Las palabras acandelabradas, las cuerdas
son muy De la Barca;
ahora toca hablar para todos y nadie
no es vanguardismo, es una mente desordenada
y no creo que a esto se le llame poesía,
porque a los puntos cursivos en las íes las siento muy napoleónicas
y a los epítetos de Homero
quiero que ser los cargue un erizo de oro.
Tal vez sea porque tengo dieciséis
y nadie quiere a alguien
que suelta blasfemias a media tarde
y pinta de rojo la luna
porque se cansó de ver la noche tan en escala de grises.

Es verano
y no sé por qué
las calles están mojadas
o así las veo yo.

Hablando claro
Víctor (¿Hugo?) se acabó (ojalá)
en el peor momento (creo)
en el que pudo haberse acabado (o empezado)
cuando todo estaba ya mil metros
bajo (sobre) tus cejas arqueadas
y los bajos que no sonaban como bajos
sino como los ángeles del juicio final
en una canción de los Rolling Stones

y ya no hay ni alcaldeza.

Eres mía. Eres mía. Eres mía. Eres mía. Eres mía. Eres mía. Eres mía. Eres mía. Eres mía.  

I

Regresas

cuando los saxofones

ya se cansaron

de regalarle

sinfonías a un sordo;

cuando los habitantes

se revolucionaron y ya no necesitan

una princesa más

por más áurea, caleidoscópica y felina que sea.

II

Susurras, esperando nada 

(pero sus labios de pasquín rosal

y su andar de uranio

y pupilas tornasoleadas

y dobléguense)

sonriendo ves cómo 

las pancartas caen,

los neologismos son aceptados

y las bombas se vuelven del color de tus ojos.

Usted es una diéresis
mal colocada en una "i"
que le quita sentido, que no le corresponde,
que le cambia de idioma y la yuxtapone.

¡Cianuro a Dostoievski y un veneno más bohemio a los barrocos!

La parsimoniosa, la pedregosísima,
la que ama poquísimo
y besa mucho menos,
pero cuando lo hace
cien cornocopias marchan afelinadas.

La mil alter egos, la que te quiere holgada, holgadísima,
la que te quiere enredado, furioso, desdoblado
la que te sorprende oliendo sus pasos
como un canserbero.

La mil cabezas, la heraldo negro,
la dueña de las golondrinas de Bécquer
cuyos nidos nunca vi en mi balcón,
por más que les rezara.

La encrespada, la de brazos clemátide
que te envuelven y te dejan caer
hasta que te sientes
un fósforo solitario en un mundo de vértices.

La que no dice amén,
sino amen,
así,
sin tilde.

La acertadísima, la luz del sol donde el sol la toma.

Sin metáforas ni epítetos, te digo que hoy estabas bien bonita.

Monomorfemática

Y era solo el principio,

porque después del gliglicismo

empezábamos con las alteraciones: 

yo soy tú ven que soy Dalí y tú 

Nicanor y yo 

Batania

y qué te pasa, Aaron, 

nadie es 

Batania;

luego las alucinaciones

sin alucinógenos,

la libertad 

con tu libertinaje de a dos,

la entreplumación 

sin plumas

y yo intentando inventar
un soneto que le sepa a miel,
porque también me enamoré
de la abeja reina,
la de siglas morenas,
la monomorfemática.

Nos muntanean el zagol para que no megispateemos los mismos troplalines que nos vienen transvuclenado desde que se dieron cuenta que nosotros los nmemetixes somos demasiado jipluvianos, tropíferos, clentómanos y hutriongofolios como para empezar una roliona defendiendo nuestros flucuemas, y un poco de glíglico no le hace mal a nadie.

Poemarginado

Cuando tienes dieciséis...

Mediotinteros

A Martín Romaña,
y su exagerada vida.

