Rompe las orquestas 

y las leyes de la física, 

tortura el castellano

y devora 

bocado

por 

bocado

los placeres 

de la poesía 

como

misi

les:

La que puede estar aquí, 

oliendo sus trampantranes

a cincuenta kilómetros por milenio. 

O aquí,

rechazándose a explicar 

lo que la palabra trampantranes significa.

Cercena los círculos 

y los somníferos escritores españoles,

convierte las comas en dioses,

los puntos en rayos, 

las interrogaciones 

en agujeros negros.

Coloca tus alas 

y no cuentes las sílabas.

Esto puede ser un vals

o un soneto

tanto como puede ser 

una nube sin lluvia

o un juez sin dinero,

una copa de agua

o un ángel sin credo. 

Que los martes son de psicodelia

                                                                         y
                                                                        des
                                                                                   -orden

                                                                                   -acato
                                                                                   -lices y
                                                                                   -ertación
                                                                                   prolongada
                                                                                   y mil monedas
                                                                                   juiciosas
                                                                                   preguntándose
                                                                                   qué le pasa
                                                                                   a este cronopio
                                                                                   por qué se cree
                                                                                   que puede cambiar
                                                                                   la órbita de norte
                                                                                   cómo le piensa poner
                                                                                   versos a la comida
                                                                                   y al deporte
                                                                                   cuándo se volvió
                                                                                   y asesinó deidades
                                                                                   y fanatismo
                                                                                   y soberbia
                                                                                   y elitismo
                                                                                   y desde cuándo
                                                                                   quiere a Milene
                                                                                   más que a él mismo.
                                                           
                        

No quiero volar con garras en la espalda.

Les han puesto bombillas a los árboles incinerados,
han cubierto el narcicismo con diamantes,
han invocado a Dios en el mango del cataclismo,
han erigido estaciones en la bala de la discordia,
han reemplazado cocodrilos por edenes,
han intentado alimentar con rosas a las plantas carnívoras,
nos han hecho mirar con lupa los gigantes,
nos han pintado de oro la realidad de tabasco.

Estoy boca arriba
redescubriendo
tus más íntimos recodos cósmicos:
rosas y vinagre, decisiones afiebradas,
dulzura pentadimensional,
guerras internas, guerras de a dos
y treguas tan amargas pero tan dulces
que le arrancan las púas al cáctus
para beberse el elixir
del masoquismo.

Milene, eres lo mejor que ha pasado este milenio. 

Imagina versos como moneda mundial. Versos. Dar un "las cuerdas raspan tus cisnes de chocolate" a cambio de una torta, dar un "cristalino jarabe de Dios por las nubes" a cambio de un café, recibir un "ya no tengo quién me regale crisantemos en Neptuno" a cambio de una noche en el burdel. Y no solo limitarnos a economía. Hacer que los versos vayan acomodándose hasta ser parte de la cotidianidad  (que ya no sería hostigante a este punto, pues llenándonos de versos hasta Samsa viviría feliz como insecto) y convertirlos en pan de cada mañana. Empezar el lunes, por ejemplo, preguntando "¿Qué tal la fiesta, José?", y que te respondan "Más caleidoscópica que Atenea bailando catala". Felicidad en dosis diarias de sílabas, ¿no?

Y hacer de la tierra un bosque de versos con todas las combinaciones posibles de palabras, lo cual se cumpliría en unas treinta mil generaciones, por lo menos, y entonces seguir componiéndolos con jigantáforas que todos entenderían, pues el verso es un idioma universal. Convertir la Biblia en un libro con los mejores versos creados, qué importan el autor y su nacionalidad y su opción sexual y su orientación política: aquí todos somos vates. Hacer competencias de versos cuyos premios sean versos. Llamarnos como poemarios: "Trilce, ven aquí", "Rima XXV, no olvides fregar los platos". Pelearse con besos, ah, qué delicia.

Y, siguiendo esa línea (jalándole un poco los pelos a Darwin), tal vez, en un milenio, quién sabe, quizá dos, llegar a tal punto evolutivo en que nos sea posible reemplazar la comida por versos, la necesidad de sueño por versos, el amor por versos, los deportes por versos. Hasta extinguirnos, llenas ya las tres cuartas partes de la Tierra por poemarios, debido a la explosión de un verso atómico creado presumiblemente por un país capitalista.

Porque eres un cansancio de diademas asfixiando veranos
un bosque de fes y efes
pasados finiquitados
y sonrisas de farisea afilambrada
hastiados de fresas
con los falsos falanges mediterráneos
que las famas atribuyen a las diosas
poseedoras de una malcriada verdad
titán y muy grande y muy puercoespina
y muy Milene y más Milene y Milene
quien te escucha los ojos mientras te abraza
con sus brazos alambrada
y sus dedos de lunes que te saben a sábados
en miércoles y en el puente
del dieciséis de abril
a las nueve de la tarde
del siglo pi
que nunca pasó
porque no lo dije.

Pero lo diré y las bombas nos arrasarán con confeti.

Con un par de guitarras solares y rosas de 9mm
baladas de cianuro y Plutón que se oxida mil años luz
hacia el norte
pero nos hemos quedado sin puntos cardinales
y las brújulas apuntan siempre hacia
Milene
y sus labios vidriosos que marchan rojos
como alacranes en duelo
y su cabello que me sabe a flecha bendita de Apolo
y a concilios dorados
y a trenes de arena
y juegos en lomas
y lomas tuyas
lomas Milene
el mundo Milene
universo Milene
todo
gira
en
torno
a
Milene.

