerte
y pútrido estatismo
saborear el eco
que suplica su pérdida
dentro de su caja torácica
ver cómo los torbellinos
pobres retazos del amor sin helio
avivan la trifulca
y las sordas onomatopeyas
de esta gloriosa camaleónica mujer
admirarla en su mejor muerte
distinguirle los sofocos
tanto rugido como vendavales en jaula
que rezan logoclonia:
Eva, Eva, Eva.

Sin intenciones, cadena

Y yo sabía que eras tú
    junto a todo ese asunto
       de tu meteorismo intestinal
          quien refulgió de la más
              lastimera de las querellas
                 en que nos debatimos nosotros
                      tintas derramadas en ocaso
                          coro discordante de matices.  

Tras despertar

Pero tú estabas muy escondido 

frotándole vinagre a las vasijas 

sirviendo todos esos cocteles 

intentando hacer más uniédrica la Luna

fracasando en la victoria.

Sputnik

I

Solo alcancé 

emperos y distancias

que acribillaron 

nuestros pútridos marsupios.

II

Y se entristecieron 

los cristales,

en su llanto 

me susurraron al oído.

III

Que despierte,

que Francovsky.

Estela

I
Telúricos abrazos los tuyos, 

y qué asiática mi corteza;

Ragnarok en tus oídos, 

y el regocijo en el Valhalla.

II
Soñé el resquebrajar
de nuestros vendavales
y los cimientos
del bioma más soleado.

III
Entonces intenté tomar
la pequeña mano que me tendías
ebrio de cometas,
con los ceños en las manos.

Quién

Francovsky
quién sino tú
para hacerme saber
que la mejor prosa
está escrita
y acribillada
en el aire que respiras
escondida
entre las hojas
y las polillas
que se nos suben
siempre
por las manos.

Flora disimulada

I

Un cigarrillo

después el sol 

y las camisas remangadas

el atajo 

la pequeña taberna del roce.

II

Levantamos restos 

de nuestra existencia

con cada paso 

que nos aleja más 

de la estática cordura.

III

Nuestros pies 

dibujaron líneas paralelas

y las hemos descontado 

y nos hemos detenido

al ver, al vernos, averno.

IV

Divisamos la fortaleza más grande 

y la hicimos nuestra

conjugando nuestras mañanas

solitarias por cierto 

frente a la criptogamia. 

V

Porque es en derredor

donde se sostienen las agujas 

los alfileres 

las lanzas espartanas

de la flora perdida.

VI

Y prometimos volver allí

y mirar cómo 

se suicidaba la infancia 

pendiendo del hilo más lúgubre

de las hachas.

VII

Pero no encontramos nada

salvo al amor cercenado 

allí donde se pierden

las espinas 

y los estuches. 

VIII

Así que voy a encallar 

en medio del desgaste 

e intentaré abrazar 

el fálico fruto 

del árbol del camino. 

Just to see

When madness

-grinning and usually plastified word- 

reaches our rusty lights

and burns the railroads 

of our own 

unoccupied tornados

an old woman 

a dirty boy

a flagellated day-walker 

rise their demons up 

their grey paroxism

their coal stardust

and deliriously start

to bark at stained brains

just to see what if

just to see whay if.

Fabricante de satélites

Dos mil doce, año bisiesto, el hombre lleva al menos seis meses de contemplación del mismo horizonte, desde el mismo punto, sin haber lanzado un suspiro. Un parque miraflorino con el mar a la derecha, barrancos al lado y un gran faro en medio de todo, esperando buques que nunca llegarán. Las gentes lo recorren todo el día, sin reparar en el eterno ocupante de la cuarta banca contando desde la izquierda: un tipo cuarentón, masculino, con barba de tres días, impasible, con rasgos marcados, unas cuantas canas, unas cuantas arrugas, ojos marrones. No había un solo día en que no viera el ocaso desde su asiento, siempre con solemnidad, poniendo especial atención en los parapentistas que suelen surcar el cielo a esas horas.

