martes, 15 de diciembre de 2015

Existe

Existe cierto monstruo, cierto tipo de venganza
azul, pequeña, hedionda 
aunque para los demás huela a flores acuáticas
una venganza-salitre 
que te trepa las piernas, te rodea la nuca
se suspende frente a tus ojos, titila, como si sonriera
y desaparece sin una ráfaga de aire
no porque fueras a gritar
sino porque se es más desgraciado
con la certeza
de que puede anidar donde sea
de que aun sin verla
de que aun sin olerla
de que aun sin pensarla
ESTÁ ALLÍ, híbrida e infame
y tú eres su presa, un bocadillo
gordo, tartamudo e hilarante
como un ciervo herido, no, como un gusano de seda
que hace una mueca ansiosa
antes de eclosionar
por la fuerza horrible de dos manos juntándose.

viernes, 15 de agosto de 2014

Le Bestiaire Fabuleux - Jean Lurçat

traducciones libérrimas


L'Araignée

Araña devoradora de destellos danzantes
Araña urna enterrada por las estrellas que lograremos extinguir
intentando que nuestros cielos se entiendan como un sudario
a algo una vez vivo,

infinitamente ondeantes constelaciones muertas
más allá del pasado y quizá de las tumbas que vendrán
en el estrecho río de la vida, que brilla
por alguna desconocida razón, probablemente insana

y tú sigues tejiendo las redes,
cuyos enlaces son tan frágiles; el sueño de un sueño
que en ellos nunca pudo ser atrapado.


Le Craporphée

Él es quien acecha en derredor
desde la noche pre-Humana
adonde nos dirigimos.
La inquietud del Corazón,
a veces la Mente
y a menudo el Sueño
guían hacia los sofocantes
densos floreros;
invitación a la belleza pura,
y la promesa
de que toda vida puede descubrir aún
su nota musical...

Sin él, reencadenando
la fauna ciega de densas sombras
indistinguible a nuestros ojos,
hecha para el Sol
¿con los Engranajes de la Felicidad?
Sin Orfeo
y su semilla de cristal
la sangre nos ahogará a todos...


Le Serpent

La serpiente hace mucho dio su ritmo al mundo, 
serpiente siguiendo las olas del Tiempo 
dibujando las preguntas enroscándose en sí misma
(una palabra ilegible) los Paraísos, 

como tomó prestados sus colores de los Cuatro Ríos,
y su silbido del trino de sangre en las orejas,
así, de ello hemos nacido otra vez.

Aun en las silentes dunas del Pensamiento se desliza sin un nombre. 
Aun si estoy ausente puedo escuchar su promesa de vida. 

martes, 12 de agosto de 2014

Nihilist conversations in a backwards middle-afternoon

quizá azar, debería llamarse,
qué palabra
más dicha -lateral
o sibilante, qué más da,
seguirás ebulliendo-
jamais vu,
forníquenla
de alguna forma debía
-aquí es que verbo no hay-
a ver si me desarmas entero
y me sueltas esos gorrioncitos
metafísicos otra vez
que mis tuercas
serán tuyas, sí,
además esta escafandra
pasó de los catorce,
cuántos más,
y cómo he de llamarte.

lunes, 11 de agosto de 2014

Puzzle

El hiato de siempre
un molino
& la muerte sosa
me pregunto
si esto es un búmeran
¿a quién ha de regresarle?
se me ocurre un arreglo de flores
tus labios de pecera olvidada
¿o el negro rascal de viento
que te purga y me quiere
y habita en ti?

rezo
de veras, rezo
me erijo un trirreme
ladrillo a ladrillo
mi artificio no supo flotar
pardo es
pero pardo triste
pero pardo pena
pero tardo, triste
un año más
ochenta&ocho
te soñé en el fondo del océano

suspiros
e injuriar a Melisande
con la pregunta de un dios
ocioso y baladí:
¿qué son los sueños?