Milenecéntrico

Los granos de arena se acumularán a tus pies,
los truenos quemarán cerezos en tus labios,
las tortugas aprenderán a volar y nos doblegarán
con mil venganzas de metal y de fábula
por ti
los dioses harán oráculos a los sudamericanos,
los partidos tendrán tu nombre y te llorarán ríos,
los silencios irradiarán tu esencia,
mis rodillas se cansarán de tanto rezarte
a ti
los gigantes te dejarán pisotearlos,
los fonemas volverán a ser tuyos,
las veintinueve letras te besarán los triángulos,
el mundo se volverá milenecéntrico, amor.

Y la Virgen María revoloteando,
anonadada, acaba de despertar,
está en una montaña rusa,
dentro de una estrella,
quiere salir,
golpea, araña, engaña,
nunca quiso ser virgen,
nunca quiso ser sagrada,
siempre fue solitaria,
amaba los delirios,
los calmantes
y los cuentos de la mitología griega,
porque nunca quiso ser virgen,
porque la Virgen María
era una poetiza.
Y los odia.

Los jóvenes cargamos nuestros arcaísmos
como cetros de oro, como fósiles de batracios;
nuestros oropéndulos como ídolos subjetivos,
como grecias, como mesopotamias submarinas;
nuestras papeletas como campanas de furia,
como utopías sin sangre, como abismos tercermundistas,
los jóvenes cargamos nuestros amores
como una espina constante que nos punza y duele
pero nos causa un placer tan colosal
que nos obliga a arrodillarnos y vivir para ellas.

Los crisantemos de la hipocresía
han escogido otra hormiga colonizadora,
otra rama bañada en oro,
carismática, encriptada,
y la guardia hace sonar los truenos,
el humo está más blanco que nunca,
el latín aflora,
y nosotros de luto.

De luto.
Bañándonos en humo negro,
contradiciéndonos,
mostrándonos sin contraseñas,
siendo hojas,
amándonos hojas,
simples
y silvestres
hojas.

Grillo,

o cucaracha, 

nunca te vi bien,

cada vez que te posaste 

sobre el mismo libro

a la misma hora

con las mismas antenas 

y la misma inmortalidad,

grillo,

cucaracha
o cronopio,

nunca te vi bien, 

eres mejor que los pájaros.

Ni mis poemas los cumplo.
Invitaciones al bestialismo.
Sin rosas.
Con enredaderas quebradizas.

La maldita trampa para osos del carpe diem, del regret later,

del café,

la maldita línea en la palma

de las vocaciones, de la terquedad fraternal,

de los inicios, de los finales

y la maldita tensión

en los intermedios,

los malditos parásitos agrupados en congresos,

durmiéndose, 

jodiéndonos,

resquebrajando los aviones

y quemándonos

los malditos sesos.

Y gritar
y sacudirnos el desmonte,
engañar la trampa para osos,
cortarle las manos a lo que nos enseñaron
primariosos y colegiales.

Desenterrar, cerebro desnudo,
la poesía sin orden. 

Mujer, rompe tus cadenas

Mujer, sé la luna que ha brillado más que ayer,

sé licántropa a las doce,

sé el eslabón perdido, disfrútate,

alucínate, encarámate, 

tuércele el cuello al cisne,

revuelve los parámetros, mujer,

rompe tus cadenas,
róbale los cuartos al cielo,
las manchas al sol,
las hojas desnudas al viento, mujer,
esparce el insomnio,
rompe
tus
cadenas.

Ya no quiero metralletas:

es época de rosas, de salvajes ambonios,

de los sústalos exasperantes de Florencio.

Es tiempo de suaves vientos, de las flechas de Apolo,

de las telarañas descolgándose de los poemarios de amor.

Ya no quiero genocidios:

ahora es tiempo de abundantes preposiciones

y de proposiciones también,

tiempo de enredaderas en las piernas

y pasajes detallados de Bécquer.

Ya no quiero nada de este puto mundo:

ahora es tiempo de Milene. 

A mí no me digan nada,

pero opino que Dostoiesvki 

debería ser calcinado

por dragones.

A mí no me digan nada,

pero opino que Cortázar

debió haber sido Jesús.

Nos detenemos y las páginas revolotean al borde de la lujuria,

se juntan las páginas veinte con las ciento cinco, las octavas con las penúltimas, 

las veintinueve de setiembre con las tres de abril;

se junta Machado con Vargas Llosa, Nietzche con Sor Juana, 

Tolkien con Ribeyro, mis poemas con tus ojos telescopio;

se junta rococó con surrealismo, hugonotes con archivaticanos, 

maoístas y ricos de derecha, y tú estás tan encorvada con los libros

que volteas la cabeza y niegas despacio. Pero ya entenderás por qué

te quiero más que a Salinger, Milene.

Milene me besa y se caen los faroles, 

me besa y las bestias del Inframundo, 

me besa y se resquebraja la poesía.

Milene me besa y me sigue besando,

me besa y fumo sonetos, 

me besa y las caravanas revelan las utopías.

Milene me besa y nos caemos,

me besa y esto es otra dimensión,

Milene me besa y se quema el espacio.

Tu máxime

Las mujeres como tú se extinguieron

porque Dios no soportaba que su propia creación

sea cien tildes más que Él 

y que luzca muchísimo más celestial e idolatrable, 

tan trébol azacán, tan piernas de ciervo distraído,

tan feliz gerundia con palabras que te enredan;

y pasan las lomas amarillas y los parques y los lustros y veranos

y no hay nadie más,

pero tú sigues tan alta en tu torre, tan atalaya heptacolor

que provocas los rayos inclinados, las sillas incineradas, 

la furia seca de Hera, la caída del sistema 

y la rendición de las demás diosas que cada cien años gritan

¡Milene, Milene!

