Can you understand how meaningless everything is?

Quiero follarte mientras los ángeles caen junto a sus cornetas y Dios solloza, intentando por última vez gobernarnos, alzando el puño sin arrugas ni cicatrices pero lleno de sangre, gritándonos cosas como hijos de puta, no se supone que esto terminaría así, los Campos Elíseos os borrarán de sus pedregales o tallaré poliedros con sus cráneos, mortales, y demás injurias que ya nadie se tomó el tiempo de escuchar pues estaban ocupados intentando rellenar las hojas avinagradas de la historia.

Tú, yo. Tu debilidad sutil, al cuadrado, viendo La naranja mecánica y El laberinto del fauno escondidos bajo una polvorienta buhardillita de un cuarto muy lejos, tal vez en Francia, por qué no, en el Barrio Latino. Colgando de un hilo, parafraseándonos, dependiendo del aire que exhalamos, intercambiando las últimas pitadas amortizadas, convirtiendo las colillas en nuestro maná.

I

Aclarar que la Maga no era ignorante, era maga. 

II 

Dejé de escuchar la palabra "muerte" desde que empecé la universidad. Qué decepción al saber que no era por horizontalidad, sino por egolatría y ansias divinas.

III

Qué parsimonia destructiva y ansias de autocrítica me provoca estar atascado en medio de estos monstruos de metal y carne, sudando todos.

IV

Cuando muera, no pesaré treinta gramos menos.

V

Espero que todo esto no se pierda tan rápido, como esa hoja tan tardíamente juvenil de, se podría decir, culebrillas escurridizas y truenos en las venas.

VI

Podrías ser mi trabajo a tiempo completo, saltamontes.

VII

Que esto se convierta en una especie de simbiosis fumadora.

VIII

Ya estoy llegando a la estación y siento las orejas adormecidas y frías de tanto escuchar las canciones que me hacen recordarte: ya van siendo seis, y van cuesta arriba.

IX

No digo que la egolatría sea mala, pero de vez en cuando es bueno saber que los columpios son mejores cuando alguien está para darte impulso y apoyo si acaso te conviertes en un copo de nieve o una anacronía sin flechas.

X

La batería del celular no ha bajado desde que comencé a escribir. Supongo que andaba necesitada de tentativas cronopences y demás adjetivos inventados que le darían fuertes dolores de cabeza a cualquiera de mis profesores lingüistas.

XI

Ah, quiero caer. No tengo ganas de nada. A veces siento que no soy lo suficientemente importante o cronopio como para poner tus báculos en orden, como para sentirme rey siquiera un minuto de la alquimia de tus labios, del poliedro escondido entre tus cejas o de la pequeña simetría que existe entre tus piernillas de camaleón confundido. Y no espero más de ti, que quede claro.

XII

Qué rápido se me desprenden los fuegos artificiales de la lengua cuando siento que importo una golondrina muerta o una colilla de cigarro en medio de la acera a las doce en punto.

XIII

Tómese el punto anterior de manera optimista o pesimista; todo depende. Depende.

XIV

Esta chalina se ha vuelto una especie de dulce mascarilla: no me la quito de la barbilla desde que sus rododendros se entrecruzaron con mis piernas.

XV

Yo que me llamo Aaron,
y vosotros sois los misántropos.

Ramecundillos fulijantes cuellilargos y acomplejados que juegan con los fonemas como si fueran rompecabezas roídos o naipes sincrónicos, por qué no.

Te recorro como si fueras
algún palíndromo o capicúa,
una suerte de distopía acomplejada
que quiere ser fúnebre y finita
pero no puede dejar de lado
su diacronía de funambulista
sempiterno y pequeño.

Y aun hay más

Son los tagadás oníricos, apenas los tropiezos,
los paneles solares que tienes en los ojos, el monóculo
de oro que se desprende desde la coronilla de Dios,
las bateas sepias a sobre las que floto,
los saltamontes que me rodean
tregua catala tregua catala tregua espera
dos caracoles estrellados con la pared, sollozando
lamentándonos por ser lentos y moluscos,
optimistas y urbanita,
por dejar pasar todo
como se filtra el café
en el sofá.

No lo sé, vivimos entre diéresis
fumando en los Campos Elíseos
suponiendo que me extraes por telepatía
entre Capote y Cortázar
y frenamos cuando empieza a llover
y se nos hace muy fácil reír
y dejar que nos reprendan después
¿por qué, saltamontes cronopios,
por qué las ansias tan prematuras
de suicidio?

Muy a gusto

Tal vez la felicidad sea quemar caracoles
temblar de frío en el pasto
sentarnos con las piernas entrelazadas
jugando, tocándonos,
sonriéndonos sin saber por qué
quitándonos las edades y
fumando, más que todo
fumando hiperbólica
y embrolladamente,
fumando, fumando
como un mantra
suicidándonos poco a poco,
pero contentos.

Me siento muy a gusto aquí, iros ustedes a la mierda.

Oda a las mujeres

Lárguense ustedes
a la última arista del fuego
a la viscosidad del sexo solitario
lárguense
con sus senos alienados y confusos
y húndanse en las arenas pusilánimes
e intranquilas
a ver si así, a ver si así,
ateneas del mundo,
siguen igual de felinas con nosotros
los mortales.

A mí no me dan asiento reservado, yo que ando tan mal de la cabeza... Desordenado y confuso, capicúa y puercoespín.

Albur

Bajo el puente aúlla Franco
con sus tirantes de cuero y pestañas
con su barbilla afeitada
y dos pares de converse sucias
talla 4, negras todas
como los cigarrillos que se fuma
junto a mí y nuestras derivaciones
en el Patio de Letras
y los espacios metafísicos que coexisten
entre las palabras que nos decimos.