Tal vez sí sea momento

de volvernos un poco locos

como los cronopios que somos,

o doblarnos en el recodo

de la calle más retorcida de París 

en mayo del 68

para no molestar a nadie,

porque fuimos tachados

con la tinta de esos burgueses mocasines 

y de las bizqueritas,

de mediotinteros.

Imaginar a Octavia de Cádiz
rodeada de Hemingway
con su España de utopía
y Sandra in the left, with her beautiful legs,
o la hondonada que se encuentra
en todo Francia
e Inés,
tan cansada,
tan convencida
que eras un
(¡Octavia de Cádiz!)
mediotintero.

Qué te has creído

amordazando mis vilezas

empequeñeciendo los diluvios,

inyectándome tu uranio,

hasta que mi alma/biblioteca/lágrima/Cortázar

se colma de tu esencia/veneno/amor.

Qué te has creído

llevándome de paseo al Peloponeso 

de diamante,

a los estrechos de ensueños rojos,

a ver la cúpula de dos sombras

que quieren y no pueden

y quieren y no pueden

y pueden y no quieren

y aman.

Qué te has creído

conjugándome en tu futuro,

convirtiéndome en nada más

que en tu pronombre enclítico.

Eternas flores

Charlie, un hombre viejo, desaliñado, está en un sillón con aspecto, más que triste, decepcionado; con las manos en la cabeza y una expresión vacía. Entonces recuerda a Flor y cómo la perdió.

Eran un grupo de jóvenes hippies en el auge de la psicodelia, las drogas y las resistencias sesenteras. Estaban todos sentados en una banca otoñal, rodeados de dibujos hechos de tiza, cometas y humo denso exhalado con fuerza. Se les iban uniendo otros conforme pasaban las horas: primero una pareja, luego los amigos de esa pareja y sus primos y sus tíos (todos más hippies y más pacifistas que el anterior), hasta que llegó a formarse una verdadera congregación de amenazas, como estaba de moda llamarlos. Entonces, una muchacha morocha, rulosa y con un aire fiero propone hacer un concierto allí mismo, por qué no, en vista que los oficiales ya se estaban arremolinando en torno a ellos para desalojarlos. Una más tranquilizada, pero igual de dispuesta la secunda, y así se decide cantar a Janis Joplin en medio del parque rodeado de oficiales y señoras hablando de lo mal en que habían caído los jóvenes en estos días, que sus hijos no eran así. Un joven Charlie, junto a una mujer psicodélica, que después todos sabrían que se llamaba Flor, fueron los primeros en alzar las guitarras y empezar con el bye bye, baby, bye bye bye, siendo seguidos por decenas de voces. Se armó un concierto de los grandes. Más jóvenes llegaban y cantaban y fumaban y se enredaban hasta quedar desnudos y con la libido por los aires. En un punto dado, y nadie supo cómo ni a qué hora, oficiales con escudos, cascos y lo que parecía ser bombas con algún gas, empezaron a patear muchachos y muchachas, gritándoles que desaparecieran de ahí e hicieran algo por sus vidas, empezando así un enfrentamiento donde se mezclaban el humo de los alucinógenos y el de las bombas. Oficiales y hippies estuvieron en una revuelta por más de media hora, así que los disparos al aire llegaron. Con el primer sonido llegó el primer grito, y los muchachos, horrorizados, voltearon a ver cómo la muchacha tan bella y musical que empezó con el concierto yacía en el grass con un hilo de sangre resbalando por su mejilla izquierda. Charlie, como era de esperarse, corrió hacia donde su verde amante, y, al verla ya muerta, perdió todo su pacifismo y empezó a golpear a diesta y siniestra, abriéndose paso entre los oficiales, descargando su ira, hasta que los policías lo golpearon en la cabeza con uno de sus escudos gigantes y se desmayó. Tras muchas maldiciones y heridas, se logró disipar a los congregados y llevar el cuerpo de Flor a un hospital, donde se confirmó su muerte.