Acabas de pronunciarme en la ventana

y has roto los vidrios, has calcinado los delirios;

acabas de poetizarme la caligrafía de zurdo sin eje

asomando tan tímida tus ojos pardos a quienes escribo

y que son batallas de grafito.

Soy yo, con los besos en los caninos y Gandhi exasperándose, 

tan participio egocéntrico cuando te me unes,

cuando me conviertes en tu decágono espacial 

y te ensañas con las realizaciones de los fardos con insomnio.

 No sé qué decirte, Milene, 

porque te veo tan Frida a diez milímetros míos

deshaciéndote la trenza, manos de princesa en decadencia, jugando con los enredos fulgentes

tan inestable con tus blusas arrugadas que te dan ese aire quijotesco que me estrangula el viento

y siento que irradio adrenalina y las palabras se me enredan y Milene solo te has besado una vez conmigo

pero ya siento que eres mi eterna vid oceánica,

y ya se acaba, todo se descascara, esto es un cataclismo 

porque no veo los ojos rasgados que siempre me tuvieron preocupado

ni los lunares que eran mapas de tesoros más refocilados que tus ojos tan seda 

pero que hacían que se me escurran las hidras

cuando proyectabas tus embelesos sobre mí,

quien solo se ha besado una vez contigo pero ya cuenta con un historial de poemas tuyos

que supera los cien faisanes junto a sus plumas bolcheviques.

Y sigo sin saber qué decirte, Milene,

porque el español no te llega ni a los talones.

Lima, son las tres de la tarde,

tu cielo está percudido 

como dos peces chapoteando en una laguna automedicada

o dos semidioses disputándose el último concierto;

tu calor está inmedible, voluble, reptil 

como un ojo mirándote desde una lupa

o las contraseñas desnudas de tus habitantes que piensan que la única manera

de pelear con sus monstruos es enseñándoles cien crucifijos;

tus casonas, patrimonios archieuropeos que le dan sombra a los mendigos

se están desmoronando, tus huacas se están convirtiendo en retazos peruanos 

con grúas y cemento y sueldo mínimo y pisos altos y más cemento,

mientras tu esencia se esparce en nosotros, se funde en las nubes sin color,

en los carteles chicha, en los graffiteros más poetas que Neruda pero sin sus libros

ni su tiempo ni su realidad romántica de oro,

porque ellos son de cenizas y escriben cenizas, 

son los apartados y escriben fuera de la hoja, con lapiceros verdes de treinta céntimos

y aerosoles que contaminan el ambiente pero 

qué se hace cuando no nos escuchan.

Porque leí en un artículo perdido 

que de los genocidios llamados concursos de poemas 

solo se eligen los que dejan espacios en blanco, los baquianos

y caí en un estado de tensión crónica:

mis músculos se desgarraron de hormonas,

mis bisontes murieron de insomnio

y mis peces se ahogaron petróleo;

entonces decidí con la nariz más martir que pude fingir

que no iba a cambiar mis versos adversos

ni las frases que tarde o temprano desembocan en ti 

por hacerlos conjeturar acordeones desfondados,

pues mi esencia debe ser leída así, como sea, howevs, apátrida, procariota,

dependiendo de tus posiciones y tus auto-reglas,

de tu edad y tu sexo no importa, que en la poesía

todos somos tratados con la misma crueldad

de realismo mágico.

It's Orion

 Hay empresas que le ponen valor a la vida

y la vida sin ladridos, las ventanas rechinando los dientes

no creo que esta sea estación para andar haciéndonos más estúpidos

porque la verdad es que no nos interesa la mentira,

tan solo somos jóvenes, ni universitarios siquiera,

que acatamos como podemos esta ciudad de reyes empañados

y salimos adelante

no para comprar televisores,

sino para ser nuestro propio héroe, hacer nuestro propio epigrama,

escribir nuestra propia balada, con cien faltas de ortografía

que es muy del medioevo eso de rechazarnos,

que nacimos en la misma pocilga, y en el mismo suelo moriremos,

a menos que seas poeta, porque los poetas se evaporan

pero igual caen aquí, ya que no hay espacio en el cielo

para los que no tenemos credo

creo que ahora toca arrancarnos la toga con los dientes

y lanzarnos del libro,

pero no para suicidarnos, no,

sino para vivir

y volar hasta cansarnos,

porque somos del nuevo mundo

y estas cosas deben cambiar.

Porque tú crees en Dios y yo en mi escepticismo 

así que digamos que eres la pangea celestial 

que se resquebrajó por arte de besos y formó un par de soles,

pero uno solo lo podemos ver nosotros,

y el otro los mortales que no probaron tus almendras;

creó también mis versos amétricos y tus estados catatónicos,

tus finuras y mis dedicatorias de Bukowsky,

mis horizontes y las barreras trimestrales que me creas,

el sí y el no, el sino, el si no,

el porqué, el porque,

el te quiero, el yo ya no.