Tal vez y solo tal vez

Nos estamos matando en HD
no podemos con nuestra sangre camaleónica
tan pasquín setentera y Lucky's convertibles
llenos de dudas y exaltaciones que nos es difícil controlar
por lo menos a mí
porque soy un niño
a veces tengo diez años
y no hay nada más cotidiano
que echarme húmedo
a la lava ardiendo
pacífico
al infierno de Dios.

Franco y la niñez

Estallando en gerundios y dependes
en las galimatías irrisorias
del niño jitanjafórico que soy
gritándole a las siete dimensiones  
porque mares solo hay cuatro 
intentando prender un cigarro
y quemarte el dedo poco a poco
sin darte cuenta adormecido 
transcurriendo todo en un espeso 
ambiente que a veces se confunde 
con una lengua amerindia 
o un dragón, por qué no. 

No existe una razón por la cual yo haga esto, de hecho, esto tampoco existe, tan solo un juego de símbolos y conexiones cerebrales, descargas eléctricas que no matan, actuando rápidamente tratando de interpretar estos símbolos que terminan por no tener ningún sentido para nadie. Es o no es, es o no es; no es.

Mónica Yaji, archifonema rutilante.

Panfleto

La luna también me mira por un telescopio
nadie me acepta sin reproches
solo lleno cédulas anónimas y vacías
en el irrisorio cosmos que es el mío
lleno de cosas abandonadas,
a blanco y negro
y a colores,
polaroids y libros
with nothing but magic dentro.
Fantástico.

Altamente juzgable y jugable

No diré tu nombre
ni te diré lo que me pasa
pero ensimismaré tus neutrinos
y los haré volar sempiternamente
sin que te des cuenta
tú pensaras que viento y molino
y prado y pestañas
pero volcanes y oro
con saturación recobrada.

Sacaré sobresaliente
sarcásticamente
revolveré los ceros
dramáticamente
saldré de la pantalla
y sacudiremos
tus sueños misóginos
con una minivan
oxidada
y retorcida.

Cómo odio los intelectuales, tan petróleos, tan soberbios y se podría decir que cabezones. Son extremadamente cabezones, en todos los sentidos. Cómo odio a los intelectuales, cómo los odio, cómo me repugnan sus hojas oscuras y su letra tan pulcra, cómo odio su aire al mediodía, son grabadoras baratas. Y cabezonas. Cómo los odio. Y yo tan pequeño hijo de chucho pequinés que no debería dignarme a tantos fonemas iracundos.

Celuloide

Porque apagué el cigarrillo en la concha de un caracol el doce de mayo en el peldaño, en la bajada Balta. Porque no pude dejarlo así, tan molusco, tan tabaco, así que lo lancé al mar, para que Poseidón se encargue de sus despojos y sus babosos multicolores poemas. Mientras surcaba la neblina lo pillé maldiciéndome en una voz baja, gutural y caracólea. "¡Déjame volar, Aaron!"

¡Pero qué saturniano el jilguero de tus cejas, Maco!

Yo también quiero serlo,
yo también quiero
ser un peldaño
un tornillo
un pequeño
llavero
oxidado.

I

Qué similitud tan irónica entre "hombre" y "hambre".

II

Debería estar feliz, debería. Pero qué corriente, qué homogéneo es ser feliz: 

yo prefiero estar de esta manera indescriptible, voluble aunque perceptible

así, tan simple, que se nos agolpa el clémiso pero no caemos en hidromurias, no,

eso déjaselo a los que hablan de amor: nosotros caemos en mierda hispana.

III

Que quede claro que no sé ni lo que escribo. 

Quemen los carteles de Stop

¡Preparaos, jóvenes mandrágoras!
Tensen sus dominós, muestren los dientes
de sus esfinges, ¡preparaos,
pequeños saltamontes de llanto!
Pulan sus demonios y toquen los tambores
adolescentes ardidos
¡Y preparaos para
las risotadas rocambolescas!

No respiro aire

Noctámbulas las liras que se pasean fumando la vida,
transcritos los fonos que te arrebatan las sonrisas y te
acarician cruelmente mientras tú gritas: ¡No, Estocolmo! ¡No, Estocolmo!
Y Estocolmo te acelera a mil por segundo mientras se ríe
con una boca de ojeras y noches sangrientas, de decepciones
y fotos acarbonadas, entonces te mira los dos y los fas para
conocer tu ritmo/sordera/magia maquiavélica que escondes
en eso que los mortales llaman alma.

Noctámbulos los pequeños ardores que me produce
verte todos los días en mis hectáreas de poemas
y no poder conjugarte ni usarte como verbo
porque contigo no hay sinapsis.

Lilí Ann y sus fuertes caídas

El prisma transparente e invisible, casi inexistente
de Lilí Ann y sus dragones violeta se ha derrumbado,
los ciervos saltaron sus alveolos,
las catapultas gimieron mientras les obligaban
a asesinar a su reina,
sus esferas de oro se quemaron con el antiguo
fuego negro
que yo aaróneamente confundí como la euforia
de sus venas.

La escala

Ah, la escala del poder en miniatura,
monarcas de medio metro, coronas eufemísticas,
hojas firmadas en la enferma oficina,
sarcasmo como credo de su dios saturado,
ronquidos de calabozo, el cuarto poder más agonizante
que aquel cráneo cubierto de polvo y sangre.