El último día de febrero aparece, como la continuación de una larga sombra, de una calle oscura en la que solo hay una destartalada librería y un par de burdeles. Porta un rifle. Calmado, se sienta donde acostumbra y espera a las cinco con treinta, entonces se yergue y fija la mira en el Sol. Se mueve a la derecha. Un paso, dos pasos. Se detiene. Cinco minutos después, se atisba un parapente dirigiéndose hacia el parque. Dispara. Nadie oye nada, el parque está desierto. Solo un par de ladridos y el continuo bullicio del tráfico. El hombre frunce el ceño y se relame las comisuras de los labios; el parapentista, muerto por una bala en la cabeza, pierde el control del artefacto y lentamente se adentra en la zona urbana. Recarga el arma. Se fija el blanco. Dispara. Esta vez una señora de mediana edad y su guía mueren perforados por la misma bala. Se repite la operación tres veces más. El hombre recoge las balas, se pone el rifle al hombro y entra silbando al mismo callejón, donde se confunde con las sombras de los hoteles. Las víctimas, al final de todo, son un niño, un estudiante de Literatura, dos mujeres y dos guías. Todos los cadáveres deambulan por la capital y sueltan un pútrido hatajo de sesos, intestinos y sangre coagulada sobre los rostros de los viandantes. Pasan tres días hasta que, tras una operación que le dio vuelta al mundo, lograron cortar los parapentes, dejando que los disparados cayeran en las azoteas de las más burguesas residencias de Lima.

Reminiscencia

Ah, Franco, si supieras de lo que te hablo, si lo hicieras. Caminábamos por primera vez en esa plazuela del Centro, ¿recuerdas? Sintiendo que las aves se mofaban de nosotros mientras extáticas  tragaban todas esas migajas. Estabas tan feliz y pequeño y yo no podía dejar de tomarte por la cintura, no importaban ni la señora de al lado ni el titiretero y no me abraces aquí, amor, al frente está la Catedral, con esas sonrisas de grafito que solo tú me sabes esbozar, cual óleo. Tarareabas una canción de jazz, también. Al Bowly, Franco, si solo. ¿Y Morrisey gruñendo?, ¿Beirut?, ¿Nantes?, ¿Drexler?, ¿Mogadiscio?, ¿nada, querido? ¿No me conoces ya? Yo que fui tu abrazo en la intemperie, la luz del sol donde el sol la toma, como decías. ¿Cortázar? ¿Moro? ¿Capote? Entonces cogías mi mano y la llevabas a tus labios, me ofrecías un cigarrillo casi consumido por completo; le daba una pitada y exhalaba dentro de tu boca. Estaba oscureciendo ya, y las buganvilias estaban más podridas que nunca. No sabíamos a dónde ir: Lima no nos llegaba a los talones. Comenzamos una de nuestras ya acostumbradas charlas sobre lo que haríamos cuando cumpla dieciocho y tú veintidós, París, buhardillitas, gatos, poemas, parapentes, eso. Y dijiste que me amabas. Te besé, me besaste, nos susurramos La vie en rose. Fue en ese momento cuando comenzaste con las arcadas. Al principio no me sorprendí, porque te solía faltar el aire, especialmente en las últimas semanas, eso sí lo debes recordar; acaricié tu espalda y le di unos pequeños golpeteos, esperando a que se pase, como acostumbrado. Pero, amor, tu tos empezaba a preocuparme. Calculaba la distancia entre nuestra banca y el hospital más cercano cuando te desmayaste. Escalofríos recorrieron todo mi cuerpo. Te veía sobre las baldosas con la cabeza hacia el norte, como una brújula. Tomé tu cuello y un par de señores tomaron tu cuello, corrí tras de ti y muchos niños corrieron tras de ti, no me escuchaba gritar y solo veía flashes y oohs y ahhs e hija mía por eso no se casan entre hombres. Y hete aquí ahora, frunciéndole el ceño a Claudia y Diana, a Susan, a Giuliana, a Monikoff. A mí. Como si nunca nos hubieses visto, amor. Como si ninguna jitanjáfora ni caracol, Franco. Como si nadie.

Alguna vez supe encontrarte

Alguna vez sabré encontrarte.

Y voy al carrusel de los arcabuces oxidados
a ver si estás en la punta de una bala.

Araño la tierra hasta sangrarle los decálogos.

Revuelvo las agujas hasta dar con la paja.

Hago latir nuestra mi epidermia.

Tendonizo hasta tu monocromía.

Porque alguna vez
sabré encontrarte.

Y, sí, nada, Franco.