Tienes el pecado original grabado entre tus sílabas

que saltan libremente en un campo de púas sin oxígeno

y promesas embarazadas de olvidos que nacerán en nueve meses

porque el porvenir dijo que los mayas no son poetas y tu corazón sería Medusa y como Medusa eres yo seré tu piedra y tus ojos tardíos que además de petrificadores son imanes que me acercan poco a poco a la corrupción de tus besos atarantados insultando mis poemas sin guion

tildándolos de asuntos donde el punto final está al principio y nunca has hecho una carta en tu vida y

por qué piensas estudiar lingüística si no sabes ni escribir las diéresis en el teclado y

tienes que leer a un par de poetas sin casa en Madrid asesinos de la concordancia para querer igualarlos

pero no puedes porque sé que en el fondo eres un romántico y quieres dedicarme amapolas y amores platónicos

pero eso sí tus jigantáforas las mandas bien a tu planeta porque a mí no me gusta lo que no entiendo y

te digo que tu mente es un enredo

además no te gustan los barrocos y te tienes bien creído que Cortázar es

EL DIOS

y que debes rendirle surrealismo y gligliscismo de por vida

sin contar todas las veces que me dejaste parada como el busto orinado de uno de esos mártires en el centro de Lima

cuando te dije que te fueras y te fuiste porque querías

ir a rezarle a Sarco Lange y su puta poesía asquerosa que más me da náuseas que odio y

sabes qué mi Blackberry está sonando

es mi manojo de insultos Víctor al que adoro

y ya parí el olvido

así que adiós

pero recuerda que sigo esperando mi poema del martes,

por si tengo ganas de embarazarme otra vez.

Entonces un poeta

Entonces un poeta con el meñique orientado hacia el lado contrario

dos ventanas fogosas y un olor a noche férrea,

pasiones postergadas,

porque es San Valentín y no hay nadie y qué nos importa un santo aquí no tiene voto

y me pongo a escribir poemas que no anexo porque hablan de paranoias que imagino

recostado en mi verano, poetizando tus saltos sagrados en rayuelas 

y los golpes brutales con que rebazas mi alma erecta con el eslabón perdido 

y tres gotas de uranio con que me acaricia tu boca afiebrada.

Entonces un poeta con los tres ojos entrecerrados, la boca entreabierta y el corazón qué colores,

el corazón abiertísimo,

más abierto que la quimera dorada que pelea todos los días contra

mis insistencias de indigente que nunca supo coger una pluma ni ha leído a Lope de Vega

pero sabe que tienes un problema escondido en las cejas 

y palpita cada vez que estás a punto de pisar la hierba de mi frente

y los blogs que leo y la esencia de este vientre que eres tú.

Sin nada

Porque la magia está aquí, en mis libros / en mis cómics / en los planes cosmogónicos

que tramamos en conversaciones de media mañana como éstas,

y tal vez sea idealismo, 

pero es nuestro idealismo, 

y es lo único que no tiene impuestos.

Porque tus zapatos con suela de mis versos y hebilla de mis ojos rojos

resquebrajan el firmamento con alucinaciones y Orión cae junto a mis caballos alados 

y las pinturas renacentistas que tanto lucharon para que renueves tus ansias de estrecharnos. 

Porque me urge enredarte y hacerte caer en un abismo de reversa,

donde primero disipas mis sueños alocados y luego realzas tu grandeza

con una pizca de tu amor licuado que aún después de dos décadas se mantiene en estado de sitio, en toque de queda.

  

Porque somos jóvenes

y nos hemos quedado sin flores,

porque miramos al horizonte y vemos correr

dos perros en un páramo de feliz ignorancia

con correas invisibles pero que duelen como púas

junto a dos ancianos que nunca pudieron encontrar

sus dos amapolas de estaño

y trabajaron y la vida se les pasó

como un tren se te pasa

cuando miras absorto la belleza de mi diosa coronada

que ya no es mía ni tuya ni de Dios.

Porque eres sepia, 

me cubres y te disipas como un arco iris sarcástico después de la guerra,

como el sonido de un cuerno edénico

que surge del canto de tus sirenas rojas y mis palabras inventadas

en un martes doce en el que no atracó en el puerto nada más que poesía.

Porque el papa se ha vuelto ateo

y se ha dejado al olvido:

ahora vive entre Dalí y LSD

porque setenta años soportando tantos crucifijos y petunias sagradas,

viviendo entre celibatos y reglas

han provocado una catarsis neorrabiosa.

Gligliscismo

Nos afulanean el tarantulio

para que no megispateemos los mismos troplalines

que nos vienen transvuclenado desde que se dieron cuenta

que nosotros los nmemetixes somos demasiado jipluvianos, tropíferos, clentómanos y hutriongofolios

como para empezar una roliona defendiendo nuestros flucuemas,

y me podría pasar el día hablando de cómo las llagomes enredan los mismos prontuolios

que nos vemos obligados a hoiletir cada vez que los molfamos klápticos

deciden lapurir el fotárazon,

graudomizar las holgadas saxnumias,

cutongificar la broñuración

y fremenbar los últimos telurrarios

que han hecho más jireformes nuestros años,

porque hoy te encuentro más huromea que aquel día

cuando tu nimiajaz y mis quilemas se fundieron

en una prenlolia de exasperados amaraques

gritunamamente desbordados,

 y un poco de glíglico no le hace mal a nadie.

Por rutina

Y es macanudo

cuando mi pulgar roza
el torbellino que tienes de cabello
para tocar tu oreja de pléyade
y tu boca
que destila pelícanos
en la ciudad sin crisis,

o cuando nuestros amores de libreros,

cuyas flores aún lucen tiernas porque imitamos lo que leemos

hacen de nosotros una orquesta de oasis y todo un popurrí de palabras sin plural,

así que, por rutina,

los lunes somos Romeo y Julieta, por la tragedia

los martes somos Fermina y Florentino, porque viva el idealismo

los miércoles, la Maga y Oliveria, surrealismo

hasta que llega el jueves,

en el que tú eres Anna y yo tu esposo,

y tanto me acumulas que te quiero tanto pero me paso el fin de semana 

pensando en que ojalá ya estés en las rieles del tren. 