Carpetas de a dos

Tanta flacidez y oclusión glotal,
tanta mediocridad, cientos de puntos rojos,
cientos de miras, francotiradores con polos
de Black Sabbath y un pequeño ariete
de mujer, tantas manos sudadas,
tantos peces fugados, tanta
matanza cruel de rododendros
en la clase.

En qué estación me bajo

No somos nadie
somos dobles negaciones
el reverso de la tela
que nunca ríe
ni seca desiertos,
somos pequeños
recicladores
que recogen las sobras
los restos
del estigma de Maco
de las cruces de Maco
y sus cicatrices
sempiternas
y sus ojos
de cuarto menguante.
Pero qué manía
de darme cuerda
los dos de junio
de atarme y adormecerme
cada plenilunio
qué manía
de aparecerte
como un fantasma
como un espejo
como una puta dríade
que no se cansa
de desencajarme
las correas.

Par(ente)sís

Y la risa como bombardas
amor al revés explotando
al tocar el suelo, la mierda
de Apolo, de Pilatos
al tocar el lodo de tus
Converse sucias y sobarme
el cuello, tirarme bajo algún árbol
y ponerme a fumar
y exhalar tu olor
y follarte poco a poco
mientras pienso en tu blusa rosa
y amarilla y de cómo ponías Saturno
contra mí en tu mesa de oro
y odio.

Deja de temblar y darle serenatas a la muerte,
tus gruñidos me superan, tus orejas me separan
no presiones el botón de suprimir
con tus pequeñas patas delanteras,
no me digas que tienes miedo, que hambre,
que menos mal que estás porque si no los topos
nos asfixian, Liw, a mí también, comprendo
tu misantropía, las ganas de morder la mano
que te acaricia, de masticar huesos roídos
y clavárselos al primer ramecundo que se te cruce
con sus monedas amarillentas y sus postales de Dios.

El niño fumador

Su gran amor
eran los tréboles
y evitar las gotas
que caen de los tubos
parsimoniosos
mientras se pasaba todo
Javier Prado en invierno
leyendo y resaltando
las diferencias lingüísticas
y las similitudes poéticas
después
se hartó muy siamesmente
prendió un cigarrillo
arrojó el libro a las calles
atascadas
y oclusivo cogió la colilla
con el pulgar y el índice
para después clavársela
en el pecho
desleal
pobres hombres en terno
y mostacho
juegan monopolio
y creen que son los reyes
con hojas verdes
y próceres decepcionados
dice el niño fumador
pobres ellos y los intelectuales
talla S con Joyce a la mano
y Faulkner en la Biblia
¡puta madre!
dijo
y cruzó a la Biblioteca Central
con furia.

Los verdaderos ramecundos fulifantes

Pero la vida me pisa los riñones
y mi hoja no se quema con el fuego,
sino que se parte en dos
para caer lenta y caracóleamente
al pasto lleno de agua y cenizas
y colillas fundiéndose
con el lodo que se forma
en las letras de tu nombre.

Y qué pasa

Y qué pasa
si la felicidad es
ese túnel sempiterno
esa herida
que nunca deja
de sangrar
esa mosca
que mataste
en el alféizar
ese libro
que nunca terminaste
porque
la mosca
y la prostituta
de las doce
que llora
mientras hace
el amor.

Pero yo era inmortal

Tus arterias caen de dequeísmo
y la verdad es que tu corazón
no sabe parafrasear,
tus veintiocho armas van teniendo
combustiones espontáneas,
suicidios colectivos,
calamares voladores,
tus toros balbucean
no respetan las reglas,
clases gobernantes,
y nos incrustan los cuernos
en los dos pulmones
hasta que nos desangramos
gritando a triple fuerza
"Pero yo era inmortal,
yo era inmortal".

Es una gripe machísima con pelo en pecho y barba al cubo,
una explosión salibosa, vikinga, con hacha en mano
y trenzas de cráneos, Britxy,
tu gripe en la gripe de Odiseo.

Esta noche no te quiero

Caminar sobre trozos gigante de tiza
e ir pintando Milenusky en el agua,
viernes por la tarde, actúas como si todo
fuera tan normal, no entiendes que te quiero
con dos cerebros, para pelear hoy
y abrazarnos por tres eternidades,
que las cadenas perpetuas conmigo
se van acumulando, solos de guitarra
y paro de escribir, juego a no sé qué,
¿qué debo decir? Mortales traducciones,
todo lo tuyo se está volviendo dramatismo,
estatuas sin pulgares ni orejas, acabó esta canción,
ahora otro poema y otro título largo
que no tenga mucho que ver
qué más da, esta noche no te quiero.

Cosas de lingüistas y las secuelas de The Strokes en mis maderas

Muerto y vertical el lingüista dinosaurio,
epistemólogo al cubo, volumen cinco,
incólume se mantiene mientras los meteoritos
y los sonetos, ameba y paciente
cuando Dios viene hablando en glíglico.

Aullando y pobres nosotros,
sin explicar mucho, archifonemas,
un poco de funambulistas
devorando páginas como cigarrillos
qué huele, es la Biblia quemándose.

Añadirle algún fondo de blues desgastado

Da da da, da da da. 

En una esfera

con las tetas al aire 

bailando twist 

si sabes que eres anís

¿por qué te echas sal?

Un solo de guitarra 

y lo que dices 

se vuelve mermelada 

las cuerdas y las metrallas 

al compás de tus pezones 

saltando, mirándome,

si eres Afrodita

¿por qué el puto empeño en ser mortal? 

Pero no hay pistolas ni boinas en mis manos...