mis dedos de crayola
curioseando entre tu vientre
tu vientre plano
y ebrio de flores
o tal vez la duda
cinco erecciones
me dictan tu rostro
qué saber de ti
linger on
howl on the roof,
qué saber,
heliotropo.

jueves, 31 de julio de 2014

Liszt

Jolgorio
madrugadas de neblina
poquedad estrechez arces que roen
la escama del sueño
y el sueño con un cruento faro de poste
fosforece páginas
o pétalos
sobre un fondo negro se van desprendiendo
hasta que en media brazada terminan por caer
como gráciles plumas que acarician tu rostro
perdidas
en el oficio triste de recordarme
-en los morrales cabe toda una galaxia:
depende de los hilos que pugnan
por un abecedario de las vocales rotas
e inermes
del caos:
preferí colgar el mío en un armatoste que es
ya nuestro
como nuestros serán los lomos vino
del tierno resarcir del ocio
o la mordida de labios que ya dejó de saberte-;
además los árboles duermen
y cuculís cual guirnaldas
titilan en la lluvia de cabezas con empaño,
graznan:
los pianos
nunca harán un hombre,
pero Liszt.

martes, 20 de mayo de 2014

Distopía

Pero encayas
y he de haberte amado
al sol jazz sangre y al rostro sucio
como la llaga tectónica de nuestros ojos
de luces confundidas
cual bailarín en brea petróleo sombra
he de haberte insultado
en la más pintorescas
de las lenguas
la de Klimt la hetaira la infinita
mil dioses sin anclas:
el pensamiento
la memoria
y he de haberte echado
mi vida seca encima
los relojes desnudos,
así tantas letras leprosas
desollaron tus pies
regresas al océano
te detienes sin prisas
me saludas desde Las Marianas
reverberancia / me filtro
como el más impúdico de estos soles
s o n r í e s
me retuerzo cóncavo
enarbolo un grosero sonido
que incluye a todos quienes
quisieron ser la única daga en tu pecho
un gruñido sordo
bendigo la óvula herida de Monikoff
como un lobo
agrio
que siempre odió las estepas
y todo esto
para decir
que te amo
y no sé cómo salvarte
de tu propia distopía.

domingo, 4 de mayo de 2014

Rizos y más rizos

No estoy lívido,
tampoco he tardado mucho en volver
el cristal me lo dijo:
aún juega a empañarse

Los relojes mienten
con sus sátiras colillas
medio barrocas y de acero
¡qué sirimiri!
¡y qué elegantes las lágrimas
que nos cauterizan
santificando la misma rivera
de nuestros rostros mal lavados!

Pero yo soy la desvalida escalera
-maldita sea la palabra-
sobre la que retozan pequeños bichos blancos
segurísimos de que
les comparto la herrumbre
de mi desasosiego

Y también la afonía de gigantes
los viciosos instersticios
en que un gritillo se escapa
de la agria cúpula yavética
que pierde en el eterno combate
-over and over again-
contra la temblorosa úvula
cuya prole nos esclaviza
hasta el límite
de las más negras gunfias

Soy la caricia
que pudo suicidarse en tu frente
pero que una dubitación acuática detuvo
parabien -los espacios sobran en la poesía,
por qué alargarlos si solos se desdoblan-,
así se me dijo cómo el meridiano
y cómo tu cuello y cómo tu estambre
morderdura infinita
pequeña peste
también soy.

miércoles, 26 de marzo de 2014

Vueltas de tuerca

http://aarongallardo.wordpress.com/

memeses elucubrados
en la más grosera de las mentiras.