Porque en conjunto el mundo es la pieza más perfecta de lo que más te guste,

una utopía que muere y crece

como dos liebres bebiendo en la orilla de tus piernas

o dos libros recorriendo tu par de palmas tersas

conjugándose y formando un nuevo tipo de escritura

que solo se usa en poemas que irremediablemente me llevan a ti.

Porque tú eres mi epitafio, tú eres mi conclusión.

Y es macanudo
cuando mi pulgar roza
el torbellino que tienes de cabello
para tocar tu oreja de pléyade
y tu boca
que destila pelícanos
en la ciudad de las caricias.

No sé por qué me gusta orientar los versos a la izquierda cuando hablo de ti; tal vez es la primera ley de la gravedad poética, la metafísica del amor.

Porque ambos sabemos
que cuando estás en mi mente
o sentada en la buhardilla donde te imaginé
se conjugan tus libélulas y mis centauros,
tus luciérnagas y mis ciénagas heptacolores;
y los segundos pacientes que nunca brillaron
juegan cruelmente con el columpio
que es tu amor indeciso.

Vamos a especularnos por miles de años
para poco a poco quedar con la cara
de cara al sol,
inhalando y exhalando / inhalando y exhalando
inhalándo
te y
exhalándo
te
porque eres mi submarino a rayas
y mi ninfa del mar que erupciona
(el mar no; tú)
hasta que empieza a llover porque te quedaste callada
y dejaste tus rizos pardos
junto a mis versos tristes.

Felina avinagrada, 

pintada vieja de martes,

ulular surrealista de carnavales,

mi Daliana

entrenas famas 

para que nos arranquen las cabezas

¡pero qué olor tan diamante!

giras y me fractalizas

bajo la mirada de los espectadores

que se deleitan viendo

cómo valerizas todo a tu paso
(porque tu nombre es mi verbo)
con tus lomografías 

y mi poesía malformada,

porque dijo el dios Batania

que en esta revolución

tenemos que aprender a reír.

Y en tu vida, piruletas.

Las palabras acandelabradas, las cuerdas
son muy De la Barca;
ahora toca hablar para todos y nadie
no es vanguardismo, es una mente desordenada
y no creo que a esto se le llame poesía,
porque a los puntos cursivos en las íes las siento muy napoleónicas
y a los epítetos de Homero
quiero que ser los cargue un erizo de oro.
Tal vez sea porque tengo dieciséis
y nadie quiere a alguien
que suelta blasfemias a media tarde
y pinta de rojo la luna
porque se cansó de ver la noche tan en escala de grises.

Es verano
y no sé por qué
las calles están mojadas
o así las veo yo.

Hablando claro
Víctor (¿Hugo?) se acabó (ojalá)
en el peor momento (creo)
en el que pudo haberse acabado (o empezado)
cuando todo estaba ya mil metros
bajo (sobre) tus cejas arqueadas
y los bajos que no sonaban como bajos
sino como los ángeles del juicio final
en una canción de los Rolling Stones

y ya no hay ni alcaldeza.

Eres mía. Eres mía. Eres mía. Eres mía. Eres mía. Eres mía. Eres mía. Eres mía. Eres mía.  

I

Regresas

cuando los saxofones

ya se cansaron

de regalarle

sinfonías a un sordo;

cuando los habitantes

se revolucionaron y ya no necesitan

una princesa más

por más áurea, caleidoscópica y felina que sea.

II

Susurras, esperando nada 

(pero sus labios de pasquín rosal

y su andar de uranio

y pupilas tornasoleadas

y dobléguense)

sonriendo ves cómo 

las pancartas caen,

los neologismos son aceptados

y las bombas se vuelven del color de tus ojos.

Usted es una diéresis
mal colocada en una "i"
que le quita sentido, que no le corresponde,
que le cambia de idioma y la yuxtapone.

¡Cianuro a Dostoievski y un veneno más bohemio a los barrocos!

La parsimoniosa, la pedregosísima,
la que ama poquísimo
y besa mucho menos,
pero cuando lo hace
cien cornocopias marchan afelinadas.

La mil alter egos, la que te quiere holgada, holgadísima,
la que te quiere enredado, furioso, desdoblado
la que te sorprende oliendo sus pasos
como un canserbero.

La mil cabezas, la heraldo negro,
la dueña de las golondrinas de Bécquer
cuyos nidos nunca vi en mi balcón,
por más que les rezara.

La encrespada, la de brazos clemátide
que te envuelven y te dejan caer
hasta que te sientes
un fósforo solitario en un mundo de vértices.

La que no dice amén,
sino amen,
así,
sin tilde.

La acertadísima, la luz del sol donde el sol la toma.

Sin metáforas ni epítetos, te digo que hoy estabas bien bonita.

Monomorfemática

Y era solo el principio,

porque después del gliglicismo

empezábamos con las alteraciones: 

yo soy tú ven que soy Dalí y tú 

Nicanor y yo 

Batania

y qué te pasa, Aaron, 

nadie es 

Batania;

luego las alucinaciones

sin alucinógenos,

la libertad 

con tu libertinaje de a dos,

la entreplumación 

sin plumas

y yo intentando inventar
un soneto que le sepa a miel,
porque también me enamoré
de la abeja reina,
la de siglas morenas,
la monomorfemática.