Esos pies son míos

Es que estás detrás de la línea amarilla
y dejas que boten vidrio en el bote de plástico
es que no te atreves a saltar
y endureces la espalda cuando el niño,
cuando la embarazada del anticristo.

Es que no te atreves a saltar
ni atarte a la rieles
es eléctrico pero qué más da
no te atreves a ser Karenina
tú solo te sientas y esperas
al otro vagón
y el siguiente
sin saber que es sempiterno.

Pasas el dedo por el cemento que hay
entre las losetas del colmo,
juegas con el encendedor
y la llama dibuja tu cobardía.
No te atreves a saltar.
Qué pusilánime.

Maldita sea,
esos pies son míos.

Y no leas esto, no lo leas,

que a veces estallo en risas 

de tres colores 

y me veo tan de diez años 

tan 

     i

      rreal . 

Pero luego las bombas

y las flautas de consuelo. 

Lilí Ann y sus anclas disipadas

Ahora que he visto tus cien cañones
y he admirado las esquinas de tus rosas
de tarde con aguacero
de jarrón con alas
ahora que medí tu alma y
la distancia entre tus ojos
ahora, Lilí Ann, ahora
mi gata, Lilí, tú,
Ann, mi, Ann,
se han roto los puentes con musgo
y los hijos que sujetaban los elefantes
se han roído
y un Big Bang
y dos trenes
y bombas atómicas, Lilí Ann,
con corazones y todo.

I

Quedarte sentado hasta que terminan los créditos de las películas y comienzan a limpiar para la próxima función, entonces hallar un sitio muy cómodo en medio de dos sillas retráctiles, tan ovillo, tan compacto, tan .rar hasta que terminan la faena y prenden el proyector. Recién allí levantarse y disfrutar de otra historia, esta vez de Amelie y su metafísico soundtrack. Y quién sabe, tal vez después La naranja mecánica.

II

Convertir Perú en una república aristogática de felinos de clase media-baja que hayan sufrido la muerte de, como mínimo, un tercio de sus siete vidas. 

III

Tener tu apodo como mantra, Milenusky, como silbido, como la forma en que el humo del cigarrillo deletrea tu nombre, Milenusky.

De topos y perros

Este año es trisiesto

dijo el dictador 

y todo Monpolí 

obedeció al pie de la letra. 

Este año no tendrá sábados

dijo su hijo

y todo Monpolí

le besó los pies.

Este año no existirá

dijo la mascota

y todo Monpolí

con un poco de ad verecundiam

ni chistó. 

Este año seremos libres

dijo alguien sin rubíes

y pobre, pobre

todo Monpolí 

lo apaleó 

y pidió a gritos la vuelta

de los topos

y los perros.

Lilí Ann y sus buques de papel

Tus podios no dejan mis caracoles en paz,
tus hojas sin seudónimo me agrandan las canas
y qué clase de corcho eres, qué clase de hada
qué clase de maga eres tú
que sin presionarme los botones
me tienes las velas flameantes
y las fotos sangrando
tu nombre.

Lilí Ann y su misterio acristalado

Pero dónde estás
en qué cosmos
en qué lengua
estás, Lilí Ann
que te veo
plenilunia
pero dónde
Lilí Ann
gata
poeta
tus cuadros
afiebrados
me rompen
el tálamo
y
la furia
de no saberte
me tiene
las cejas
fruncidas
y
rojas.

Lilí Ann y sus overoles

Flamas moradas que rodean sus huellas, abejorros no lúcidos
que extrañan tus senos, lágrimas oclusivas que no sirven para nada:
ni para anestesia cuando me dejes / ni para rubí de susurro,
cremaciones ideológicas diestras y caracolas tornasoladas,
quiero mantenerla flotando, su sonrisa impresa con tinta dispareja,
presionar el acelerador con la mano, dualidad limeña y nórdica,
tus chaquetas verdes y mis tus lentes oscuros
que iluminan todo el hemisferio derecho de la tierra y mi cerebro
por qué no.

I 

Maltratar las palabras hasta que maúllen arrepintiéndose por ser tan bellas, quemar la bicicleta con luces de león, tener siempre hoja y papel a la mano, grass misántropo, rosas que crecen sobre cráneos destruidos, inglés que se te enreda y tan caótico y por qué, no, yo me quedo con mi usado y triste español que me deja derrotado sobre los nudos traqueales y se burla de mí con una risa de púa y Macondo.

II

Eclecticismo como credo de los "intelectuales". Puntos medios, puntos medios. Ah, cómo quisiera un punto seguido o un punto final. Me conformaría hasta con un paréntesis o un guion. 

III

Quieren hacer de esto una transición, normalidad, y ese es el problema. El Perú nunca ha tenido una geografía neutra, el Perú es la oveja negra de la Madre Tierra, la última tilde del párrafo, el fonema que nadie puede pronunciar pero sabe que si no lo hace se desmoronará el cielo. Y nos botan de la clase.

IV

Eres un vertical. El freno del trono, el cetro del trono, el féretro.

Y las cuatro estaciones juntas

Hipnotizar el rinoceronte, planear contento sobre un bosque de plantas nucleares,
fumarte el rascacielos limeño más grande, rascar la arena hasta llegar al Tártaro,
ver cómo tu perro levanta la oreja y se persigue la cola sin saber que alrededor todo se quema,
que nos estamos muriendo, ver una foto a través del espejo
y no a ti, intentar sacarle la raíz poética a Vallejo, pegarte a los horarios,
empujar en la entrada, presionar el botón, poner la tarjeta, una jungla en el tren,
exámenes donde vomitas memorismo, travestismo y extrañeza universitaria,
bibliotecas marchitas y folios sangrantes, cinta adhesiva en los pies del conejo,
no, dudar de todo, polaroids, pasquines rojos y hoces cayendo en el abismo perpetuo,
quinceañeros llorándole a las espinillas,
heroísmo tímido
pero heroísmo.