Cuando Charlie despertó, tardó unos minutos en procesar todo lo que había pasado la tarde anterior, y, cuando lo recordó, intentó escapar de aquel cuarto blanco lleno de agujas y vendas para ver a Flor, a su eterna Flor, a su muerta Flor. En vano fueron los intentos de tranquilizarlo, así que tuvieron que inyectarle serias dosis de calmante.

Charlie ahora vuelve a ser el viejo sentado en un sillón, pero esta vez con una lágrima bajando por su mejilla, como la sangre bajando del rostro de su amada, entonces se recuesta, se duerme, y nadie sabe si vuelve a despertar.

Nosotros los poemodependientes,
los futuros muertos por coma versílico,
por adicción severa a las tapas duras de los libros
y las palabras que rimen con tu nombre.

Valery, ausente Valery, corredora, volcánica, con la savia de tus besos carmesí  me he quedado, con el olor rebelde de tu cabello, con tus ojos fieros, áureos. Áurea Valery. Mis manos recuerdan tu cintura, los suspiros después de un abrazo, tu cuello caleidoscópico. Calesdoicópica Valery, ¿por qué no orbitas otra vez mi Saturno?

Otra víctima del idealismo

Qué placer al saber que usted

tan celeste y rosada y carmesí

también tiene un lado volcánico

Y qué desazón al darme cuenta
que las utopías no son ciertas,
que los altares son de cristal
y el cristal se rompe

El amor es una mezcla de odio y cariño y utopía y grandeza.

Rumbos paralelos, dos anzuelos
en un mismo río...

Chasing worlds was everything those times,
then the veins, the lack of faith, the uncrazyness
built a wall

maybe we should have looked
outside of our kaleidoscopic box

maybe we should have dreamed
of how it will be to grow up

but was that growing up?

is it giving up on your dreams?
make the reality kill you?
pay and pay and pay and live for five seconds and die?

tell me, humans, if that's the happiness you've always wanted.

You could have flown high

but you never did

'cause poetry killed you

sublimely, slowly, fleetingly

killed you, ma'dear.

Te crees inmortal hasta que la conoces,
piensas que el amor es un neologismo, que solo flota en agua turbia.
Hasta que la conoces.

Estamos en una crisis espiritual.
Me cambiaré de carrera
porque la de narcicista ya está sobrecargada,
lanzaré mis libros como cañones a media tarde,
conjugaré versos
con gorriones negros
mostraré lo que la juventud vale,
lo que puede,
lo que es

porque a lo mejor hay que empezar de cero,
avanzar con palabras,
apalearlos con ideales

deja de encerrarte,
living is not real with eyes closed,
misunderstanding all you see

que aún estamos a tiempo
para ser
personas
ni erizos,
ni fantasmas
ni marcianos
ni iratxes
sino
solo
personas.

Versífera.

Yo qué sé
nunca expliqué
tu manera de decir nada con muchas palabras
de decir todo con pocas palabras
de decir palabras sin palabras
y palabras libres
palabras vulcánicas, sin núcleo

o a tu voz de forastera intergalática
ebria de páginas renacentistas,
griegas, del boom
de libros rojos, de libros púrpuras, de libros poco menos inconformes que tú

o los verbos inventados que escribías
encima de portadas de Cortázar y de Poe y de Verne
de vinilos de Sabina y Vivaldi
de tu padre y tu madre y tu hermano y tu novio sin ojos
y la poesía memorizada que acabas de recitar jubilosa, invencible

Yo que sé de ti, problema violeta, yo que sé.