Nos muntanean el zagol para que no megispateemos los mismos troplalines que nos vienen transvuclenado desde que se dieron cuenta que nosotros los nmemetixes somos demasiado jipluvianos, tropíferos, clentómanos y hutriongofolios como para empezar una roliona defendiendo nuestros flucuemas, y un poco de glíglico no le hace mal a nadie.

Poemarginado

Cuando tienes dieciséis...

Mediotinteros

A Martín Romaña,
y su exagerada vida.

Tal vez sí sea momento

de volvernos un poco locos

como los cronopios que somos,

o doblarnos en el recodo

de la calle más retorcida de París 

en mayo del 68

para no molestar a nadie,

porque fuimos tachados

con la tinta de esos burgueses mocasines 

y de las bizqueritas,

de mediotinteros.

Imaginar a Octavia de Cádiz
rodeada de Hemingway
con su España de utopía
y Sandra in the left, with her beautiful legs,
o la hondonada que se encuentra
en todo Francia
e Inés,
tan cansada,
tan convencida
que eras un
(¡Octavia de Cádiz!)
mediotintero.

Qué te has creído

amordazando mis vilezas

empequeñeciendo los diluvios,

inyectándome tu uranio,

hasta que mi alma/biblioteca/lágrima/Cortázar

se colma de tu esencia/veneno/amor.

Qué te has creído

llevándome de paseo al Peloponeso 

de diamante,

a los estrechos de ensueños rojos,

a ver la cúpula de dos sombras

que quieren y no pueden

y quieren y no pueden

y pueden y no quieren

y aman.

Qué te has creído

conjugándome en tu futuro,

convirtiéndome en nada más

que en tu pronombre enclítico.

Eternas flores

Charlie, un hombre viejo, desaliñado, está en un sillón con aspecto, más que triste, decepcionado; con las manos en la cabeza y una expresión vacía. Entonces recuerda a Flor y cómo la perdió.

Eran un grupo de jóvenes hippies en el auge de la psicodelia, las drogas y las resistencias sesenteras. Estaban todos sentados en una banca otoñal, rodeados de dibujos hechos de tiza, cometas y humo denso exhalado con fuerza. Se les iban uniendo otros conforme pasaban las horas: primero una pareja, luego los amigos de esa pareja y sus primos y sus tíos (todos más hippies y más pacifistas que el anterior), hasta que llegó a formarse una verdadera congregación de amenazas, como estaba de moda llamarlos. Entonces, una muchacha morocha, rulosa y con un aire fiero propone hacer un concierto allí mismo, por qué no, en vista que los oficiales ya se estaban arremolinando en torno a ellos para desalojarlos. Una más tranquilizada, pero igual de dispuesta la secunda, y así se decide cantar a Janis Joplin en medio del parque rodeado de oficiales y señoras hablando de lo mal en que habían caído los jóvenes en estos días, que sus hijos no eran así. Un joven Charlie, junto a una mujer psicodélica, que después todos sabrían que se llamaba Flor, fueron los primeros en alzar las guitarras y empezar con el bye bye, baby, bye bye bye, siendo seguidos por decenas de voces. Se armó un concierto de los grandes. Más jóvenes llegaban y cantaban y fumaban y se enredaban hasta quedar desnudos y con la libido por los aires. En un punto dado, y nadie supo cómo ni a qué hora, oficiales con escudos, cascos y lo que parecía ser bombas con algún gas, empezaron a patear muchachos y muchachas, gritándoles que desaparecieran de ahí e hicieran algo por sus vidas, empezando así un enfrentamiento donde se mezclaban el humo de los alucinógenos y el de las bombas. Oficiales y hippies estuvieron en una revuelta por más de media hora, así que los disparos al aire llegaron. Con el primer sonido llegó el primer grito, y los muchachos, horrorizados, voltearon a ver cómo la muchacha tan bella y musical que empezó con el concierto yacía en el grass con un hilo de sangre resbalando por su mejilla izquierda. Charlie, como era de esperarse, corrió hacia donde su verde amante, y, al verla ya muerta, perdió todo su pacifismo y empezó a golpear a diesta y siniestra, abriéndose paso entre los oficiales, descargando su ira, hasta que los policías lo golpearon en la cabeza con uno de sus escudos gigantes y se desmayó. Tras muchas maldiciones y heridas, se logró disipar a los congregados y llevar el cuerpo de Flor a un hospital, donde se confirmó su muerte.

Cuando Charlie despertó, tardó unos minutos en procesar todo lo que había pasado la tarde anterior, y, cuando lo recordó, intentó escapar de aquel cuarto blanco lleno de agujas y vendas para ver a Flor, a su eterna Flor, a su muerta Flor. En vano fueron los intentos de tranquilizarlo, así que tuvieron que inyectarle serias dosis de calmante.

Charlie ahora vuelve a ser el viejo sentado en un sillón, pero esta vez con una lágrima bajando por su mejilla, como la sangre bajando del rostro de su amada, entonces se recuesta, se duerme, y nadie sabe si vuelve a despertar.

Nosotros los poemodependientes,
los futuros muertos por coma versílico,
por adicción severa a las tapas duras de los libros
y las palabras que rimen con tu nombre.

Valery, ausente Valery, corredora, volcánica, con la savia de tus besos carmesí  me he quedado, con el olor rebelde de tu cabello, con tus ojos fieros, áureos. Áurea Valery. Mis manos recuerdan tu cintura, los suspiros después de un abrazo, tu cuello caleidoscópico. Calesdoicópica Valery, ¿por qué no orbitas otra vez mi Saturno?