Perdón que te desmiembre el poema

Perdón que te desmiembre el poema
pero inevitable es
no iniciar una procesión
que camine hacia nosotros
y saborear tus guiones
con la paciencia de una mantis
que nunca quiso creer
que se pregunta siempre
por qué le pronuncian con sotanas.

***
Perdón que te desmiembre el poema
pero es en el ardid de los viernes sin ti
en que me pongo a pensar
sobre la manera en que moriremos de hambre
y tus reacciones.

***
Perdón que te desmiembre el poema
pero quizá te guste saber
que contigo estoy
hasta cuando
se nos acaben las fotos
y los anacronismos, Francovsky.

Adlátere

No sabe el barbirrubio querubín
que sus alas
-ahora llenas de humo,
mierda de paloma
y balas perdidas-
están sostenidas
por esas pelotas de acero
con que juegan soccer
las divinidades
y no hacen
más que ensanchar la reyerta
entre los medios
y los basurales.

Parece nuestro

Parece nuestro día a día unas fichas oxidadas de tragaperras, montones de papeles que nunca llegaron a ser cartas; no sabe de proas ni bavores, solo se mantiene a flote a base de telescopios. 

O a la noria que rompió sus centros y comenzó a vengarse de sus viajantes mientras se enterraba en la arena. 

O a los paracaidistas que recibieron una bala mientras estaban en el aire y ahora vomitan sangre en las terrazas miraflorinas. 

O al artista a quien le ganó la nada. 

O al palíndromo que siempre sopló las velas deseando algún día estudiar aritmética y que le llamen capicúa. 

O al moribundo que no quiso tener sida sino lepra para irse desollando y dejar su existencia regada entera por los jardines de sus enemigos. 

O al perro que le teme al agua y tiene como dueño un aficionado a las peceras. 

O al obeso fantasma que no cabe en el bote de basura, donde siempre quiso haber muerto. Aún. 

O al muchacho que dejó de fumar tantos cigarrillos porque quería mantener sus sufijos y besos bien pegados a la persiana. 

D

Dados: Eliana pasó lo que faltaba de la tarde recostada en un viejo sillón que antaño le pertenecía a su abuelo. Comenzó a pensar en cómo hubiera sido y a darle una personalidad. Lo vio imponente, igual a su padre, con ojos negros como la sombra y brillantes como espejos rotos, con abundante barba y un acento español marcado, Alfredo Murillo, pequeño héroe de San Miguel, fundador de un pueblo alejado donde nada pasa nunca, ni la muerte. Medio adormilada, iba recordando a medias un relato que su madre- florero del mundo, desarticulada superficie-, le contó unas semanas antes del terremoto.

»Se decía que Alfredo Murillo, en sus últimos años, fue un gran devoto del azar. Ateísimo, claro, y a más no poder. Pero que nunca pudo evitar lo verosímil de los dados y las cartas y el destino y los astros; con respecto a los últimos, duda, duda. Y Chopin. Se decía que fie muy culto, también, y que le gustaban tanto los libros como las mujeres. Tanto, que no era extraño para los vecinos encontrarlo en la intemperie junto a las obras obras completas Shakespeare y Julia -la hetaira, el ridículo eco de Juliette de Sade- en sus brazos, restregándose los ojos con matutinal frescura. Pero esas son otras historias, Eliana, que pasaron después de la muerte de tu abuela.

Alfredo Murillo era conocido también por su completo apoyo al establecimiento del arcaico San Miguel y la metamorfosis que sufrió hasta convertirse en el pueblillo de quintas y alamedas, de florecillas y tangos que es ahora. Fue él quien propuso instaurar una entidad llamada «Control de Crímenes», que luego dio paso a la municipalidad del pueblo; y actuó como una especie de sheriff en los primeros años del pueblo, además de ser alguien siempre dispuesto a ayudar en las nuevas construcciones. Por eso siempre fue admirado en el pueblo, por todos: los niños de la escuela, las amas de casa, los tranquilos ancianos. Incluso la plaza de armas llevaba su nombre. Sin embargo, había alguien a quien nunca llegaba agradar. Una muchacha medio andrajosa, llena de rasguños en las manos y rodillas, hija de algún mercader limeño: Precy. Pechi, le decían. Solía decir siempre que el joven Murillo era un aprovechador de quinta que solo quería postular a la alcaldía e ignorar el pueblo después, mientras se regodea en su egotismo. Eso lo cautivó, dicen, y se inició un odiseico romance que, unilateral al principio, fue convirtiéndose, tras fuertes pinceladas, en una historia de las buenas. 