Pasa que no quiero tus canciones

Pongo una canción retumbante, estruendosa, clásica; y después de cuatro minutos con alma titánica se acaban las letras de protesta y comienza su melodía, los acordes oxidados que me hacen recordarla, amarla con vestigios. Cambio -irritado- de canción. Pongo una suave, melancólica, tal vez un poco triste, pero sin rastros de ella; y cuando los violines acaban vuelve tu canto maldito, tus voces de invierno. Qué pasa, le pregunto no sé a quién, uno ya no puede alejarse de alguien. Creo escuchar palabras del idioma que inventaste y el sonido de las monedas que le diste al mendigo después de conocerlo por más de una hora. Me voy a la sala y prendo la radio, donde suena una canción antiquísima, de esas que combinan con Shakespeare, y después, con un par de maldiciones mías en el medio, apareces tú otra vez, convertida ahora en la misma canción. Furioso, dejé de escuchar música. Qué curioso que la canción se llamaba Amor y Casualidad.

Este blog y estos poemas están como los últimos suspiros de Dorian Grey...

No tienes por qué irte

nada va a cambiar

tú te crees mi pócima mortal

y yo te digo 

que ya no,

que nada va a cambiar.

Deja que sea tu pronombre enclítico

No me importaría caminar de aquí al Valhalla
y romperle la copa a uno de esos dioses poetas escandinavos
que te quiere como su valkiria.

No me importaría ver cada uno de mis libros quemarse
el día de mi cumpleaños,
o la muerte de todo lo verde, o que la opresión me gane.

No me importaría que desaparezcan las comas y los puntos
o que la poesía calle
y las varas rechinen.

No me importaría que maten toros y personas y mundos
mientras pueda tenerte
recostada,
en la loma,
besándote.

Quéjense despacio, protesten en voz baja, que aquí hay personas que han pagado mucho (MUCHO) dinero por una carrera de medio metro y quieren dormir.

Mediocres intentos de disquepoesía inconforme

Qué hacer si no 

caminar así

sin tus astros

sin tus peros

sin nosotros.

Esta sumisión

este punto medio

la agobiante conformidad

esta pseudoutopía

este control

ellos son grandes

porque nosotros estamos de rodillas

compra esto y acóplate

que feliz navidad 

y prósperas deudas nuevas

pensemos pensemos

que nuestras ideas 

no nos las mostrarán

por la televisión

salgamos de este punto medio

qué medio fulano

éste es un punto miedo.

Con restos volátiles reemplazables

El tonto llora en trance
palpa trenzas tristes de verano

El tonto llora fugitivo
prueba unos labios que saben a rebeldía

El tonto llora cerca al cuarto blanco
y sus ojos y sus oídos y su nariz y su mano y su boca
y el amor le vuelve.

La nueva rebeldía deberá aprender a reír...

Batania...

Eres hija de algún dios, Iratxe.

Tú, mística Iratxe, eres mi muletilla.

No agotas, paroxista Iratxe.

 Iratxe, deja que sea tu pared en blanco.

No te vayas, Iratxe, Iratxe mía, no pises en falso.

Los ciervos azules copulan por ti, Iratxe.

Eres sepia, Iratxe, eres antiquísima.

Etérea Iratxe, tus labios destilan inconformidad.

Lo que me gusta de ti son tus desapariciones, Iratxe.

Iratxe, las ovejas negras como tú cambian el mundo.

‎"Hay horas en que me atormenta tu amor (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente, porque un puente no se sostiene de un solo lado."
Julio Cortázar.

Eres
      un
           arcaísmo.

Pretensiones

Simplemente no puedo creer, dijo el ciego
que estos necios se nieguen a ver
el cielo roído,
los sinsentidos y los diluvios
o los dibujos de algún extraviado
que ignora las multitudes.

Simplemente no puedo creer, dijo el sordo
que estos necios se nieguen a escuchar
los ayes de los renegados,
las proesas fantásticas de un filósofo
o los rezos de los que ya no pueden volver
y se refugian en un dios asesino.

Simplemente no puedo creer, dijo el mudo
que estos necios se nieguen a gritar
adjetivos al revés,
canciones inmortales bajo el agua
o los suaves poemas de un fulano
que nunca supo crecer.