Hefestos forjándote las cejas

Intentar dar saltitos acalambrados sobre un desierto de púas, acariciar gatos
como si fueran acordeones,
abstracción lomográfica y camisetas de The Beatles,
afiches aterciopelados que te vuelven la vida,
simposios que te llevan con vértigo
al Nirvana,
cohetes rojos y azules adornando tus reflejos,
flamas como el sol,
soles como iris,
arlequines enternados cuyo himno es la libertad norteamericana
y lo proclaman sentados sobre el pueblo
empalado,
hacer que el amor rústico acelere a tope en un segundo,
canciones repetidas,
besos mortífagos bajo el rocío nostálgico,
un baobab en el tejado,
una mariposa en el infierno,
Hefestos forjándote las cejas.

Pero si son tus labios truculentos
los que provocan este monzón de besos y comillas
la caída de meteoros enamorados
y los rugidos de un león neoyorkino
que nunca supo
lo que era una flor.

Leí una vez que el ego era pecado, y caí en la conclusión de que quiero vivir en el infierno.

Tus grioides afelinados 

nenlinizan mi rú

dejándome aglecto

frente a los pávulos

destornillados
cantando sargonamente
como si quisieran
transflularnos,
entorpecernos
hasta el ulguro frambual
donde tus kálises
se encuentren con los míos. 

Tanto se puede deformar una prehistoria de limón, fricativa Milene.

Los apetitos
han igualado a los cristos sin mayúscula
debido su producción en masa y en cruces
y cuántas son las curvas, cuántas las migajas
y cuántos los lingotes, cuántas las plegarias,
entiende,
que todos somos pueblo,
entiende,
que tus dos manos juntas
para rezarle al cielo no se han hecho.

Y pensar

Y pensar
que todo se reduce
a este sabor de fósforo
a esta suerte de cornucopia vacilante
que gira y fuma entre lozas de óleo
y pasillos con fonemas,
tanteando
las posibilidades
amando sus candelabros
y todos los libros
con pinos entre las páginas,
y pensar, amor,
pensar que todo se reduce
a esto
al minuto que transcurre
mientras decido si Chomsky
o Esquilo,
o ambos
pero la vida me falta
y se reduce a solo menos
de ochenta años.

Everything is just as crazy as we step on this little star linguisticaly analyzed and a bunch of bears crying a river out of the rainbow that ran over the Sun and all the things they dazzled and dizzied me, Lana.

Un frenesí de violines una cúspide de bohemia una copa de vino sin teclas una tecla con ritmo unas notas tan vivas como el sol sin luna como el sol sin maceta como un lirio sordo como una pausa marciana que te coge los tímpanos y te los revuelve al sonido de una suite y ah qué delicia ah qué delicia es la primera vez que lo hago pero hemos llegado al punto en que no podemos volver esto es la intensidad este es el monte Everest no hay cima más aureola yo soy dios ahora soy dios y estoy solo en la mitad de la noche no tengo máquina de escribir pero tengo a Vivaldi entre los sesos y mis dedos recorren todos los pasquines de la ciudad y ya se acabó no puede ser ya se acabó bendigan la pólvora que nos volará la cabeza.

Y qué si la ciudad se inundara

Y qué si la ciudad se inundara,
si los carros flotaran, si las cartas remojadas,
si los buzones yendo a la deriva
junto a las cuentas bancarias y los billetes;
si los laureles librándose de sus macetas,
si Milene alzando los brazos pidiendo que la seque,
si los árboles haciendo bosques submarinos de dríades;
qué si se inundara el mundo,
si las sirenas llegaran junto con la luna llena,
si en las tardes saltaran delfines sobre nuestras tejas,
si nadie muriese, si evolucionáramos, humanos branquiales,
amor branquial,
si las transnacionales fueran Atlantis,
si los sacos y corbatas estén dentro de los corales,
qué bueno si la ciudad se inundara,
y qué grande Milene:
ella aprendió a flotar.

El averno nunca muere

El averno nunca muere,

las paredes están más trágicas que nunca,

los pronombres enclíticos marchan

entre libros viejos y polillas,

entre calles virreinales y cigarros, 

entre carteles y sellados, 

el averno nunca muere

porque tanta perfección aburre

el averno nunca muere

porque pienso en las dos diosas.

El grano rizado

Poner el dedo en el revólver y esperar que no se dispare,
creer que juntar las manos nos ayuda a todos,
que los pentagramas son muy verticales
y la igualdad es algo alienígena, algo utópico,
por un blog volví a esa palabra,
pero al grano, al grano de arena,
al grano de satén, al grano subyugado,
al grano amical,
quedarte con la misma ecuación todos los días,
figurar en el cuadro como trabajador del mes,
intentar volar como Ícaro, darte cuenta
que no tienes ni alas, joder,
somos hormigas, somos cuadrúpedos:
si nos quemamos con los rizos del arte
cómo sería si le viéramos la cara
y nos diéramos cuenta que es mujer
y negra
y atea
y Fiorella.

Qué tanta fijación con los ojos:
Que azules como el mar,
que verdes como el prado,
qué tanta fijación con los ojos,
discúlpame, Poe,
como si fueran ventanas del alma.