lunes, 24 de marzo de 2014

Confieso que no he vivido

Desperté hoy
aunque después de Mann ya uno nunca
puede amar tal certeza
mi madre tendió las sábanas 
sin saber que yo aún mordía
su encuentro 
el que pululó desde ese 
vetusto juego de escondidas 

así que me erguí 
acarició mis mejillas 
pero yo ya había comenzado
a rasurarme:
los últimos quince años
había rehuído 
a toda clase de zócalos
y ahora yazco 
bajo un arreglo floral 
de estambre podrido

al final qué importa, claro 
si puedes seguir
acariciando mis mejillas
prescindiendo
de lo lívidas que puedan responderte 

sin embargo desperté 
y hete aquí el óleo:

acalambrado besaba
uno a uno sus lunares 
canapés en extramar 
si no eran su vientre 
y su baluarte de vellos negruzcos

Tal es Francovsky 
jenízaro 
de serendipia amorfa 
lejos de las noches 
de vides agrias 
sacra ruleta
guillotina mía 
velvet 
y barniz de viento 

sobra decir 
que ya no abriré los ojos

Dozenita

Un gusano
lamenta sus anillas
verde llora verde
mugre ver
de
escribimos manadas
pueriles
mientras sangran
bajo nuestros pies mugrientos
hastiado planos
y savia muerte

yóquer de negras piruletas

un gusano
solloza
enebra seda
sobre la única rama
que está por caerse

un capullo monócromo
aguarda su belleza

domingo, 16 de marzo de 2014

Orificios

se rezaron apagones
no queda un solo fósforo
se consumieron
en una gresca de terceros
pero en la sombra
o las interrogaciones
enmudecen los designios
hechos por nadie
se encierran
la consecuencias húmedas
de una madre
que prefirió corriente
a un par de blandas astillas

pasó el ocaso
pasó el retroceso
vaivenes de nucas
murieron las luciérnagas
junto al cielo llama
azul y rojo
en el entretanto
obscura serendipia
gachas
y sinsabores
después nos recostamos
sobre mi propia puñalada
y el fin de este poema
           dolor

viernes, 14 de marzo de 2014

Caída

Un par de abismos / se hacen nada / si tienes la certeza de que / tu vértigo / se acuclilla / bajo los brazos insomnes / de un jilguero / que esplende / esplende / riendas blancas / acordenisísimas / selladas a cal y canto / dentro de mis vísceras / y más profundo / allí donde se esconde / el anticuario /

del nosotros.

viernes, 7 de marzo de 2014

La rueda del nosotros

Aquí yo:

mi coche
nunca tuvo parabrisas

y qué lluvia
la de tus ojos

Aquí tú:

insistes en sangrar
a borbotones
sin ver
que el arcoíris acaba
justo donde
te sostienes

martes, 4 de marzo de 2014

Desórdenes

La narcolepsia
a pesar de tanto grito 
soez/que gruñe
dentro de ti/cual lava

Postales de Venecia
el tiempo perdido
cuyas vulvas 
se regodean en la
marejada de 
prematura tarde

Dice el silencio 
que no está mal irse 
de vidas
si un flechazo
te cegó 
el escombro 

'Echarás de menos'
pero lo malvado
del paraíso
son sus circunvoluciones

Este óleo anda mal
su espuma vespertina 
ha traído sesos 
y desamor.

lunes, 3 de marzo de 2014

Forks & knives

En la acera
varios picos de aves
nos recuerdan
los sinsabores de la palabra

Tengo poemas de niños y mareas
giros y ojos y falange
ni por un solo momento
me imaginé doncellas diurnas

Tengo historias de perros y epidemia
cicatrices de guerra en los acordeones
en pos de nunca quedar solo

Tengo los solfeos más tristes
y los tiranizo
con un atuendo de cunas

Tengo camas de hospital
cruces pútridas
por la vaguedad
de nuestra hipocresía

Tengo finales, también,
y un puente que embriaga
de niñez y delirios

Así que compláceme,
tíldame la última estrofa
con la bella puñalada
del susurro

jueves, 27 de febrero de 2014

Revolución en Delfos

pléyades
olivos y miradas
a Colossus
se lo traga la Tierra
las columnas
rajadas crema y llanto son
leonardos
mueren
las iluminaciones
bajo la sábana vetusta
de la comedia
que nos sombra
los mil pájaros sin adán.