Simplemente no puedo creer, dijo el poeta
que estos necios finjan ser ciegos, sordos, mudos
y vivan con la excusa
de que se hizo lo que se pudo.

Tus ojos psicodélicos

gritaban libertad,

carteles con letra apretada

eran tus poemas

y tu juventud destilaba inconformidad,

pero cuando rasgaste el papel

con sílabas negras

ya nada importaba,

ya nada quedaba.

Las aves en el carrousel

hacen que la niña se llene de sonrisas

mientras los sordos

se llenan los ojos de mentiras

pensando que el sol puede gritar.

Cristos en el árbol cuelgan,

y la niña sigue buscando

sin saber que la libertad

está en la alcoba 

lamentándose por nada bueno llevar.

Tres carretas de sueños

apresuradas al abismo se fueron,

mientras la niña risueña

se perdía 

entre enredaderas verdes.

¿LIBERQUÉ?
¿IGUALIQUIÉN?
¿FRATERNICUÁNDO?

Tal vez no estés hoy

o mañana,

así que respóndele

¿sabes lo que es ser amada?

Las sílabas

son los dioses de la escritura...

Esta vez nos quedamos en la laguna

En una noche tibia

se nos acerca

un grupo extraño de trobadores

a las tres, a las cuatro, a las cinco de la mañana

y bailamos junto a aquellos artistas

inflados de corazones bohemios

vagando por la superficie

de un planeta con sepia atmósfera.

No prometen muchas cosas,

no tienen más que dar

solo notas musicales

con tranquilos y falsos folks

que salen de sus bocas desgastadas

por no callarse nada.

Ellos vienen, ellos van

regresan, y se pierden

a la luz del romance,

a caminar

donde nadie los mire respirar,

donde se pueden zafar

de las dulces tristezas 

que con valses los atormentan.

No cambies tu mente

si te sientes invisible,

no bajes la cabeza

si todo te parece indiferente,

no te refugies si te oprimen,

no luches sin ideales.

Hogar es donde sea que estés

Yo solo quiero una vitrola

que interprete la sinfonía 

de tus labios 

cuando chocan con los míos,

una isla perdida

donde pueda contarte

todo lo que sentí

un día tornasoleado

donde conocí a alguien

que no sabe nada 

y lo sabe todo,

verdades alquimistas

que hagan relucir

un alma de carbón,

o prosas de almizcle

que broten de tu lóbulo

para llegar a mí

junto a versos apátridos.

Hey now hey now, don't dream it's over.

Hoy he soñado

que soldados 

blandían 

blancas banderas

que canelas

y pálidas personas

abrazaban 

la misma almohada

que ojos de guerra

se fundían 

en un fondo 

de utopías.

Hoy he despertado

y he presenciado

que soldados

blandían verdes armas

que canelas

y pálidas personas

se disputaban

la misma hoja

que ojos de guerra

reemplazaban

estrellas

por dictadores.

Seems like you've lost in the way

so tell me baby, can you dig your man?
he's a virtuous man
so tell me baby, can you dig your man?

Tus posdatas

Estoy enamorado

de las muletillas rechazadas

que repites y odias

cada vez que dices te quiero.

Estoy enamorado

de la escafranda 

contorneada

por la que miras las cosas.

Estoy enamorado

de la forma rala

en que pronuncias 

los versos. 

Estoy enamorado

de tus historias,

donde el protagonista

es una letra.

Estoy enamorado

de tu aliento,

de tus cuartos menguantes

y tus cuartos crecientes.

Estoy,

de ti,

princesa,

completa

y perdidamente

enamorado.

Lo que debería sentir por Dios, lo siento por ti...

Me prosas 

con un megáfono

tus aventuras,

sin darte cuenta

que yo

te proso 

con un megáfono

mi amor.

Oh, pequeña vocecilla 

compacta de mi interior...

Dos muertas en vida conversan

y sílabas con frívolas coherencias 

salen de sus bocas escarlatas.