El tercer ojo

Te falta.
La banda Nike te ha cegado,
el lingote te ha hecho crecer cardenales
en el tálamo, te han convencido
de que tienes astigmatismo y solo necesitas
dos ojos, y dormir con los dos ojos,
y leer con los de ojos, y amar
con solo uno;
nunca te dijeron
que con el tercero
te vuelves
poeta.

La pieza

La pieza transcurre entre cometas y panfletos,

entre parlantes y acobardamientos, 

entre besar a Milene y leer a Stendhal, 

entre un beso de Pizarnik y un cuento de Cortázar,

inventando nombres y maquinando planes 

que nunca filosofan, 

utensilios poéticos, jitanjáforas, Vallejo,

escritura automática, 

superficialismo, Dios ha muerto, 

creatividad recargando la atmósfera, 

aviones cruzando todos los meridianos, 

globos aerostáticos en desuso pero que sirven 

como fondo de postales, 

atardeceres marxistas bajo la lluvia archimaga,

ayunas religiosas, ayunas preocupadas, 

ayunas con lágrimas de fuego, 

nintendo64, amor, nosotros 69,

Mayo del 68, ah, máquinas boreales de tiempo,

efecto mariposa, 

objetividad científica, 

mochilas llenas de calcomanías, 

locura sabatina, desidia de hostia, 

la mimetización de una suite de Bach en nuestros besos, 

el vinagre, la pimienta, el mousse alveolar, 

tiramisú de los círculos en tus mejillas, 

y Milene de protagonista. 

Pero basta de credenciales y pasaportes,
las fronteras se han hecho para las cosas terrenales,
a nuestros seres incorpóreos les importa un bledo las firmas
y los pasajes y los buses y los puentes oxidados,
van como banshees detrás de las escaleras,
en el autonirvana, entre cada grafema,
y también cometen errores garrafales.
¿Crisis? ¿Qué es crisis?
¿Guerra?
Es la misma pieza, solo que cambia de siglo.

Milene como el Caos

Me tienes como un péndulo, como un sofista caído en desgracia, enjuiciado,

sin esencia de uva ni granadillas ni capítulos ni mayéutica, apologizándome, 

medio tren, medio hamaca, diciendo sí, Milene, por ti presiono el botón rojo, 

por ti toco la flauta hasta deshilarme, hasta enloquecernos, 

hasta la catarsis, Milene, hasta la catarsis; y después de hacerte mil guiones, 

cantártelos de memoria, esperar hasta el próximo año bisiesto

en que me dirás sí, Aaron, yo soy tu Urania, yo soy la nueva composición del LSD, Aaron,

yo soy tu Milene, y yo, ah, te recito la Ilíada amor, los veinticuatro cantos, 

acompañado de una lira y tus incisivos enamorados mordiéndome los despojos, 

lo que ya va quedando de mí, Milene, porque me eterizaste, me fundiste, 

Milene, me enamoraste, crisantemo de cada tarde, ardor de cada noche, 

supernova de cada eternidad.

Los gritos a veces me pisotean

Atrévete a andar entre las cuerdas incinerándose,
entre alambres de púas y gente sin sesos,
a maullar como perro y pintar rocas
en los vientres,
a tener laringitis por tanto gritar que amas
a Milene,
por decirle que su segundo nombre es Urania
y no sabes por qué, tal vez por aquel cuento
o aquel sueño en que ella era la manzana
de la discordia
y tú la escoria.
Yo no. Yo no.
Me atrevo.
Ni siquiera a llamarla.
Los gritos a veces me pisotean.

Y siento que te tengo, que eres mía atómicamente, metafísicamente, Milene. Hoy te abrazo y te encuentro tan incierta como la nebila; pero qué bellas son ambas, qué difusas ambas, y qué abstractas.

Es mentira que volveremos

Es mentira que volveremos, estamos en el limbo
moviéndonos oblicuamente, anguilas, traduciendo árabe
y dejando escapar nuestros demonios matizados
a través de las baldosas prosódicas que nos corrigen y nos inventan
metafísicamente, y nos queman las pestañas, joder,
y como Lucas somos hidras todos, somos Hércules
y no las podemos cortar, son nuestras cruces,
pero tengo a Milene y en ella piensa la cabeza más blanca,
la única que no intento cortar, aunque sea venenosa.

Pregúntale a Milene debajo del acuario,
encuéntrala en el baluarte, claustrofóbica...

Un delirio cuelga de su antebrazo, va dejando estelas por la autopista,
a veces le pierdes el rastro, a veces se deja poseer por las intermitencias,
a veces te espera, a veces te escucha, a veces, a veces.
Se detiene. El mundo se detiene. Los relojes se han rebelado,
los segundos se han declarado en huelga, los meses se han tomado vacaciones
en Francia, los años deciden dejar de producir arrugas, y las viejas contentas,
y los niños contentos (aún pueden vivir entre dragones y palomas), y los padres
y las madres, todos, todos contentos, ah, sublime cansancio de tiempo,
ahora todo es confeti, todo es un rasgo, un vislumbre de todas las eras,
todos los segundos confluyen, esto es un estanque de recuerdos, un mundo
donde Milene es el presente y el pasado y el futuro, donde nadie vive
menos de diez vidas.

Buenas salenas cronopio cronopio
¿qué le pasa al terremoto?
¿por qué no se rompen las ventanas?
¿es un terremoto de medio metro?
¿es un terremoto con Facebook?
¿un viento virtual y universitario?
¿un viento Dostoievski, pusilánime?
Dime, cronopio, qué le está pasando
a este terremoto
que no deja muertos.