Ecolatría

Obsesivo frenesí por los todos
y los atentados
y el rocanrol
y Anagrama
y Olivetti's.

***
Autofágicos viandantes
que no saben más que tomar una combi
y dormir todo el camino
mientras sostienen un diario
de lodo en sus manos llenas
de panfletos bancarios.

***
Ansias de Nietzsche en los oídos
el ruso aquel de esa novela que tanto odiaste
susurrándote que deberías
que deberías.
Que puedes.

***
Cerca de Nantes
o cerca del puerto
o columpiándonos entre la brea caliente
o aletargados desglosándonos las colas
leyendo tu cabello corto
y besándote allí donde me falta, allí.

Caligrama

 ohpadrenuestro

padretuyoymio

padredetodos

- menosdeti -

destrózanoslos

tímpanosapunta

deplegariassantoyseñaohpadrenuestro

tedoymispalabrasymisconversaciones

conlanieblacataratosaquenosopaca

conelseñorestetoscópicoquenonosdeja

conelruiseñorquenuncaquisevermuerto

ohpadrenuestro

padretuyoymio

padredetodos

- menosdeti -

destrózanoslos

coloresylatarde

ahorayenlahora

denuestramuerte

adiósdigoamén.

La antropomorfia

Pero
      la
          antropomorfia
      nos
      deshizo.

A veces

A veces cansa

saberse inseguro 

cada ocaso

cada rechinar de puertas

cada trueno 

cada perro

cada peldaño 

y un tranvía.

Acrónimos inesperados

Reminiscencia Kent-río
nos sentamos donde nunca
antes de, antes.

Ambos tenemos
esa manía de dormir
sobre los pensamientos del otro
y molestarse
con violentas treguas
junto a un par de sinfines
de escaleras y tirones.

Trastos panfletos soles que fastidian.

Me miras fijo me desvío hacia tus labios.

Escarapelarse reñirle al horizonte.

Ando despacio abismo de araucarias.

Ora aúnes ora siempres.

El hipérbato.

Luego, el mundo.

C

Comienzos: Eliana escucha algunos golpeteos de pequeñas piedras contra la ventana de su cuarto de juegos -que en realidad es un espacio a medio construir adornado con los rododendros y muñecas de trapo que gustaron siempre a mi abuela- y abre apresuradamente las puertas del balcón, a ver si es Adolfito, el hijo de don Eleazer, dueño de una gran hacienda al norte de la ciudad. No hay nadie. Ella asoma su cabeza por entre las barandas, curiosa. Se oye solo el rechistar de una empleada que odia lavar gallinas. Eliana se encoge de hombros y sigue conversando con Lilia, su muñeca, sobre sus planes de fugarse a Lima con su novio de trapo, Julio del Alba. De pronto se aburre y decide conversar con la refunfuñante mujer, quien le jaló de las trenzas cuando vio sus zapatos de charol llenos de barro y jugo de mora. «Las señoritas deben ir siempre limpias, como dice la Constitución. Eso de andar limpia es ley, querida, es ley -dijo, tras haberla golpeado-. Ahora ve a jugar mientras yo termino con estas gallinas. Y cámbiate de ropa.»

«¿Soy yo una señorita?», se preguntó Eliana.

B

Beso: Mi abuela viene de un pueblo llamado San Miguel; y nadie sabe exactamente dónde queda, ni ella misma. Es que hay muchos lugares con el mismo nombre. Pero existe en Áncash una homónima y pobre comunidad que ahora poco se parece a la Atlantis peruana que describe Eliana siempre: un arco gigante, gigantísimo, riachuelos que contenían el agua que bebían todos a diario sin enfermarse, una gruta llena de estalactitas, arquitectura española en las casas de más de tres pisos en la falda sempervirente de los montes, mitos que serán para otra letra. Según ella, el terremoto de 1967 destruyó todo, incluyendo a su familia. Una tarde, se encontraba Eliana, de ocho años, junto a Coti, su hermana mayor, regresando de recoger moras de algún valle cercano a su casa, cuando la tierra comenzó a remecerse de una forma «brutal, brutalísima», como dijeron después. Ambas corrieron hacia su casa -pequeña especie de hacienda hecha básicamente de cemento- y llegaron justo a tiempo para ver cómo el balcón repleto de floreros caía sobre la cabeza de su madre y la ocultaba bajo un hatajo de cactus, escombros y varios crisantemos que cayeron parados, como si la muerta fuera su nuevo hogar. Y el terremoto seguía. Coti intentó revolver el desmonte en que se había convertido su madre y Eliana solo atinó a esconderse tras un petate mientras temblaba junto a San Miguel y el mundo. 