Se preguntan a sí mismas

sí así, sin el estuche 

podrían ser amadas.

Se preguntan a sí mismas

qué significa libertad.

Hoy quiero un beso

de esos que endulzan la sal

que aíslan las balas,

de esos que evaporan lágrimas

y destilan porvenires.

Hoy quiero un beso

de esos que prenden la lluvia

que disipan mis tinieblas,

toman vuelo alto, muy alto

y materializan sonrisas.

Hoy quiero un beso tuyo

en mis labios diluídos,

en mi corazón rendido

ante ti, reliquia mía.

Hoy, princesa, quiero un beso tuyo.

Entramos en el cuarto de tu amor

donde todo desaparece muy rápido,

donde un poco es nada

y se olvida.

Princesa bacana

Cantas en tu propio idioma

te ríes y nunca callas

buscas aun cuando lo hayas

y yo, yo no quiero que te vayas.

Laugh until we think we'll die

barefoot on a summer night

never could be sweeter than with you.

Me gustaría poder decir

que soy tuyo

que eres mía

que nosotros.

Dos reflejos unidos

el rechinar de la puerta

la sorpresa

 que atormenta la pasión

gritos e indignación

todo fue un malentendido, dijo

se escudó en la debilidad,

arruinado.

Que nuestra utopía es junto con las vitrolas.

Somos dos necios amorosos
que usamos palabras cliché,
que vemos sueños en cada muro
y promesas en cada corazón.

Esperamos el atardecer
que hoy se viene con deseos y magia.
Caminamos hasta el horizonte
que el tiempo está hecho para los que no aman.

Nos acariciamos, sin pensar en nada
la vida es mejor con los ojos tranquilos.
Llenamos la atmósfera de suspiros,
poesía, silbidos y fogatas.

Cantares de pájaros,

resonar de tambores,

palabras que saltan

y una chispa de amor.

TÚ ERES LIBRE

YO SOY LIBRE

¡QUE VIVA LA LIBRERÍA!

Miramos los tristes poetas

que quietos miran

el pasar 

y pasar de las tardes

como tratando

de mirar más allá

de los crueles ojos rojos

de los transeúntes.

Miramos las nubes melancólicas

flotando en el cielo

como si quisieran

por un segundo

sentirse dueñas 

del escenario

y cubrirnos

con sus lágrimas.

Miramos los abismos 

que se forman

entre las gentes marchitas

que se aquejan

en un infierno silencioso

y el brillo

o lo blanco

o lo amarillo

o lo feliz.

Miramos el amor

escurriéndose por cada rincón

por cada nariz

por cada canción

y miramos 

a las gentes

que no lo sienten.

Me pregunté qué se sentiría

ser el paraíso en persona.

Aquel momento

de libros deshaciéndose

de muros derrumbándose

de luciérnagas dejando de brillar

aquel momento,

lo juro,

fue eterno.

Aquel momento

de diamantes quemándose

de cristales rompiéndose

de agua que se evapora

aquel momento,

lo juro,

fue eterno.

Bohemian pills.

Hay una luz que nunca se apaga,

hay un sendero que no se bifurca,

hay una melodía que nunca calla,

hay un río que siempre fluye,

hay una flor que nunca se marchita,

hay esperanzas que no caducan,

hay promesas que nunca se rompen

y sueños mejores que la realidad.

Hay, querida, toda una utopía

que los dos podemos disfrutar

porque nosotros tenemos, 

para completarla,

un amor que nunca acabará.

Sos una montaña rusa.

Sos una montaña rusa

un segundo estás arriba

al otro estás abajo

y  dejas un gran vértigo.

Sos una montaña rusa

vas con prisa

terminas en un terreno conocido,

llegas

y vuelves a empezar.

Sos una montaña rusa

y yo soy tus rieles

te sostengo

y nunca dejaré que te salgas 

de mi camino.

Id, ilusionado, 

decidle todo

decidle nada

decidle que la amas.