Otra víctima del idealismo

Qué placer al saber que usted

tan celeste y rosada y carmesí

también tiene un lado volcánico

Y qué desazón al darme cuenta
que las utopías no son ciertas,
que los altares son de cristal
y el cristal se rompe

El amor es una mezcla de odio y cariño y utopía y grandeza.

Rumbos paralelos, dos anzuelos
en un mismo río...

Chasing worlds was everything those times,
then the veins, the lack of faith, the uncrazyness
built a wall

maybe we should have looked
outside of our kaleidoscopic box

maybe we should have dreamed
of how it will be to grow up

but was that growing up?

is it giving up on your dreams?
make the reality kill you?
pay and pay and pay and live for five seconds and die?

tell me, humans, if that's the happiness you've always wanted.

You could have flown high

but you never did

'cause poetry killed you

sublimely, slowly, fleetingly

killed you, ma'dear.

Te crees inmortal hasta que la conoces,
piensas que el amor es un neologismo, que solo flota en agua turbia.
Hasta que la conoces.

Estamos en una crisis espiritual.
Me cambiaré de carrera
porque la de narcicista ya está sobrecargada,
lanzaré mis libros como cañones a media tarde,
conjugaré versos
con gorriones negros
mostraré lo que la juventud vale,
lo que puede,
lo que es

porque a lo mejor hay que empezar de cero,
avanzar con palabras,
apalearlos con ideales

deja de encerrarte,
living is not real with eyes closed,
misunderstanding all you see

que aún estamos a tiempo
para ser
personas
ni erizos,
ni fantasmas
ni marcianos
ni iratxes
sino
solo
personas.

Versífera.

Yo qué sé
nunca expliqué
tu manera de decir nada con muchas palabras
de decir todo con pocas palabras
de decir palabras sin palabras
y palabras libres
palabras vulcánicas, sin núcleo

o a tu voz de forastera intergalática
ebria de páginas renacentistas,
griegas, del boom
de libros rojos, de libros púrpuras, de libros poco menos inconformes que tú

o los verbos inventados que escribías
encima de portadas de Cortázar y de Poe y de Verne
de vinilos de Sabina y Vivaldi
de tu padre y tu madre y tu hermano y tu novio sin ojos
y la poesía memorizada que acabas de recitar jubilosa, invencible

Yo que sé de ti, problema violeta, yo que sé.

Pasa que no quiero tus canciones

Pongo una canción retumbante, estruendosa, clásica; y después de cuatro minutos con alma titánica se acaban las letras de protesta y comienza su melodía, los acordes oxidados que me hacen recordarla, amarla con vestigios. Cambio -irritado- de canción. Pongo una suave, melancólica, tal vez un poco triste, pero sin rastros de ella; y cuando los violines acaban vuelve tu canto maldito, tus voces de invierno. Qué pasa, le pregunto no sé a quién, uno ya no puede alejarse de alguien. Creo escuchar palabras del idioma que inventaste y el sonido de las monedas que le diste al mendigo después de conocerlo por más de una hora. Me voy a la sala y prendo la radio, donde suena una canción antiquísima, de esas que combinan con Shakespeare, y después, con un par de maldiciones mías en el medio, apareces tú otra vez, convertida ahora en la misma canción. Furioso, dejé de escuchar música. Qué curioso que la canción se llamaba Amor y Casualidad.

Este blog y estos poemas están como los últimos suspiros de Dorian Grey...

No tienes por qué irte

nada va a cambiar

tú te crees mi pócima mortal

y yo te digo 

que ya no,

que nada va a cambiar.

Deja que sea tu pronombre enclítico

No me importaría caminar de aquí al Valhalla
y romperle la copa a uno de esos dioses poetas escandinavos
que te quiere como su valkiria.

No me importaría ver cada uno de mis libros quemarse
el día de mi cumpleaños,
o la muerte de todo lo verde, o que la opresión me gane.

No me importaría que desaparezcan las comas y los puntos
o que la poesía calle
y las varas rechinen.

No me importaría que maten toros y personas y mundos
mientras pueda tenerte
recostada,
en la loma,
besándote.

Quéjense despacio, protesten en voz baja, que aquí hay personas que han pagado mucho (MUCHO) dinero por una carrera de medio metro y quieren dormir.

Mediocres intentos de disquepoesía inconforme

Qué hacer si no 

caminar así

sin tus astros

sin tus peros

sin nosotros.

Esta sumisión

este punto medio

la agobiante conformidad

esta pseudoutopía

este control

ellos son grandes

porque nosotros estamos de rodillas

compra esto y acóplate

que feliz navidad 

y prósperas deudas nuevas

pensemos pensemos

que nuestras ideas 

no nos las mostrarán

por la televisión

salgamos de este punto medio

qué medio fulano

éste es un punto miedo.

Con restos volátiles reemplazables

El tonto llora en trance
palpa trenzas tristes de verano

El tonto llora fugitivo
prueba unos labios que saben a rebeldía

El tonto llora cerca al cuarto blanco
y sus ojos y sus oídos y su nariz y su mano y su boca
y el amor le vuelve.

La nueva rebeldía deberá aprender a reír...

Batania...

Eres hija de algún dios, Iratxe.

Tú, mística Iratxe, eres mi muletilla.

No agotas, paroxista Iratxe.

 Iratxe, deja que sea tu pared en blanco.

No te vayas, Iratxe, Iratxe mía, no pises en falso.

Los ciervos azules copulan por ti, Iratxe.

Eres sepia, Iratxe, eres antiquísima.