A

Abismo: En algún rincón del segundo piso de Letras, podemos ver, si aguzamos los ojos y corremos las sillas de madera que sirven de cortina, a una extraña pareja formada por un patafísico ser verde y un insecto desgarbado del mismo color que su contricante -porque al final todo amor es una constante pelea, no importa de qué- intercambiando arbitrariamente vorágines, besos y libros. Al parecer se comunican por medio de galimatías que el status quo asociará con alguna lengua escandinava; locuciones como «Aaronoff y Francovsky», «saltamóntico desgarbado», «día noventa y Soko» y «noséporquélloro», suelen ser las más repetidas en sus conversaciones. Ambos -y esto lo dijeron en un intercambio de palabras con una muchacha anacrónica llamada Diana y Claudia al mismo tiempo- querían escribir a máquina, abusar de las comillas españolas y hacer autostop en algún país al que llegarían en barco, pues de sedentarios y patriotas no tienen un pelo. Esa falta de lugar, de indentificación, es el abismo y el jolgorio de sus días. 

Vejez

Mandala es vejez,
toda línea recta
termina
en aquello que se llama
que se repite con asco
que se mira en el espejo:
vejez, ve-jez.

***
Los cuchicheos
de las vecinas de al lado,
las quejas memorables
de Francovsky
y su mayoría de edad,
el frenetismo
lleno de narices de plástico
y arrugas agarrotadas
en las palmas
de la miseria
y el apellido infinito
repiten al unísono
¡sempervirencia!.

***
Mientras tanto
Dios
allí en su trinidad encuadernada
se regocija
y sarcásticamente
se saca la mugre de las uñas
-entiéndase que al decir mugre
me refiero a nosotros-
mira de reojo
soberbio y latente
se sacude los siglos
yergue su omnipresencia
nos manda un par de tsunamis
unos mandamientos más
y una estafa de Calcuta
para finalmente
escupir en los episcopados
-que para eso están, coño-
y preparar heroína
en el Santo Grial.

Aquí se llama

Aquí se le llama humildad
a gritar los ciento cuatro días
que dura el orgasmo perpetuo
en que te revuelcas a diario
con cualquier muchacha idiota
que conociste en una charla
que eres humilde
y que tu humildad
va acompañada de socialismo
y cartones pegados a versos traducidos
va acompañada de halos y vientos
va acompañada de padrenuestros
y oposiciones a las jerigonzas
va acompañada de la maldita compañía
que se pudre dentro de la pelota sin forma
que es lo cotidiano y sanmarquino
aquí se le dice humilde
a aquel que pisotea en silencio
y chamusca bajo sus faldas
el toreo y la censura.

De esperas y teléfonos

Diez minutos le doy
diez minutos
-sucios parapentes
espera insaciable
triste jitanjáfora-
y no llama
Francovsky no llama
memorizo cronómetros
busco las manecillas
por entre las patas
y los onces
y los doces
y los extáticos treces
tosen
en medio de la prisa
yo anumeral
me encuentro
llevando la basura
a la esquina del delirio
al pozo de Murakami
entonces me detengo
cojo algún auricular
con mis manos
llenas de mierda
marco el número
de su teléfono descascarado
-retumba el trueno
incesante espasmo
estático paroxismo
rebota por los universos-
y contesta
Francovsky contesta
cruza por mi mente
un pequeño ajolote
sonriendo allí donde solemos llorar
escucho su voz
-flauta de caña
trasfondo de autobuses
monosilábicamente el Olimpo-
me recuesto lentamente en la pared
sobre la que descansa el teléfono público
le levanto el dedo medio
no sé a quién ni por qué
abro un libro de Capote
en la página cien y ciento uno
y lo dejo allí, a ver si me dice algo.