Decídselo en 

suspiros,

en notas

en sorpresas

y, especialmente,

decídselo en el corazón.

Sed etéreos,

perdeos,

encontraos,

y volveos a perder.

Avanti, avanti.

Que este 

fugaz instante

es eterno.

Avanti, avanti.

que se encuentran

a fuego lento.

Id, ilusionado,

decidle todo

decidle nada

dejad que el amor

se confunda con tus versos,
dejad que los sueños
se difuminen en el espacio.

Hoy le dije que era hermosa
no para hacerla feliz,
ni para que me lo diga también.
Hoy le dije que era hermosa
no para ganarme su corazón,
ni por hacerla sentir mejor.
Hoy le dije que era hermosa,
simplemente porque lo era.
Tan hermosa como el infinito.

A aquellas agraciadas gotas saladas

Los amorosos somos locos, sólo locos, sin Dios ni diablo.

Don't leave. Please. Stay. It's nice to be in the dark, isn't it? You can relax a little. No brittle smiles. No air kisses. No sarcasm. Forget the stress, the worry, the pretty skirmishes. Life is too short, too short for cruelties. Close your eyes.

Mi suave princesa dadaísta,
coges versos sin orden, enamoras al azar,
haces que el aire se rinda ante tus pies
y que los ciervos se difuminen en el vacío.
Mi suave princesa caprichosa,
te gusta que las flores oxidadas giren en torno a ti.

"Lo que necesito es el diente de león en primavera. El brillante color amarillo que significa renacimiento y no destrucción. La promesa de que la vida puede continuar por dolorosas que sean sus pérdidas; que puede volver a ser buena” - Sinsajo.

Podrán cortar las flores, pero no podrán detener la primavera.

Embrasse

Bésame

debajo de la marquesina,
en un día lluvioso,
bajo un arcoiris.

Bésame
en silencio,
en sollozos,
en sonrisas.

Bésame
en azul,
arriba del cielo,
donde llegue el amor.

Bésame

donde quieras,
donde quieras,
princesa.

Allá ustedes con su café descafeinado, con sus canciones sin sentimiento, con su cine sin emoción, con su sexo sin amor.

Destellante ignorancia.

Fuegos artificiales centellean,
el ambiente me sabe irreal.

Los gritos se festejan
por aquí y por allá.

Yo me siento. Contemplo.
A veces incluso sueño despierto.
Luces que se lucen titilando.
estrellas con ganas de caer.
Yo me paro y le aplaudo
a un imposible pero magnificente ser.
Una ciudad con barullo,
con personas llenas de orgullo.

Yo solo escribo; escribo y canto.

Felicidad menguante

Young folks.

Un feéreo destello tus besos mi amor,

a dulces canciones me sabe tu voz.

Abrazarte mi nirvana,

un sueño tu rostro junto al mío.

Aquella mañana, tú sentada y pensando,

y yo, encandilado, ya te anhelaba.

Diarios bipolares.

Somewhere over the rainbow, where blue birds fly...

Distorsionadas nubes.

Pero te escondes dentro de mis venas
¡Cómo quisiera dejar de prescindir de tu respiro, de estar pendiente de tu alma!
Dejar de idealizarte, de inventarte virtudes según tú inexistentes,
bajarte de ese pedestal donde la joya eres tú, sólo tú, ni siquiera un nosotros.
Tal vez todo esté abarrotado en tu mente,
tal vez todo se vea confuso, tan lejano, tan imposible, tal vez un mal poeta desordenó todo,
pero ¡vamos! yo soy ese enamorado con un amor más que puro, eterno; más que eterno, verdadero.

Hablando poéticamente eres mi jalea real, mi barco perdido, mi místico crepúsculo...

Little paradise

"No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo". - Oscar Wilde.

"Amor, cuántos caminos hasta llegar a un beso, ¡qué soledad errante hasta tu compañía!" -
Pablo Neruda.