Etérea Iratxe, tus labios destilan inconformidad.

Lo que me gusta de ti son tus desapariciones, Iratxe.

Iratxe, las ovejas negras como tú cambian el mundo.

‎"Hay horas en que me atormenta tu amor (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente, porque un puente no se sostiene de un solo lado."
Julio Cortázar.

Eres
      un
           arcaísmo.

Pretensiones

Simplemente no puedo creer, dijo el ciego
que estos necios se nieguen a ver
el cielo roído,
los sinsentidos y los diluvios
o los dibujos de algún extraviado
que ignora las multitudes.

Simplemente no puedo creer, dijo el sordo
que estos necios se nieguen a escuchar
los ayes de los renegados,
las proesas fantásticas de un filósofo
o los rezos de los que ya no pueden volver
y se refugian en un dios asesino.

Simplemente no puedo creer, dijo el mudo
que estos necios se nieguen a gritar
adjetivos al revés,
canciones inmortales bajo el agua
o los suaves poemas de un fulano
que nunca supo crecer.

Simplemente no puedo creer, dijo el poeta
que estos necios finjan ser ciegos, sordos, mudos
y vivan con la excusa
de que se hizo lo que se pudo.

Tus ojos psicodélicos

gritaban libertad,

carteles con letra apretada

eran tus poemas

y tu juventud destilaba inconformidad,

pero cuando rasgaste el papel

con sílabas negras

ya nada importaba,

ya nada quedaba.

Las aves en el carrousel

hacen que la niña se llene de sonrisas

mientras los sordos

se llenan los ojos de mentiras

pensando que el sol puede gritar.

Cristos en el árbol cuelgan,

y la niña sigue buscando

sin saber que la libertad

está en la alcoba 

lamentándose por nada bueno llevar.

Tres carretas de sueños

apresuradas al abismo se fueron,

mientras la niña risueña

se perdía 

entre enredaderas verdes.

¿LIBERQUÉ?
¿IGUALIQUIÉN?
¿FRATERNICUÁNDO?

Tal vez no estés hoy

o mañana,

así que respóndele

¿sabes lo que es ser amada?

Las sílabas

son los dioses de la escritura...

Esta vez nos quedamos en la laguna

En una noche tibia

se nos acerca

un grupo extraño de trobadores

a las tres, a las cuatro, a las cinco de la mañana

y bailamos junto a aquellos artistas

inflados de corazones bohemios

vagando por la superficie

de un planeta con sepia atmósfera.

No prometen muchas cosas,

no tienen más que dar

solo notas musicales

con tranquilos y falsos folks

que salen de sus bocas desgastadas

por no callarse nada.

Ellos vienen, ellos van

regresan, y se pierden

a la luz del romance,

a caminar

donde nadie los mire respirar,

donde se pueden zafar

de las dulces tristezas 

que con valses los atormentan.

No cambies tu mente

si te sientes invisible,

no bajes la cabeza

si todo te parece indiferente,

no te refugies si te oprimen,

no luches sin ideales.

Hogar es donde sea que estés

Yo solo quiero una vitrola

que interprete la sinfonía 

de tus labios 

cuando chocan con los míos,

una isla perdida

donde pueda contarte

todo lo que sentí

un día tornasoleado

donde conocí a alguien

que no sabe nada 

y lo sabe todo,

verdades alquimistas

que hagan relucir

un alma de carbón,

o prosas de almizcle

que broten de tu lóbulo

para llegar a mí

junto a versos apátridos.

Hey now hey now, don't dream it's over.

Hoy he soñado

que soldados 

blandían 

blancas banderas

que canelas

y pálidas personas

abrazaban 

la misma almohada

que ojos de guerra

se fundían 

en un fondo 

de utopías.

Hoy he despertado

y he presenciado

que soldados

blandían verdes armas

que canelas

y pálidas personas

se disputaban

la misma hoja

que ojos de guerra

reemplazaban

estrellas

por dictadores.

Seems like you've lost in the way

so tell me baby, can you dig your man?
he's a virtuous man
so tell me baby, can you dig your man?

Tus posdatas

Estoy enamorado

de las muletillas rechazadas

que repites y odias

cada vez que dices te quiero.

Estoy enamorado

de la escafranda 

contorneada

por la que miras las cosas.

Estoy enamorado

de la forma rala

en que pronuncias 

los versos. 

Estoy enamorado

de tus historias,

donde el protagonista

es una letra.

Estoy enamorado

de tu aliento,

de tus cuartos menguantes

y tus cuartos crecientes.

Estoy,

de ti,

princesa,

completa

y perdidamente

enamorado.

Lo que debería sentir por Dios, lo siento por ti...

Me prosas 

con un megáfono

tus aventuras,

sin darte cuenta

que yo

te proso 

con un megáfono

mi amor.

Oh, pequeña vocecilla 

compacta de mi interior...

Dos muertas en vida conversan

y sílabas con frívolas coherencias 

salen de sus bocas escarlatas.

Se preguntan a sí mismas

sí así, sin el estuche 

podrían ser amadas.

Se preguntan a sí mismas

qué significa libertad.

Hoy quiero un beso

de esos que endulzan la sal

que aíslan las balas,

de esos que evaporan lágrimas

y destilan porvenires.

Hoy quiero un beso

de esos que prenden la lluvia

que disipan mis tinieblas,

toman vuelo alto, muy alto

y materializan sonrisas.

Hoy quiero un beso tuyo

en mis labios diluídos,

en mi corazón rendido

ante ti, reliquia mía.

Hoy, princesa, quiero un beso tuyo.