Era, era

Acaso estás hoy más lomográfica
o has estado perdiéndote estas semanas
con tu andar de sarcástica atenea
en medio de los signos de interrogación mal usados
y las oblicuas decisiones que no nos causan
ni la menos agria confusión,
acaso hoy imitas a Hepburn
cuando botas el humo del cigarrillo
en las calles antaño con faroles y rechinares
y dieu maléfique, acaso hoy es juerga de abandonos
giros en búhos pulular de halos
que toses al borde de la afonía,
tal vez la pared es nostalgia, tal vez,
y la botánica de tu mirar que sospecho inconcluso
junto a los ochos sucios y neumáticos
que paran mucho más allá de donde debería,
pero me has encontrado muy entomólogo, mucho,
y he ahí mi vocación.

Está bien

No crees en absolutos
y eso está bien
como están bien
tus polutas ninfúlicas plumas
y tus ganas de envejecer en Lisboa
o de no justificar los traqueteos
y sonreírle cara a cara
a las bombas atómicas
que se desprenden
de los barbirrubios fantoches
que se embriagan en la esquina.
Tampoco crees en los papeles
deliberadamente abandonados
en mi errático cuello
y lo parnasiano
del primer pequeño tsunami,
y eso está bien,
tan bien como está
que sueñes
con las manos hechas puños
y simules suicidarte
con haraquiri
y los caninos apretados
cada tarde en que nos quedamos
sin vinilos ni ocasiones de.

Ellos

Los rostros de obituario con los que me cruzo
el intercambio de tapas grosísimas
muchos meses en el arte de llamar la atención
y dirigir todos los ataúdes hasta sus narcicistas centros
a sus sectas no racistas, Gonzalo, pero misántropas y casi, casi.

De ermitaños en el salón de clases

Pero es que me agradan tan poco con su cansina e idiótica amabilidad que fastidiaría hasta al inglés de la clase más alta; sus personalidades aplastadas, maleadas, llenas de bufandas y botas color marrón; las ganas esnob que tienen de parecerse siempre a las rubicundas habitantes de la pretenciosa universidad vecina. Me agradan tan poco, tan poco, e imaginar tan solo la idea de tener que estudiar junto a sus libros de autosuperación con páginas blancas, hace que quiera desistir de ir a la universidad. 

El día al oriente del oriente

Escrito hace muchas tardes, 

cuando el pasto era de ambos 

y la lista de reproducción 

aún no tenía nuestros nombres.

Con los retazos oxidados cubriéndote

el par de aún extrañas vibraciones

me acerco a ti, colonello, 

con prolegómenos de más de una hora

y olvido muchísimas generaciones

de buenos modales a la europea y líneas rectas,

brevemente te pregunto con los labios

si tú también cruzarías el puente colgante

si te desenroscarías del destino unos años 

si las dudas o las noches tendidos por allí 

y así un grandísimo e indirecto cuestionario

interrumpido por las esporádicas risas nerviosas

que tú tardaste un poco en responder.

El día

Me refiero a hoy
y tal vez
el primer veinte
desprovisto de etcéteras
me refiero a siempre
quién sabe
pero la sempiternidad es hoy
fue eso
una osamenta
que ha ido retorciéndose
allí donde se escuecen los nudos
hasta sobrevivirse
hasta quedar
vieja y hecha pedazos
y acabar
por desmoronarse
bajo alguna calle del centro
en un cúmulo de vueltas
maltratando las hojas de otoño
que riegan nuestra descuidada Ítaca
-a la que espero volveremos
como todas nuestras mañanas
porque el tiempo es nuestro-
pero cuando estamos
sintiendo el averno en los ganglios
recupera un poco las alas pútridas
y en un intento por salvar los silencios
nos grita
por qué lloras
por qué
lloras
mientras te recuestas
y miras el cielo un poco
a ver si siguen acechando los cuervos
o mi proemio vuelve sus pasos
y arquitecturiza mis escombros
susurrándolo todo con eses apicales
entonces nos endulza las manos
-me refiero al día
o a lo que sea
perdón
suelo perderme en las vorágines-
y en un arranque de maybe tomorrow
te yergues
y tomas tus pastillas olvidadas
y caminas sin Beirut
por todo Bolívar.