Me conformo

Me conformo con todo el universo, solo eso,

me conformo con ser las leyes que Antígona obedece, 

con ser el cardenal de las frentes draconianas, con pilotar

helicópteros que suelten desde tan arriba injurias contra la élite,

maldecir a la sagrada Academia Suiza y sus premios,

con romper los vasos fractales que tienen esos púberes y las alcancías

que flotan llenas de telaraña en las bóvedas de oro, 

junto a las muñecas frunciendo los ojos sabiéndose inútiles, 

egoístas, princesas socialistas, 

filósofos confundiendo Aristóteles con Platón,
malos traductores, usurpan como gatos las tildes,
adultos que piensan con la izquierda y firman cheques con la derecha

y recién me doy cuenta, necesito leer más, que Borges sea

mi alumno, saber lo que significa birlibirloque, o escueto, 

necesito insuflarme Thot's, 

diferenciar falsos profetas,
poder inventar colores, saber salir del túnel,
ah, jugar Rayuela sin caer en patafiscismos,
medir la distancia de Plutón a Milene, que
ayer las cruces apretaron el gatillo pero no tenían municiones,
la libertad es la kriptonita de Dios, 

que nadie sabe más de amor que los jóvenes,
no guardaré esto en borrador, quién nos culpa
por encontrar fantástico el oso hormiguero de Dalí,
quién nos culpa por saber nombres de flores y nunca verlas,
por hallar el Dark side of the moon de Sabina,
por multiplicar peces sin tener que rezar, dejando claro
que el único que hace milagros aquí es Batania y Vallejo
con su escritura automática, literatos, no me discrepen
aunque me falte leer mucho yo lo entiendo, es mi
mejor amigo,
¡apártenme el cádiz!
Ah, Octavia de Cádiz,
tan Bonte-Memé,
¿qué es esta tilde al revés?
Nos falta francés, Aaron,
también nos falta francés,
pero me conformo

con saberlo todo, 

solo eso.

Me dicen que hable de la belleza en tu imperfección

y yo les digo que no y les lanzo meteoritos,
les digo que tú no eres Dulcinea, yo no soy caballeresco,
mi quijotización fue dos años atrás y solo duró tres millones de años
pero ya pasó;
les digo que Milene es perfecta, por Dios,
hay que estar loco para no verle el parecido con
Atenea
y Helena
y Michelle
y Mabelle
y sont les mots qui vont tres bien ensemble
y el cuarto menguante de las lunas saturnianas

hay que estar loco para no verle la aureola
o el carrusel que hay en sus ojos
o las zampoñas que tocan en sus labios
o la pangea que es su corazón,

porque me dio la vida,
porque es Prometea,
porque me dio el fuego,
porque es mía, Milene,
porque eres perfecta.

Quién necesita

Quién necesita aprender de parábolas si tenemos tu sonrisa como Santo Grial,
quién necesita aprender de curvas si tenemos tu contextura de esfinge,
o de hortalizas si tú eres la diosa de la botánica y todas las ciencias verdes,
o de astronomía si tú eres el Big Bang, amor, si eres el jodido Big Bang,
quién necesita temerle a las esposas de Drácula si tú eres la más draconiana,
la más vampiresa, la más besos de sangre,
quién necesita seguir desandando el sendero espiritual si tú eres
el Nirvana amor,
si también eres
el jodido
Nirvana.

Esto es jodida magia,
grifos y mil hare krishnas, inris con cien demonios
bajo el brazo, cinco cincuenta ogros
que nos ponen leyes, reinos tomados,
estudiantes con pancartas y varitas fonológicas,
descubriendo la alquimia con símbolos extraños
que anotan en un pizarrón.

Escepticismo bloguero

Sedentarismo crónico, paseos a la luna en monociclo,
púas de seda y alambres coránicos en punto de ebullición,
mitomanía a flote, la exageración como especial de la semana,
duetos de Sabina y Sabines: uno el verso y el otro el acordeón.
Mañanas tan poco adineradas que nos sorprendemos adorando
las mejillas de Neptuno, caracoles apuñalando el tiempo,
qué afortunados los crisantemos en la tumba de Vallejo,
y qué desgraciado el arreglo de flores que acompaña a Dios.
Ayeres tan cromagnones que leían la Biblia e iban a Starbucks,
parlantes llenos de psicodelia y signos de paz/con dos o un dedo,
el flautista de Hamelín llevándose palomas blancas y libros decrépitos,
jirafas acomplejadas que doblan las patas
y cervatillos que luchan por no caer al pasto, a las fuentes salvajes.
Enamorados comiendo rosas, regalando estratósferas,
aprendiendo a tragar fuego, borrándole las aristas al cubo,
reinventando la pólvora, domando hipocampos,
descubriendo la vida, qué más da.

Tantas ganas de arrancarte la verdad de un zarpazo,
de romper las incandescencias de tu nombre, los jilgueros
de tus palabras, las hojas de tus cornocopias,
tantas ganas de lanzar los secretos al magma que resbala
de tus ojos.

Poesía de mierda y tu impotencia.

Hoy vomité de amor y fue de colores,
hoy pegué palabras glíglicas que brillan en la oscuridad,
las puse al costado del sol, para que nunca brillen,
y seguí vomitando de colores,
vomité versos de Neruda
y baladas de algún latinoamericano
caído en desgracia,
hoy pisé alfileres rosados y sangré Milene.

Ah, el cuarteto alza las manos
con parafernalia psicodélica,
they are the eggman,
they are the walrus,
y los ácidos escapan de las notas,
they are the walrus
te enredan las cuerdas vocales,
Paul is the walrus.