miércoles, 26 de febrero de 2014

Estrechos y derivas

cuánto mar arrastra tus sílabas
el yelmo alado de Hermes
se posa en tu coronilla
en los sudados retazos de pelo
que se mueven por mis entramajes
a deer's wandering
y yo te mezo
entre las púas de la distancia
y la dulce amalgama
          de nuestra dríade de cemento

entonces acciono el rojo
respaldar del mundo
    somos balas a presión
    de carabinas en desuso
transtorno ecuestre
corderos
que se apuñalaron
solo por saborear
           la dicha eólica

cuánto mistral
nace ante tu rostro
los cristales del Olimpo
perdieron la tramontana
antes de saber que nos eructaría
el primer árbol
del alba muda

/cuánto mar arrastra tus sílabas/

y que no se calle
el despiste
que se encargó de forjarte

Biblioteca

Primer ramaje:

mi niñez envuelta
en un yelmo sucio
y faisanes en 
caída libre 
desde la estación 
poniente 
que 
nos arrebató los dolores 

Segundo ramaje: 

el más apuñalado
entre todos,
lascivo arcoíris 
penumbra metafísica
(ambas del título 
y el sauce irónico)/
jaulas concéntricas/
ególatras caídos
en el destierro de polvo/
ambos colores 
de la dizque buena suerte/
opio/ mujeres deprimidas/
el cartero y su mesías
ambos encamados en una 
bella casualidad/
monstruos/ rusas fornicando/
grosísima epidemia/
crímenes/ crímenes/ crímenes/
Verne/lomografía/ un libro de ensayos estúpidos
empastado por la misma Magdalena

Tercer ramaje:

hepática y latente Lima de moribundo león
liada entre lindes de luces lánguidas 
antologías con ropaje de miel 
travestidas/sollozando en la marcha fúnebre
del papel blanco
Macondo/navajas
¡Octavia de Cádiz!
respiramos lento
al compás
de la castración de mis tapas
que caracolas 
fueron lanzadas 
al tiovivo del después
ninfas judíos y estafas 
ficción y Poe y billar 
tocamos el entrecijo
y un cable nos muerde

Cuarto ramaje: 

miserables/concubinas
qué decir de esta flora
si no pianos y pianos 
Marx y Harper Lee
desvistiéndose 
en la misma anilla 
náufragos del desorden 
y el desvencijado yate 
que encaya
en rocas/cronopios y lienzos 
una miríada de alfabetos
Maigret, Maigret

Quinto ramaje:

abandonad aquí toda esperanza
reza Dante 
y este brazo lo duele 
aborto bendito 
de la semilla de las palabras /
ocre eufemismo 
de la mierda real 
esa que nos catapultó
al fraude 
de la poesía

frena
que la copa del árbol
soy yo

miércoles, 19 de febrero de 2014

Dentistas y demás

hablo de muelas
y miro al pandemonio
en sus semanas:

¿a quién conoces
si tus amigos
son un montón pútrido
de sílabas entrelazadas?

hubiera sido mejor
que me gustara el fútbol
así tendría que raspar
y rescindir
lo agridulce del lamento

pero este mundo
es una esfera
y ambos sabemos
que nos destierran el juicio

dos gemidos
con óbice de silla replegable:

el rostro nos cuelga
y no llevo llorando
ni dos décadas

¿cómo gritan los mausoleos?

domingo, 16 de febrero de 2014

Prole

que la poesía
no es la traducción
de un grito
o el sudor
que se nos va del alma

que la poesía
no es recortar noticias
y hacerlas huidobro

no

la poesía
es la daga rosa
de una princesa en China

o el brazo
que nunca supo
de engranajes

no

a veces es alcantarillado
a veces se traviste de Oniria

la poesía
rechaza las entelequias

es ad honorem

la poesía
pare
páginas&heridas

desde el último piso
del rascacielos
que es el lenguaje