Cheers

Y que vivan, al fin y al cabo, los momentos muertos que paso contigo. Como hoy, que no hice más que retozar en el parque junto a ti luchando con la procrastinación y los mapas inútiles, o cuando cerraste los ojos mientras continuabas con la conversación pero yo sospechaba que querías pasar de largo con mi Lolita y mi soundtrack de Submarine. Que vivan, también, los besos largos y los frenéticos suspiros, si se le pueden llamar así al manifiesto de la esgrima de mi fuero. Y los momentos de abstracción, que ahora duran poco, por cierto.

De inmortalidad y equivocaciones

Imagina, pictorízate
a todos nosotros
y tu hermana y tu hermano
y tu famélico novio en tablas de juguete
tátara-tátara-tátara-nietos del olvido
descansando todos
en un mausoleico azar de polvo
y junto a sus huesos
un ciempiés dorado
que les reza lo que nunca llegarás a ser
conjugando culpas flagelos derrames
e imagínate a ti
en medio del triste tumulto
igual de terso que la palma de Dolly
destapando las hondonadas mohosas
preguntándote
por qué no dejaste la mano caer,
por qué.

Francovsky

Francovsky. Mudar la lengua desde su cómoda fricativa morada a los alveolos, donde da un cálido respingo, (sé que tal vez te molestarás ahora que te he despertado a las cinco con veintiocho, pero, ya sabes, son tus cuestiones fonéticas), entonces esperar que se te abran bien los ojos como las negras persianas que son en una cómoda y prolongada ene en que nos quedaremos un par de otoños, prolongados, también, después golpearnos con lo que ya sabes y la letra que sigue también, unos cuantos tarareos más tarde, la esférica, cronopia vocal de la que no hay mucho que decir salvo que nos ha salvado la vida uniéndonos los morfemas, y, para terminar con tus mapas, con La vie en rose de fondo, escuchar el sufijo que tantos cigarrillos y confusiones me ha traído hasta ahora, Francovsky, Fran-covs-ky, extrañarte en domingos, todos, todos. 

De los doce años

«Amaos los unos a los otros»,
nos dijeron hasta el cansancio
en el retiro en la iglesia tercermundista,
nos gritaron llegaron a golpearnos
con el apenado judío mirándonos desde lejos,
incluso lo escribieron en las ostias
que diariamente tragábamos
como si sus cuerpos simbólicos
no fuera más que aperitivos,
nos recitaron a Jesús
y no a Verne,
tarde tras tarde,
mientras nos preguntábamos
por qué Artaud, por qué,
mientras descubríamos el mar
y Francia en instantáneas de hace varias décadas,
tal vez fue tu concupiscente genialidad,
nos quisieron en sotanas,
blanquísimos, sin golpes en el cuerpo,
nos quisieron gritándole Aleluya a las nubes, también,
y a la DC Cómics y los ojos cerrados,
y henos aquí, henos aquí,
despotricando contra todo, nínfulas del mundo.

Una sola vía

Será una sola vía sin asfaltar
la que nos deje al fin
con los libros y las almohadas
solo para ambos, awful grinning souls
suicidándonos con crisantemos
y diferentes colores de cajetillas;
será una sola vía sin asfaltar,
deseñalizada, purgatorizada
en la que crecerá la ya sabida raíz de árbol
sobre la cual dormiremos.

De dónde

Pero
después de todo
siento una punzada
no en la tráquea
ni todas esas extrañas áreas esofáguicas
tampoco en el puente del adiós
ni en los puercoespines de mi madre
sino una punzada apátrida
nómade y con tres metros de sombra
llanamente una punzada
una jodida punzada
ya sabes, como una aguja en el cuerpo
sádica acupuntura
y recito tu nombre
como rezando
logoclonias ultraviolentas
junto al frío
sin preguntarme siquiera
hasta hoy
de dónde es que viene
de dónde.

LX

Me gusta el repetitivo siseo en el decrépito pronunciar de la palabra «sesentero». Me gusta.

On the road

Vacilando
entre rojos volkswagen
y anfetas blanco fantasmal
de camino a la parroquia
o algún asilo en el que toser
junto mi ansiosa y famélica abuela
componiéndole endecasílabos
con bop y dedos tronados
lleno de escalofríos
paso la noche bajo doce sábanas
y aún siento la falta de mi (e)fe
y mi pequeño saltamontes verde
aún el nuestro rebotar de sarcasmos
el de los cigarrillos espasmódicos,
vacilando. En el camino.