¿Quién fue el idiota que inventó el tiempo? Dios no me deja besarte y detener el momento en que colisionamos para recorrer tu boca y tus labios y tu cuello eternamente, Milene, Dios no me deja quererte por siempre. Dios quiere la eternidad para él: egoísmo divino. Qué fácil sería decir Mortales, he decidido que también ustedes serán eternos, pero no cabrán todos en el planeta, así que tengan, tengan todos los planetas que he creado, para algo deben servir ¿no? Y entonces lo adoraría, lo adoraría si me dijera Aaron, yo ya sabía, yo ya sabía que ella te iba a dejar y me diera un odre con tus besos, para tomar un trago de él cada tres de abril.

Próceres

Líbrate de los días y las noches con horas pares, ¿quién fue el idiota que inventó el tiempo?,
quema los libros de autoayuda, fisgonea los ataúdes de los próceres
y descubre que se endiozaron el último segundo y nos dieron su alma
de prócer, si eso existe, entregando sus caballos
de prócer y sus ojos
de prócer y su esposa
de prócer, y sus hijos
de prócer, y que quemaron quinientos cartuchos llenos de Chile,
y nosotros tan mortales y poco próceres y en vez de espadas un libro
nos apatriamos y les tememos a los trenes y a los maletines y a las corbatas
que parecen hidras con cien nudos, nosotros, tan cotidianos,
tan minúsculos, tan romboides, nosotros, nosotros, a nosotros,
lingüistas,
nos quieren hacer próceres
por sorteo.

Mil yardas bajo tierra

Me desperté en el limbo
porque le tenía un terror de rascacielo
al infierno,
me desperté en el limbo,
y solo vi mediocridad,
clases medias caminando con maletas en la espalda
y marcas en la cabeza,
juventud y agnostismo yendo de la mano,
besándose en medio de las modas,
artistas que quisieron ser un Homero en los 80's,
artistas que quisieron elitizar todo, como si ellos fueran
los tres truenos que son uno y nos condenan,
vi a Dostoievski, pobre de él, su libro fue más excitante
que su vida,
a catolicísimos que crecieron con una cruz y un muro
en medio de sus lóbulos,
me desperté en el limbo,
y preferí estar
mil yardas bajo tierra.

Soy una paradoja andante

Y camino con mis piernas patafísicas
confundiendo semáforos con frutos
y frutos con luces
y luces con diosas
y diosas con putas
y putas contigo.

Ayer estaba buscando una deidad tras la cola,
y los ojos entrecerrados intentaban fraguar
el frenesí del deseo y la indecisión y el cansancio
y por qué no puede hacer uno lo que quiere
si tiene camaleones como para escalar los Himalayas
y a Hemingway y hastiado de haber sido tan
cronopio
tan cronopio
cronopísimo
al límite, al borde del abismo perpetuo, del infierno,
del comienzo del nuevo túnel y la nueva caída.


Ahora se está columpiando y le palpitan corazones
en diferentes partes del cuerpo, hoy se siente
más cronopio que el treinta y tres de abril
y una copa de Dalí y un collage de Sabina
y un poema de nadie experto, porque los días
son así de bipolares para nosotros
los jóvenes
caleidoscopio.

Le quitaré la rosa a tus púas, los corazones a tus flechas, las alas a tus mariposas
de fuego,
los halos a tus ángeles, el brillo a tus estrellas,
dejaré a flote tu lado rufiano y abusaré de él,
le rendiré culto,
lo besaré, lo encontraré y dejaré que me mate
lentamente mientras tú buscas mi cuello
y el deleite que te producen
los besos largos.

La verdad

La verdad solo se encuentra en la página noventa del diccionario
en una hoja sepia, apolillada, tan desgastada que su caligrafía cada vez
se parece más a la palabra "olvido" y la palabra "siempre".

Ayer soñé que soñabas que soñaba contigo.

Milene como eje del universo, como domadora de dragones, como rosa sin maceta

Ella es lo que quedó del castillo de arena;
ella es la voz ronca que los reyes apatrían;
ella tiene una nota que dice bésame aquí, Aaron
adherida a su cuello de cisne, tan frágil y tan clásico,
y a su alma, tan nube y tan índiga;
ella es el eco de décadas pasadas que recuerdan a óleo,
ella es la hamaca que sigue meciéndose sin importable
si la Tierra sigue siendo plana.

Everyone who terrifies you is sixty-five percent water.
And everyone you love is made of stardust, and I know
sometimes you can breath deeply,
and the night sky is no home, and you have cried yourself
to sleep enough times that you are down
to your last two percent, but
nothing is infinite, not even loss.
You are made of the sea and the stars.

Finn Butler

I'm a fucking walking paradox.

El amor es una ka radical,

un trippy continuo, 

una fotosíntesis a base de 

gas pimienta;

el amor tiene su propio alfabeto,

se compone de multitudes, 

de hordas, tal vez de pequeñas famas

que se confabulan en la misma lengua 

presumiblemente olímpica,

se miran con los mismos ojos

rojos y afiebrados

y olfatean 

nuestras jóvenes cáscaras

 de fieltro

El amor es todo

el amor es uno

el amor es una pangea

el amor es un dios

Pero Dios no es amor

Y existen los ateos.

Míranos como un prisma,
como un guante rasgado
sosteniendo tres diademas
hechas de algún material extraplanetario,
como un ácido camaleónico
consumiendo las hojas de eucalipto
que brotan de tus cejas.

Milene no es un vaso de agua, no,
no es una gota de lluvia,
no es la saliva de una supernova:
Milene es un oasis de cristales,
un océano de agua purificada,
un solo de guitarra acuática que
calma los bisontes de la sed.

I have become
comfortably numb.